Gotham. Cette ville sent la peur à plein nez. Depuis que les chauves-souris survolent les sombres monolithes, qui tentent de gratter de leur doigts de verre la voûte céleste, les gens se sont mis à avoir peur. La peur du noir, la peur des animaux, la peur de la mort sont des frayeurs ancestrales, elles sont presque innées chez notre espèce, elles font partie de nous, elles rongent nos os et notre chair. Gotham n'a fournit aux justiciers que la fange à piétiner. C'est l'essence même de l'être humain, ses angoisses les plus primaires qui ont accouché de cette masse amorphe et vengeresse. Des veilleurs, ou plutôt des vitriers qui paient une bande de garnement pour casser des vitres. Batman crée la peur là ou le désordre règne, de la terreur naît l'ordre, mais ce calme artificiel ne peut pas durer. Car les chaînes de la peur se brisent et la foule revient, plus en colère et plus armée, pour brûler les sorcières et tuer le démon. Batman à compris depuis longtemps qu'on ne pouvait maintenir les chiens affamés de corruption seul. Il faut des alliés, au mieux une famille. Deathstroke rigola intérieurement lorsque son esprit prononça aussi nettement que des coups de hachoir dans le flanc d'une bête le mot "famille". Comme si cela voulait dire quelque chose. Le mercenaire était vieux, pas fou, il savait mieux que quiconque ce que le mot "famille" signifiait : des sangsues, des traîtres en puissance.

Parfois, la famille naît de nos entrailles, parfois de nos idées. Les premiers sont les plus enclins à nous trahir. Les gens changent, pas les fanatiques. C'est les seconds qui nous intéressent ce soir. Quand un type, assez fortuné pour payer les service du borgne décide de porter son oeil sur un gars en particulier, sous prétexte que ce "héros" - les guillemets ne sont pas là pour faire joli - pourrait l'empêcher de faire ses trafics tranquille, c'est qu'il y a soit un ennemi intéressant en perspective, soit un type qui a peur un peu trop facilement. Deathstroke lui, vient ici pour la chasse. Il n'a pas peur des chauve-souris. D'ailleurs, les volatiles, il les traque depuis longtemps. Il y a t'il un robin qu'il n'a pas rencontré un jour ? Un membre de la "bat-family" ? Le mercenaire lâcha un sourire. Non. La question qui se posait alors c'est : qui était le type qui se déguisait en chauve-souris. On pourrait jouer aux devinettes, ou fonctionner par élimination.

La différence entre une chauve-souris et un papillon, c'est que la première est plus terrifiante, pour le commun des mortels, que le second. Aucune différence pour l'assassin, si ce n'est la taille. Un animal, quelque soit son espèce se traque toujours de la même façon. Certains pièges ont toujours la même efficacité. D'abord, il faut se positionner dans le territoire de la bête. Vous ne pouvez pas chasser un rhinocéros en plein milieu du canada, cela ne fonctionne pas comme ça. Parfois, la zone est un peu plus vaste. Gotham est comme ça. Cependant, il y a toujours des endroits où vous avez plus de chance de trouver ce que vous recherchez. Les quartiers sensibles. Ce genre d'endroit, ou un type normal ne mettrait pas les pieds. Personne ne veut y mettre les pieds généralement et les gens qui y sont n'ont pas le choix. Il y a ceux qui sont nés là, qui vivent là et qui crèveront là, aussi immobiles que des arbres maudits, affichant leurs malheurs et leur misère comme des pendus infects. Il y a ceux qui sont là de leur propre volonté, pour profiter de ces loques, esclaves asservis à leur torpeur, à leur désespoir et qui fondent leur fortune sur les pleurs des premiers. Enfin, il y a ceux qui sont là, pour rétablir la justice.

Certains chasseurs sont patients. Ils sont capable d'armer leur fusil, de viser toujours le même buisson pendant des heures, des jours, que dis-je, des semaines entières, en attendant que la bête pointe son nez. Les animaux sont tellement plus intelligents et imprévisibles que les hommes. Pour faire apparaître une chauve-souris, il suffit parfois de forcer un peu le destin. Comme des mouches attirées par la lumière sucrée d'un réverbère chancelant, les chauve-souris sont attirées par le désordre et l'injustice.  Le quartier était parfait, car il était trop calme pour que la moindre étincelle crée un brasier, mais trop dangereux pour que des policiers osent s'y aventurer.

Deathstroke observait l'heure : minuit trente-sept. En retard de deux-minutes. Depuis le haut de l'immeuble sur lequel il était installé, à deux trois maisons de l'endroit où le feu allait commencer, il avait une vue parfaite sur la scène. Le fourgon de livraison, appartenant à une entreprise privée qui ne se doutait de rien, mais qui avait la malchance de livrer vingt-quatre heures par jour, arriva dans la rue, déserte. Le conducteur de la camionnette descendit, chancelant, apeuré d'être dans un tel quartier. Et sonna à une porte d'immeuble, le vingt-et-un., la réponse ne se fit pas attendre. Un type, l'archétype du chef de gang, ouvrit violemment la porte de l'immeuble qui semblait aussi mal famé que ses habitants.

