Edwin avançait dans l'obscurité naissante. Il venait de traverser tout le centre de Gotham pour rallier Midtown depuis Little Italy, ou il logeait en toute impunité du gang du Ventriloque qui occupait la zone. Mais ici, à Midtown, c'était Le Pingouin qui dirigeait tout et tout le monde. Et c'est bien cela qui l'inquiétait. Personne, mis à part le Joker et quelques autres criminels fous, n'était plus imprévisible que Le Pingouin. Ce petit homme d'une noble famille se prenait un peu trop pour le roi du goût d'Edwin. Mais il n'avait d'autre choix que de traiter avec son gang. Ses affaires pour le gang des Falcones tournaient mal, leur chef Carmine ayant disparu de la circulation. Et ses enfants avaient désertés depuis longtemps... pourtant, le besoin d'argent était là. Et Edwin était prêt à tout pour récupérer les derniers dollars qu'il lui manquait pour finaliser son plan... et son costume.
Il tourna à l'angle d'une rue, et enfin aperçu le Musée d'Histoire Naturelle Cyrus Pinkey. Il était au courant, comme la quasi totalité de la pègre, que juste à l'arrière se situé la boite de nuit du Pingouin et son repaire, l'Icerberg Lounge. Il contourna donc l'entrée principale du Musée sur le côté, et vit enfin une porte à double-battant, gardée par deux hommes armés de battes et portant sans aucun doute des pistolets sous leurs vestes. Ils étaient baraqués, mais Edwin n'était pas en reste à ce sujet. D'un pas affirmé il se dirigea vers la porte où on l'arrêta :

- Hey toi ! T'avance pas plus... qu'est-ce'tu veux faire au Salon d'l'iceberg ? dis un des deux gardes.
- J'suis v'nu chercher du boulot. On m'as dis que j'en trouverais ici.
- On dois d'bord t'enlever toutes tes armes. Alors sois tu la joue sympa et tu nous les donnes toutes maintenant, sois on t'les prends d'force.
- Ok, on s'énerve pas... les v'là ! répondit Edwin, en mâchant les mots pour se faire toujours passer pour un simple membre de gang.

Il souleva sa petite veste en cuir, et leur donna son pistolet ainsi qu'un long couteau de chasse. Le deuxième homme de main s'approcha avec un étrange engin qu'il passa sur le corps d'Edwin avec des petits bips espacés, puis le retira.

- C'bon il a rien d'aut', y peut rentrer. dit le second, en ouvrant une des deux portes.
- Merci... souffla Edwin, avant de franchir une des portes rapidement.

Il traversa d'abord un petit corridor vide, qui donnait sur une autre porte à double-battants, cette fois-ci en bois sculpté. Il l'ouvrit, et découvrit le fameux Iceberg Lounge...
Sur deux étages s'ouvrait des petites fenêtres encadrés de rideaux rouges, avec des petits balcons à chacune d'elle. On pouvait distingué derrière elles des alcôves avec des tables à chacune d'elle, et un couloir faisant le tour de la salle parfaitement ronde. Au centre se trouvait... un iceberg, aménagé avec une table de bois et un siège vide. Sans doute la place du Pingouin, pensa Edwin. Mais il n'étais pas présent. Il y avait du monde ce soir, et la plupart étaient à table autour de vers d'alcool. Edwin se trouva une table vide dans une alcôve et se posa là, attendant l'arrivée du "chef", et en espérant trouver du travail sans avoir perdu sa soirée, qui débutait à peine.

  Ce soir, l'embarcadère de Gotham City était désert. Les bâteaux de commerce n'accostaient plus la nuit depuis la multiplication des malfrats en ville. La route barrée avait été soigneusement balayée avant le passage des derniers pêcheurs. Les camionnettes se stationnaient à la gauche de cinq hangar  dont la couverture de métal était blanche. Le gardien passait en trombe devant ces lieux sinistres et alla vers sa cabane au fond de la cour pour passer la nuit devant le film de Gotham TV. Moustachu, il se grattait souvent la panse avant de relever sa casquette trop courte pour une tête aussi petite que la sienne. Il ressemblait de près où de loin à une taupe. Court sur pattes, il marchait à la manière d'un militaire. L'homme se nommait Hansen. Pas un bruit se fit sentir à l'ouverture de la porte du second entrepôt.