" Un colis pour Monsieur Chelaros "

Le type grogna, demanda de qui venait le colis. Pas de réponse. C'était visiblement pas le problème du livreur. Ca le serait. Bientôt. Le gangster livré rentra dans son immeuble pourri, avec entre les mains une boite en métal verte, estampillée "Wayne Corp". C'était de la récupération, juste pour l'ironie de la scène. On entendit un hurlement et un bruit sourd. Des fenêtres explosèrent violemment, libérant une tempête de verre sur le trottoir, sur lequel se trouvait encore le fourgon, garé, du livreur, avec le pauvre type encore à l'intérieur. Les flammes montèrent dans l'immeuble, étage par étage. Tout dans l'indiscrétion. C'était le but. Gourmand, le feu gagna quelques immeubles sur les côtés. C'était du bonus.

Au bout d'un moment, le bruit rameuta d'autres jeunes, au moins une bonne dizaine, tout aussi peu fréquentables que l'innocent qui venait d'être la cible d'une bombe artisanale. Leurs yeux, emplis de colère et de vengeance, de haine attisée par la guerre des gangs qui régnait dans cette ville se posèrent sur la camionnette. S'armant de tout ce qu'ils pouvaient, ils se lancèrent à l'assaut du véhicule, dont le conducteur se barricadait déjà à l'intérieur. Le boucan était assourdissant et derrière les cris des agresseurs, les barres de fer frappant la carrosserie du fourgon, crépitait encore l'incendie.

Deathstroke referma son casque, toujours posté dans l'ombre. Il venait de forcer le destin. Il ne restait plus à prier pour que ce soit la bonne chauve-souris qui réponde à l'appel du chaos. C'était hasardeux, mais comment traquer quelqu'un dont on avait que le pseudonyme : "The Red Bat", sans nom, sans visage. Il était équipé, pour contrer toute éventualité, bâton rétractable en prométhium, chargé, prêt à libérer des jets d'énergie, un fusil d'assaut avec viseur, des grenades aveuglantes et fumigènes, un sabre en prométhium qui ne le quittait jamais et un katana de très bonne facture, bien d'autres gadgets et surtout ses capacités. Un mauvais chasseur ne peut tuer sa proie, même avec le meilleur fusil sur le marché.

" Voyons voir à quoi tu ressembles, Red Bat "

Gotham est une ville sombre. Gotham est une ville noire. Gotham est une ville brisée, fracturée en deux. D'un coté, les quartiers riches. De l'autre, les quartiers pauvres. Et pourtant, les êtres de ses quartiers se rencontrent. Les vilains et autre criminels, qui choisissent la voie du crime pour échapper aux quartiers pauvres en volant la richesses des beaux quartiers. Les justiciers, issus des quartiers riches, qui choisissent de stopper ceux d'en bas, afin d'éviter à la ville de sombrer plus bas qu'elle ne l'est déjà. Batman en est le meilleur exemple. Fils d'une famille richissime des beaux quartiers, il a choisi de vouer sa vie à la défense de l'intégrité complète de Gotham. Pas seulement la survie des quartiers riches, mais l'amélioration et la restauration de la paix dans la cité toute entière.

Son exemple a également fait des émules. Robin, Nightwing, Azrael sont des noms que tous connaissent. Red Bat pour sa part, est un nom que bien peu connaissent déjà. Cependant, il ne s'agit aucunement d'un nouveau justicier. Le dénommé Red Bat a agi pendant des années et des années sous le pseudonyme de Robin. Le troisième Robin pour être précis. Mieux connu des membres de la Bat-Family sous le nom de Timothy Drake. Ce n'est pas lui qui a choisi son nouveau pseudonyme. Au fil des années, le jeune homme a acquis beaucoup d'expérience. A la fois en tant que leader, à l'époque où il dirigeait les Teens Titans, et à la fois en tant que combattant, suite à son entrainement au près de Lady Shiva. Ses talents de détectives naturels s'étaient encore exacerbés avec le temps, l'amenant à être l'égal de Batman sur ce sujet.

C'est grâce à ce panel de compétence à la fois hétérogène et complet que Bruce Wayne lui a accordé le nom de Red Bat. Il le considérait à présent non plus comme un partenaire, mais comme son égal. De plus, Bruce Wayne venait officiellement de créer ce qu'on appelait "Batman Incorporated". Une unité d'élite de justiciers, dont le but était de coordonner les actions des alliés de Batman, afin de pouvoir défendre le plus grand nombre. Timothy devenait ainsi une sorte de commandant en second pour cet unité, et ne devait donc plus simplement porter ce nom de Robin, mais un nom lié à Batman. Il était donc devenu Red Bat.

Il avait ainsi reçu un tout nouvel équipement pour mener à bien son nouveau rôle. Une nouvelle armure, entièrement noire, et juste marqué d'une chauve souris rouge au milieu du torse. Cette armure possédait les dernières technologies Wayne-Tech destiné au exo-armure. Sa vitesse et sa force était augmenté, lui permettant d'affronter ainsi seul des super-criminels. Contrairement à Bruce, Timothy n'était pas encore au pic de sa forme physique, et ne disposait donc pas de la force nécessaire par moment. Le jeune homme ne disposait plus de son bâton habituel, mais de deux courts bâton de combat, électrifié, qu'il pouvait assembler en un si le besoin se faisait sentir. Les traditionnels batarangs en tout genre se trouvaient dans les compartiments de sa ceinture. L'habituel grappin est caché à l'intérieur même du gantelet droit de la chauve souris pourpre. Enfin, dernière arme secrète, son armure possédait une charge électrique, à usage unique, suffisante pour mettre hors d'état de nuire n'importe qui.

Ce soir, Timothy était en ronde dans les quartiers pauvres de la cité. Bruce n'appréciait aucunement les rondes dans ces quartiers. Pour lui, bien que les criminels avaient tendance à provenir de cette partie de la cité, il devait défendre les habitants des quartiers riches. Le jeune homme, pour sa part, avait choisi une autre voie, de la même façon que Dick. En éradiquant le mal à la racine, au coeur des bas-quartiers. Quelques agressions, quelques meurtres, quelques viols, le jeune Red Bat avait du pain sur la planche. Étonnamment, il y avait plus de crimes que d'habitudes ce soir là. Comme si ... Comme si quelque chose d'infiniment plus gros se préparait. Une attaque d'un super criminel peut être ? Le Joker, en représailles de l'attaque de Red Bat à l'aciérie ? Peu probable, cela faisait des mois qu'il se terrait là bas. Double-Face ? Très peu actif ces temps ci. Black Mask ? Egalement. Un nouveau venu en ville peut être ? Possible.

Un bruit d'explosion retentit brusquement. Les sens en alerte, Red Bat se tourna vers l'origine du son. De quoi pouvait il bien s'agir ? Une attaque sans doute ? C'était donc à lui de s'occuper de ça. Juste pour vérifier qu'aucun autre justicier ne s'y trouvait déjà, Timothy activa la carte géo-localisatrice de son gantelet. La balise de Bruce se trouvait bien plus loin, et celle de Dick n'était même pas active. Il était donc le seul à pouvoir intervenir. Très bien, allons-y.

D'un mouvement fluide du poignet, le grappin de Red Bat se déclencha sans le moindre accours, avant de le projeter au dessus des toits. Ce nouvel équipement était une véritable merveille. Plus fin, plus léger, plus précis et consommant moins d'énergie que son dernier grappin, Lucius avait réussi une petite merveille de technologie. La question était : Pourquoi Bruce et les autres ne s'en sont ils pas encore équipé ? Ce n'était pas le moment de réfléchir à ça tout de suite.

Moins d'une minute plus tard, Timothy venait de se retrouver sur les lieux de l'explosion. Trois des immeubles présents étaient en flammes, l'un d'entre eux particulièrement plus abiimé que les deux autres. Un camion de livraison se trouvait au milieu de la route, entouré d'une dizaines de jeunes punks, armés de caillasses, de bâton, de couteau, voir même de pioches et de pelles pour les plus artisanaux du groupe. Le jeune homme devait encore élucider ce qui s'était passé, mais il devait avant tout sauver le livreur à l'intérieur du camion. Ce dernier n'allait d'ailleurs pas tarder à lâcher, les vitres ayant déjà explosé, et le conducteur n'étant encore en vie que grâce à la solide résistance des portes d'acier à l'arrière.

Le jeune homme plongea du haut des toits. Certains pouvaient se demander pourquoi Red Bat ne possédait pas de cape qui lui permettraient de planer et de se défendre. Et pourtant, la chauve souris pourpre avait encore des ailes. Des ailes écarlates qui se déployèrent dans le dos de l'armure de Red Bat. Les punks les moins cons comprirent immédiatement ce qui se passait, lorsque qu'une grande chauve souris noire aux ailes rouges se détacha du ciel ennuagé de Gotham. Ils avaient beau comprendre ce qui tombait sur eux, ils étaient loin d'être sauvé.

Le poing de la chauve souris pourpre se fracassa sur le visage du premier des hommes. Un craquement sinistre se fit entendre, avant que l'homme ne sois projeté en arrière et ne s'écrase au sol. Le combat se fit très rapidement terriblement violent. De plus en plus de criminels venaient les uns après les autres, se jetant sur Red Bat et pensant le dominer sous le poids du nombre. Les bras cassés, les jambes brisés, les articulations déboîtés et les mâchoires fracassés se succédèrent les uns après les autres. Toute la violence de l'enseignement de Shiva se répercutait dans le style de combat de la jeune chauve souris. Il avait su concilier l'enseignement mortel de Lady Shiva et l'enseignement plus tempéré de Bruce Wayne. Il en tirait un œil avisé, un œil aguerri capable de dénicher la moindre faille dans les mouvements de chacun de ses adversaires. Il aurait pu les tuer tous, les uns après les autres, et ce sans la moindre difficultés. Des gorges s'ouvraient, des cœurs se présentaient, tout ce qui aurait pu permettre un coup mortel. Mais Red Bat frappait calmement, posément, dans le but de mettre hors de combat, et ce sans tuer. Il était à la quintessence de son art.

Il est le meilleur. Il s'appelle Timothy Drake. Il s'appelle Red Bat.