  Depuis la disparition de Carmine Falcone, des objets de valeur de sa collection personnelle avait été placé ici en l'attente d'un acheteur. Qui allait-donc reprendre le flambeau? C'était un oeuf de Fabergé blanc dans tout son ensemble qui siégeait sur le couvercle d'une caisse où sortait divers morceaux de polistirène. Il était assez étrange que la caisse ait été ouverte. L'embarcadère était dirigée par les Falcone depuis des temps immémoriaux et tous les affaires de la famille  paraissaient précieusement gardées.  L'individu à la moustache approcha doucement de la caisse et effleura doucement de sa main gauche la matraque assommante dont il disposait. Il se râcla la gorge et un bruit survint alors. La goutte de sueur commença à couler sur le front haut du garde. Pouvait-il avoir peur? Devait-il avoir peur? Avait-il seulement le droit d'avoir peur?

  L'oeuf de Fabergé avait disparu. Il alluma sa lampe torche et éclaira le sol, ni rien ni personne. Moustache redressée, il esquissa un sourire de honte. Pouvait-on sourire lors de telles situations? Non, en réalité, il semblait contenir une tempête de spasmes qui s'emparait de son vieux corps. Il passa la pièce au peigne fin. Rien. Tout était rentré dans l'ordre. D'une certaine manière car l'oeuf avait, comme par magie, disparu. Le bruit d'un briquet se fit entendre. La flamme éclairait un long nez aquilin et cette dernière se reflétait dans un monocle soigneusement nettoyé et parfaitement disposé sur un visage aux traits assez tirés. Un rire parut dans le silence commun. Il était gras et strident. Un sourire imparfait était apparu grâce à la flamme qui allumait un cigare. Puis le gardien se retourna vers l'être qui disposait dorénavant de cet endroit.

« Qui êtes-vous?
-Moi? C'est une honte de ne pas me reconnaître! Je suis Oswald Chesterfield Cobblepot. Digne héritier de la famille écossaise des Cobblepot, de sa fortune et de son blason doré. Fin limier, juste et rusé propriétaire du salon de l'Iceberg de Midtown et directeur fier et imposant du musée d'histoire naturelle Cyrus Pinkey. Si tu veux j'ai l'adresse et un bon gratis pour un verre de Wisky! »

  Le gardien à moustache glapit. Il prit une grande respiration, ne sachant quoi répondre à l'offre de celui qui, dans les bas-fonds se faisait surnomer le Pingouin. Devant le visage choqué et pétrifié de l'homme, l'individu de bien tristre réputation continua.

« ...Euh, tu préfères du Scotch? »

  Après un temps sans réponse, l'homme qui était semblable à un manchot commença à être irrité par l'attitude désespérante de ce gardien.

« Mais merde! Tu vas me répondre ou je vais te donner l'occasion, une fois pour toute, de la fermer avant de te rosser cet air stupide de ta carcasse de débile. Tu préfères le plomb ou bien l'acier? Mort rapide ou lente?!
-Euhh, gémit le moustachu.
-Ecoute, je t'offre un verre à l'Iceberg. Et toi, tu me regardes sans baver un mot! J'ai une verrue sur le nez ou quoi? Oh eh pis merde! »

  Le Pingouin saisit son parapluie avant d'appuyer sur le manche et de tuer sans pitié le pauvre gardien qui s'effondra sur le sol. Encore à disposition de quelques secondes de respiration, Oswald dandina de tout son être jusqu'à attraper le gardien gisant à terre, par son cuir chevelu.

« Et tu as encore l'audace de me faire une grimace après ça?! Pff, aucun respect! »

  Oswald Cobblepot lâcha le gardien et quitta l'embarcadère avec l'oeuf de Fabergé, dans une camionnette blanche.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

  La camionnette se stoppa devant le célèbre salon de l'Iceberg, Oswald coupa le moteur avant de lançer d'une bien piètre façon les clefs de l'auto à un de ses sbires. Il alla ouvrir la porte avant qu'un pauvre débile lui adresse la parole.

« Eh patron, y'a un bizarre qu'est entré, il veut du boulot.
-Ahhh, on dirait que tu veux vraiment que ta fille finisse dans mon lit, toi! Qu'est-ce que je t'avais dit, crétin, pas de ces tarés chez moi! J'suis déjà assez emmerdé avec Dent et l'autre taré avec sa marionnette que pour vouloir que des cinglés bossent pour moi. Pauvre de moi, pourquoi j'lai engagé l'autre...
-Bah... désolé patron. »

  Le Pingouin ignora le sbire et le poussa violemment. Il pénétra dans le salon de l'Iceberg avant de contempler une salle noire de monde. Ou divers malfrats buvaient et buvaient encore avant de se noyer dans les immondices de l'alcool. L'arrivée de Cobblepot fit tourner les regards.

« Bonsoir à tous et bienvenue à l'Iceberg! Bonne soirée à tous! Pour les plus curieux d'entre vous, la femme du videur fait visiter les bureaux obscurs du salon. N'hésitez pas à passer vos nerfs sur elle si besoin est! Tournée générale! »