Combien d'occasions avait-il eut ? Beaucoup trop. Ici, là, le crâne de la chauve-souris était dans sa mire écarlate. Il tenait entre ses mains un fusil d'assaut de son arsenal personnel, une rafale aurait suffit à envoyer le justicier rejoindre le tableau des cibles achevées. Pourtant, Deathstroke, aussi tentant que cela pouvait-être, n'avait toujours pas appuyé sur la gâchette, alors que le prétendu héros venait de briser la première vague de voyous qui s'attaquait à lui. Il était arrivé sur le champ de bataille comme une fleur, dans un vol artificiel aussi fluide qu'impressionnant. Maintenant, dans une danse violente, il parcourait de ses mains vengeresses les os des assaillants, les brisant, les uns après les autres. A chaque moment l'assassin se disait qu'il lui laisserait un dernier ennemi, avant de l'achever, renvoyant toujours l'ultimatum létale, qui faisait le charme de son travail, observant comme un mentor son élève, le jeune héros dévoiler ses capacités.

Observation. Il était aussi là pour observer. Deviner quel être se cachait sous ce costume. Tout d'abord, il pensa qu'il ne s'agissait que d'un imbécile sur-entraîné. Il frappait certes comme un maître, mais perdait tellement d'occasions de mettre fin aux vies qu'il tenait entre ses doigts meurtriers, que le mercenaire ne le voyait que comme un enfant, cherchant à imiter les adultes. Alors que l'esprit du mercenaire se prononçait d'abord, à la vue de la chorégraphie de la chauve-souris, pour un membre de la ligue, il se reprit très vite. Un assassin de la ligue n'aurait pas fait autant d'erreurs, oubliant les coups fatals, laissant passer autant de gorges, de coeurs, de crânes entre ses mains. Le héros n'était pas incapable de tuer. Il ne voulait pas le faire. Sous son masque divisé, entre l'ombre goulue et l'ambre brillante, à quelques toits de la rue, observant comme un spectateur une pièce de théâtre, Deathstroke sourit. Il connaissait trop bien ces valeurs, qu'il avait combattu si souvent, sans jamais en sortir vaincu. L'animal qui se déplaçait gracieux et destructeur était un disciple de Bruce.

Bruce Wayne, Batman, avait formé tellement de disciples, dont l'identité restait pour une grande majorité de la populace un mystère. La devinette ne serait pas facile pour un criminel comme les autres. Slade Wilson n'était pas un simple criminel, c'était un génie. Ce n'était pas Bruce sous ce masque, ni Dick Grayson. Ils s'agissaient des plus simples à éliminer. L'un était Batman, avec sa lourde cape et l'autre Nightwing. Ici, visiblement, on avait affaire à Red Bat. Le corps du justicier n'était pas féminin, ce qui élimina rapidement une partie des élèves de Bruce. Il s'agissait d'un être violent, mais qui ne souhaitait pas la mort de ses adversaires, éliminant le disciple perdu qu'était devenu Red Hood. Il n'en restait plus qu'un : Timothy Drake. Cela s'avèrerait encore plus intéressant.

Deathstroke avait déjà rencontré toute la bat-family. Qui avait dû souvent se rassembler pour le mettre en fuite et il savait qu'il n'aurait aucun mal dans un duel. Timothy, lorsqu'il l'avait rencontré pour la dernière fois était encore un Robin. Un jeune étudiant de la justice chez le professeur Wayne. Comme tout les Robin, il était faible, mais polyvalent à souhait. Une véritable boule d'argile, que les enseignements pourraient façonner, tirant tout le potentiel du code génétique de l'humain pour en faire une sorte de dieu parmi les hommes. On parlait toujours de potentiel chez les Robin. Ils n'étaient qu'en puissance quelque chose. Pour le mercenaire, comme pour beaucoup d'autres, notamment Bane ou Ra's Al Ghul, c'était une déception. On donnait le pouvoir de vie et de mort à un homme qui se refusait à tuer.

Deathstroke appuya sur un bouton au niveau de son masque. Une puce sortit du crâne d'acier, au niveau de la nuque. Le mercenaire la récupéra : il s'agissait des données vidéos qu'il avait filmé en regardant l'acteur jouer son rôle de combattant. Il glissa la puce derrière son plastron et se jura d'étudier avec plus de finesse ce style de combat, afin de savoir où Tim avait reçu son enseignement. En effet, même Bruce ne combattait pas de cette façon et il était fort probable que Red Bat ait eut d'autres maîtres. Pour connaître un ennemi, il faut connaître son enseignement.

Le mercenaire regarda la fin de la pièce de théâtre. Il arriva un moment ou se rependait sur le sol les corps gisants des punks qui s'étaient attaqués au justicier du soir. Lorsque le héros avait arrêté sa danse, Deathstroke décida qu'il était temps d'en finir. Il sortit un détonateur d'une de ses sangles et appuya sur le bouton qui le surmontait. À l'intérieur du camion d'autres boîtes se mirent à vibrer et à sonner dans un chant suraigu et désagréable. Puis, comme leur soeur, explosèrent, dans un déluge de flamme. Le camion explosa de l'intérieur, projetant ses débris dans toute la rue, dans une pluie embrassée, dans laquelle le feu se mêlait au sang du livreur. Rideau. Fin du spectacle.

Deathstroke n'eut aucun mal à rejoindre la ruelle, ou s'entassait déjà dans l'air une épaisse fumée marron, qui transportait dans ses larges bras une odeur désagréable de brûlé. Restant dans l'ombre, on ne décelait chez l'assassin que les parties les plus brillantes de son armure. Tout le reste était caché par des ténèbres qu'il semblait revêtir comme une cape éthérée. Il se tourna vers le justicier et sa voix grave sembla fuir de son casque, se répercuter contre chaque solide, chaque mur de la rue. Le silence de la ville, seulement troublé par le bruit des flammes, sembla rendre la voix de l'assassin encore plus glaciale et terrifiante. N'importe quel inconnu, qui n'aurait jamais entendu parler de Slade Wilson aurait pu savoir que cette homme n'était pas là pour vendre des déguisements : il était la pour tuer et il allait s'acquitter de sa tâche au plus vite.

" Félicitations Timothy. Depuis notre dernière rencontre, tu as fait beaucoup de progrès. Tu es devenu un combattant accompli et tu portes même ton propre costume. Vraiment, bravo. Cependant, avec ton talent sont arrivés les ennuis. Tu es ennuyeux Tim. Pas pour moi, gamin, ne t'en fais pas, rien de personnel. Mais mes employeurs n'aiment pas trop qu'un type comme toi traîne dans les quartiers pauvres. Tu risquerais de nuire à leurs affaires, tu comprends ? Ne t'excuses, pas tu ne peux pas nuire aux miennes, bien au contraire. "

La tension était à son comble. Deathstroke serra son fusil d'assaut qui était toujours masqué par l'épaisse brume flamboyante et par le voile obscur de la nuit. La main sur la poignée le doigt sur la gâchette. Il se préparait à intervenir d'un moment à l'autre. Lorsqu'il se tût enfin, le silence semblait devenir plus pesant que toute la gravité du monde. Le temps semblait s'être arrêté, se pliant aux règles édictées par l’assassin. Il n'y avait plus de secondes, de minutes, de temps. Il n'y avait plus de sons, de bruits, de crépitements. Il n'y avait même plus gotham. Il ne restait que cette ruelle, les deux hommes et la violence qui semblait émaner de l'air même.

" Bien sûr, garçon, je ne vais pas te demander de te suicider. D'une part, parce que ce serait terriblement orgueilleux de ma part de te voler une mort digne, ensuite parce que j'aimerais vraiment voir ce que tu vaux, m'assurer que tu n'étais pas bon que lorsque je t'observais de loin, enfin parce que tu refuserais, peut-être, de le faire. Maintenant, Timothy, dis moi. Est-ce que ce beau masque que tu portes est pare-balles ? "

Peu de gens pouvaient se payer une tenue en prométhium. Vraiment trop peu. À un bras, et sans perdre de sa vitesse et de sa précision, Deathstroke visa le justicier et libéra sur lui une pluie de plomb. Il fallait se mettre à l'évidence, l'assassin ne tirait que pour tuer et il comptait bien faire son boulot.

Le style de combat du Batman était un assemblage de coups tous plus violents les uns que les autres, dans le but pur et simple de détruire ses adversaires, en infligeant le maximum de souffrance au passage. Le style de combat de Red Bat était plus subtil, plus précis, plus gracieux. C'était plus une danse, frappant uniquement les points précis de son adversaire quand il s'offrait à lui. Il n'allait pas écarter sa garde en lui fracassant les bras avant de lui écraser la cage thoracique. Non, il allait frapper, et briser, uniquement quand l'adversaire ferait un faux pas. Il n'allait pas directement chercher une faille en sacrifiant son appui. Il allait attendre que la faille vienne à lui.

Brusquement, alors que la plupart des punks se retrouvaient soit au sol, soit en fuite, une nouvelle détonation se fit entendre. D'abord précédé d'un sifflement strident, Red Bat n'eut pas la moindre difficulté à deviner d'ou venait le bruit. Le camion. Il n'aurait jamais le temps d'aller sauver le chauffeur. Il était trop tard, la chauve souris pourpre se voyait forcé de se mettre à l'abri. D'un mouvement rapide, le jeune justicier fit jaillir sa cape de son armure pour s'en servir de bouclier. Par chance, il ne fut frappé par aucun débris trop grand qui aurait pu le blesser. Cependant, suite à l'explosion, la vision infrarouge du masque du justicier se déclencha automatiquement. Et il remarqua quelque chose qui ne lui plaisait pas. Qui ne lui plaisait pas du tout.

Un être énorme de près d'un mètre quatre-vingt dix s'approchait de Timothy. Celui ne connaissait que trop bien son futur adversaire. Un masque bifide, l'une moitié peinte en orange et l'autre en noir, recouvrait une grande armure composé de promethium. Les épaulières portaient des cartouchières, et toute l'armure était d'une teinte bleue nuit. Le grand soldat sortait des ombres d'un pas mesuré, comprenant et maîtrisant parfaitement l'impression de puissance et de peur qu'il voulait dégager. Sa voix entrait également dans cette optique d'intimidation. Elle était d'une puissance rare, sans doute amplifié par le masque, et se répercutait dans tout les recoins de la petite rue.

Le jeune justicier avait immédiatement compris qui était son adversaire. Il l'avait affronté plus d'une fois, et connaissait à la fois son nom, son alter-ego, et sa terrifiante réputation. Et cet être n'avait aucunement volé sa réputation. Replongeant dans ses souvenirs, le jeune héros tenta de se remémorer tout ce qu'il savait sur lui. Tout ce qui pourrait lui être utile. Deathstroke. Rien que ce nom lui inspirait des frissons de peur. Son vrai nom était Slade Wilson. Il avait subi une expérience pour devenir le soldat ultime. Et cela avait parfaitement marché. Il était devenu une vrai machine de guerre. Une machine de guerre absolument instopable. L'équipe des Teens Titans au grand complet n'avait su l'arreter. Cinq membres de la Ligue avaient du se mettre en commun pour le stopper. On lui connaissait un fils et une fille. On ignorait par contre tout de ses motivations. Timothy savait juste qu'il s'agissait d'un mercenaire travaillant par appât du gain. Et c'était sans doute pour ça qu'il était là ce soir. Son équipement était plus que conséquent. Dire qu'il portait un arsenal sur lui ne serait qu'un doux euphémisme.

Ce qu'il entendit ensuite glaça le sang du jeune justicier. Deathstroke avait déjà deviné qui se cachait derrière le masque de Red Bat. Il n'était pas le soldat ultime pour rien. Ses talents de déductions étaient terriblement affûtés. Par contre, les louanges de Slade laissèrent le jeune héros pantois. Était il sincère ? Était il ironique ? Étonnamment, et même si s'était sans doute une mauvaise décision, uniquement motivé par l’orgueil, le jeune héros choisit de croire ce que lui disait son adversaire de toujours. Ah, en fait non. La phrase suivante montrait que Deathstroke méprisait toujours le jeune justicier. Timothy se savait incapable de tenir la comparaison vis à vis de son adversaire. Ce dernier reprit encore une fois la parole. Le jeune homme ne comprenait pas vraiment où il voulait en venir. Il alternait tour à tour compliment, et sous entendus assassins pour lui faire comprendre qui était le chasseur. Sa dernière phrase était encore plus surprenante.

Uniquement sauvé par ses reflèxes d'acier, Red Bat se projeta brusquement arrière, dégainant son bâton de combat et en déployant le bouclier pare balles. Une fraction de secondes plus tard, et il recevait la pluie de plomb en pleine face. Par chance, le bouclier pare balles expérimental se révéla parfaitement efficace. Toutes les balles s'encastrèrent dans la paroi de prométhium du bouclier, protégeant le jeune héros de l'attaque. Il était temps de contre-attaquer.

D'un mouvement précis et rapide, Red Bat jaillit de son abri de fortune, un batarang explosif à la main. Il le jeta vers son adversaire d'un mouvement précis, mais il se doutait parfaitement que Deathstroke saurait l'esquiver. C'est pour cela que le batarang n'était qu'une diversion. Caché derrière son bouclier, le jeune justicier avait pris bien soin de paramétrer le contrôle automatique de sa moto pour qu'il vienne percuter son adversaire de plein fouet. S'il réussissait à l'occuper, sa moto servirait de bélier, et le mettrait hors de combat.

Le jeune homme était loin d'être idiot. Il savait que Deathstroke était un combattant, un mercenaire hors du commun. Plus fort que cinq hommes, plus rapide qu'un léopard, plus violent qu'un sanglier sur le point d'être abattu, il était le combattant ultime. Il était un guerrier. De la race des plus grands. L'un de ceux qui pouvait faire basculer le monde à la simple force des poings. Red Bat ne pourrait pas le vaincre. Mais s'il était suffisamment rapide, il pourrait sans nul doute s'enfuir.

Lorsque la nouvelle chauve-souris fit face au déluge d'acier qui se préparait à tomber sur elle et uniquement à ce moment, Deathstroke réalisa que ce gamin de Tim avait un peu plus de potentiel qu'il en avait l'air. Ses réflexes, c'est tout ce qu'il avait sauvé. C'était déjà exceptionnel pour un homme normal et en tant qu'ancien soldat, Slade savait a quel point ces compétences étaient importantes pour rester envie. Un peu moins de réflexe et la faucheuse venait ramasser ce qui restait de vous. L'utilisation d'un bouclier pare-balle en promethium confirmait deux choses sur la cible : The Red Bat était entretenu par Batman, ou par quelqu'un de suffisamment riche pour lui payer ce genre d'équipement et il avait des gadgets et autres surprises artificielles en réserve. Finalement, les balles se jetèrent telles des fées de plomb suicidaires sur le bouclier du justicier. Frappant violemment sa surface, puis s'en allant pour mourir contre le sol de la ruelle.

Timothy avait brusquement reculé pour éviter les balles. En position défensive, comme une proie apeurée, il était à la merci de l'assassin. Cependant, Deathstroke, ancien chasseur, ancien soldat et tueur savait qu'une bête poussée dos au mur était beaucoup plus féroce qu'elle ne l'aurait été contre un adversaire classique. Le mercenaire ne connaissait que trop bien le don qu'avaient ces justiciers de la ville sombre pour se tirer de situations perdues d'avance. Si la chauve-souris était parfaitement à sa portée, elle gardait sans doute quelques atouts dans sa manche. Dans ce fabuleux mélange d'adrénaline et de sang bouillonnant, le borgne était impatient de voir de quoi l'apprenti de Bruce était capable.

Soudain, comme un coup de poignard traître, la lame brillant dans la nuit comme un éclair dans la voute obscure, un projectile vint chercher le mercenaire. C'était un batarang, qui semblait classique, mais l'oeil avisé de Deathstroke avait remarqué la led flamboyante à sa surface. D'une simple esquive latérale, il évita l'outil, qui alla se planter dans une poubelle derrière lui. Comme il s'en doutait, il explosa contre le métal froid. Un instant, Slade Wilson se félicita d'avoir évité un projectile comme celui-ci. Cela n'avait pas été particulièrement compliqué pour lui, mais le promethium ne protégeait pas de tout et affronter le batarang explosif de face aurait sans doute laissé des marques.

Deathstroke, l'esprit encore focalisé sur son esquive, eut juste le temps de sentir le sol vibrer sous ses bottes. Sans ses sens surhumains, il n'aurait jamais senti ce bourdonnement qui se propageait comme un cancer dans l'asphalte, surtout pas à travers d'épaisses protections. De son seul oeil, en se retournant comme pour éviter son assaillant surprise, il remarqua les phares aveuglants d'une moto. Une attaque en traître. Tim était plus intelligent et malin qu'il ne l'aurait pensé et le mercenaire ressentait alors une joie étrange, à la simple idée que son adversaire lui donnerait un peu plus de défi. Comme un taureau d'acier sur un toréro, le véhicule se dirigeait sur lui, furieux mais silencieux. Sous son masque fracturé, le mercenaire lâcha un sourire, alors qu'il pivotait une seconde fois pour éviter l'attaque mécanique de la chauve-souris.

Tirant son sabre de promethium et mettant toute la force dont il était capable dans ses bras, il sentit la moto venir frapper la lame. Comme si le temps s'était arrêté, il pensa un instant que son geste n'était pas forcément judicieux et que la moto pourrait être faite dans un matériau plus solide, ou aller trop vite qu'il ne l'aurait prédit. La charge pourrait alors lui briser les deux bras et le laisser étendu sur le sol froid, tout juste prêt pour qu'on lui passe les menottes. Mais ce sont des décennies d'expérience, après avoir combattu des dieux parmi les hommes, qui avaient donné à Deathstroke confiance en ses capacités. La lame finalement pénétra la moto, la coupant à l'horizontale. À chaque vibration, dans une concentration surhumaine, Slade sentait quelle partie du véhicule cédait sous sa lame aiguisait, ici du métal, ici du plastique, ici le carburant glissait sur sa lame. Lorsque toute pression céda, la lame du mercenaire avait traversé, imparable, la carcasse du véhicule.

Les deux morceaux de la moto s'étaient séparées, le haut, plus léger, volant contre un mur, les roues et le reste allant s'encastrer plus loin dans la rue, se brisant contre une autre voiture, dont l'alarme se déclencha automatiquement. Lorsque le mercenaire se retourna, il était impressionné, aussi bien par l'attaque du justicier, qui avait été parfaitement coordonnée, au point de l'avoir forcé à agir sérieusement, attaque surprise qui aurait brisé bien d'autres ennemis, mais aussi par ses propres capacités et celles de son équipement. Rengainant son fidèle sabre dans son fourreau qui était plaqué sur son dos, il alla chercher une autre arme à sa ceinture.

" Intéressant gamin. Mais ce n'est pas en voulant fuir que tu réussiras à devenir plus fort. Ce n'est qu'en tuant, en brisant tes limites que tu arriveras a pousser tes capacités à leur paroxysme. Je l'ai dit à Bruce et je te le répète. Si tu avais envoyée cette moto plus vite et bien, qui sait ? Peut-être aurait-ce été ma colonne vertébrale qui aurait été brisée et non ton véhicule. "

D'un geste vif, Deathstroke jeta une grenade aveuglante au sol, pour neutraliser un sens de son adversaire. Pendant ce court moment, il saisit son bâton en promethium rétractable et s'approcha, souple comme un félin à hauteur du héros masqué. Déployant son bâton, il le plaça de façon à donner un violent coup dans le crâne du héros. Bien sûr que le mercenaire aurait pu placer trois balles d'une de ses armes dans la tête de Tim, mais après tout... où aurait été le défi dans cette victoire ? Quel est l'intérêt de la chasse si le gibier ne montre pas un peu ses résistances. L'assassin savait que ce ne serait pas aussi simple et qu'il faudrait plus qu'un grand coup de bâton pour détruire la chauve-souris, mais la nuit était jeune et cela faisait longtemps que Slade Wilson ne s'était pas autant amusé au travail.

L'attaque surprise du jeune justicier grâce à sa moto n'avait pas marché. D'un mouvement à la fois ample, précis, rapide et violent, Deathstroke avait réussi à découper en deux sans la moindre difficulté la moto du jeune homme. Celui ci ignorait même complètement comment son adversaire avait pu déterminer le moment précis où frapper. Il frappait trop tôt et sa lame se plantait dans le moteur, risquant de créer une violente explosion qui aurait emporté le mercenaire. Il frappait trop tard, et il n'avait pas le temps de trancher le bolide entier sans se faire percuter.

Plus d'une fois auparavant, le leader des Teens Titans avait pu constater les réflexes surhumains et les terrifiantes capacités de Deathstroke, mais il était à chaque fois surpris de voir jusqu'où pouvait arriver le mercenaire. Celui ci possédait une force égalant celle de Bane, mais était infiniment plus rapide. Il était à la fois rapide et fort, ce qui lui permettait d'égaler à peu près n'importe qui en combat. Même les membres de la Ligue des Ombres le craignait.

Le jeune justicier avait vaincu à lui seul un groupe d'assassins d'élite de la Ligue, mais cela ne suffisait pas à le rendre capable de vaincre Slade Wilson. Bien que puissant et efficace dans sa façon de combattre, presque au delà des standards humains, Timothy ne pouvait rien faire contre le super-soldat. Il était le combattant ultime dans Gotham. Il était la mort incarnée. Même Bruce ne pourrait rien faire. Et c'était Red Bat qui se faisait attaquer aujourd'hui. Et dire que la journée commençait si bien.

Le super soldat rengaina son épée, avant de reprendre la parole. Le gamin était clairement condescendant, mais le reste des paroles était plus étrange. Timothy ne réussissait pas à saisir ce qui différenciait le sarcasme et la moquerie du conseil réel. Qu'est ce que Deathstroke tentait de faire ? Pourquoi voulait il pousser Red Bat sur sa voie ? Cherchait il un héritier ? Un peu à la façon de Ra's Al Ghul ?

Non, la chauve souris pourpre n'y croyait pas. Deathstroke avait déjà des enfants. Un fils nommé Grant, et une fille nommée Rose (le jeune homme ayant bien failli passer la nuit avec cela dit, mais il s'agit d'une autre histoire). Ses enfants étaient eux mêmes des mercenaires efficaces et sans pitié. Cela ne pouvait donc pas être cette hypothèse. Quoi que ? Les relations de Slade Wilson avec ses enfants n'ont jamais été au beau fixe, et Timothy en était conscient.

Il y avait sans doute d'autre hypothèses. Malgré le danger de l'affrontement, l'esprit du jeune homme tournait à vive allure. Il voulait comprendre ce qui se passait. Il voulait saisir ce que voulait Deathstroke. D'ailleurs, quelque chose l'étonnait. Si le super soldat était engagé pour le tuer, alors pourquoi tentait il de l'aider ? Considérait que le jeune homme avait du potentiel ? Partait il du principe que la traque n'aurait de l’intérêt que si le jeune homme était au maximum de ses capacités ?

La chauve souris pourpre restait cependant prêt, les sens en alertes, à parer la prochaine attaque qui proviendrait de son dangereux adversaire. Brusquement, un énorme flash de phosphore blanc jaillit de la grenade que le mercenaire avait lâché au sol. Red Bat n'avait pas eu le temps d'activer les filtres protecteurs de ses yeux, et se trouvait maintenant complètement pris au dépourvu. Il aurait du le sentir venir. Mais il n'avais pas eu le bon réflexe. Le bruit était également assourdissant, ce qui empéchait le jeune héros de se servir des sons pour se repérer.

Brusquement, son adversaire le frappa en plein visage d'un grand coup de bâton. Deathstroke choisissait donc d'utiliser l'arme de prédilection du jeune héros. Ce dernier avait été capable de vaincre Lady Shiva en utilisant cette arme, mais quelque chose était complètement différent. Bien qu'étant l'une des meilleures assassins au monde, la jeune femme n'était sans doute pas capable de vaincre Deathstroke. Enfin ... Timothy n'était sur de rien. Il ne saurait pas dire lequel des deux vaincrait en combat singulier. Il pouvait vaincre. Il devait être sur de lui. Il devait montrer qu'il saurait vaincre. Et même s'il ne vainquait pas, il devait montrer à Deathstroke qu'il était infiniment plus que simplement Robin.

Pense à Nightwing, Drake. Pense à sa façon de se déplacer sans le moindre effort, pense à sa façon de se déplacer au coeur même de l'affrontement. Pense à Shiva. Pense à son mélange de danse et de puissance pure dans l'affrontement. Pense à Conner, à sa puissance brute dans le combat. Pense à ce que Ducard t'as appris, prive toi de ta pitié. Pense à ce que Bruce t'a dit. Ne tue surtout pas. Ne sois aucun d'entre eux. Soit le mélange de tout ces styles de combat, et tire en l'efficacité maximale.

D'un rapide mouvement, la jeune chauve souris dégaina ses deux bâtons et les assembla en un seul bô. Il était prêt au combat. Il sauta vers l'avant, et frappa d'un grand coup de son arme en transversale. L'attaque était faite pour être parée, et créer une faille dans la défense de son adversaire. Bien entendu, il savait que le mercenaire saurait le contrer, et c'est pour ça qu'il comptait ensuite se servir à la fois de son bâton, de celui de son adversaire et du corps de ce dernier comme point d'appui pour passer derrière lui. Il n'aurait plus qu'a plaquer un batarang dans le dos de son adversaire, et attendre l'explosion. Cependant, il ne devait clairement pas sous estimer les capacités de son adversaire.

Si celui ci était suffisamment rapide, si ses réflexes étaient suffisamment vifs, il se retournerait et percuterait Red Bat d'une nouvelle attaque. Le plan du jeune héros était presque bancal, mais contre un adversaire aussi puissant que Deathstroke, il fallait y aller uniquement à l'instinct. Il n'avait pas d'autre choix. Le jeune homme risquait la mort dans l'affrontement. Sa confiance en lui vacillait. Il ne fuirait pas. Il se le refusait. Il combattrait.