La firme l'avait appelé dans la journée, sa période de repos. Bien entendu, Crimson avait répondu, comme toujours, avec un ton de voix des plus professionnel, ne dénotant aucune émotion que ce soit, bien que cette fois il ait été réveillé par l'appel téléphonique. Il raccrocha.

Il se frotta les yeux, ayant l'impression d'être encore endormi. En habitude, on ne l’appelait que dans la soirée, son champ d'expertise se profilant une fois la nuit tombée. L'agente de la firme l'ayant appelé en était au courant et s'était excusé tout en lui affirmant qu'il serait bien payé.

Combien?, avait-il demandé.

C'était une mission spéciale soldée par un lot de 800 dollars. Il devait suivre et appréhender la cible d'un autre chasseur de prime s'il échouait dans sa tentative. La cible se nommait Emilio Valzitio un mafieux et son concurrent Drake Miller et tous les deux devaient aller sur les docks dans l'East End.

Son fax sonna après le coup de fil, révélant les visages des individus en question. Valzitio ressemblait à un jeune arrogant comme il en voyait souvent et Miller ressemblait à une crème brûlée manquée. Cependant, on voyait bien dans son regard l'assurance de son passé et de sa profession, un terrain aussi dangereux qu'escarpé.

Crimson toussa et cracha dans sa poubelle avant de s'allumer une cigarette. Il y a quelques années, il n'aurait jamais accepté une mission comme celle-ci, se faisant payé au minimum dans les quatre chiffres, mais aujourd'hui, il n'était plus que l'ombre du tueur sans pitié que Gotham avait connu sous le règne des Falcone. On le voyait comme le ''vieux'' de la profession, le papi gâchette.

S'habillant de ses vêtement de chasse (une pantalon et une chemise sombre agrémenté de son manteau long style duster et de son chapeau à large bord) James ouvrit son coffre-fort et y en extirpa ses armes : deux revolver de poing aussi puissants que dévastateurs. En habitude, personne ne pouvait tenir ce type d'armes à une main, mais Crimson en était capable, c'était sa spécialité. Dans sa main droite se cala son Desert Eagle noir et dans sa gauche son arme favorite : son Taurus Raging Bull. Les insérant dans leur étui respectif, James sortit de sa chambre pour s'engouffrer dans un tunnel fermé par une porte d'acier reliant sa maison aux égouts de Gotham.

Une heure plus tard, il remonta à la surface, ayant marché vers l'est. Là, il avait en vu ls docks, célèbres pour ses criminels et marchandises volées en tous genres. Le vieil homme monta sur un entrepôt et se coucha son son toit, jumelles miniatures à la main. D'ici, il pouvait voir deux ouvriers se parler. Bien vite, en lisant sur leurs lèvres, il comprit qu'ils parlaient de leur patron. Puis, une troisième personne vint à leur rencontre (le patron?) pour les renvoyer chez eux. Celui-ci parlait tellement fort qu''il n'eut pas besoin de déchiffrer les mots sur ses lèvres. Se retrouvant seul, il fut rejoint par un troisième homme, un géant à la peau calcinée.

- Miller, chuchota-t-il pour lui-même.

Rapidement, il descendit de l’entrepôt sans s'empêcher de grimacer de douleur en atterrissant les pieds à plat sur le sol.

- T'as plus vingt ans, papi, railla-t-il.

Avec une discrétion acquise par l'expérience, Crimson jogga jusqu'à un couloir de barils en dégainant ses armes. Quand il s'en allait sortir de sa cachette, une lumière projetée par une voiture l'aveugla, le faisant se recacher derrière les barils en attendant les prochains évènements. S'extirpant de la voiture sombre, un jeune homme que Crimson reconnut comme étant Emilio et son garde du corps s'avancèrent à la rencontre de Miller. Celui-ci se battit avec le garde du corps avant de le mettre KO d'une balle à la cuisse.

Crimson resta dans l'ombre en dégainant son Desert Eagle aussi sombre que celle-ci et attendit les prochain évènements en pointant son chien entre les deux hommes, ne sachant pas encore qui des deux il allait tuer.

Le géant au visage brûlé était rapide. Bien qu'il vienne seulement de neutraliser sa première cible, il était encore assez vif pour désarmer Émilio qui avait pointé son arme sans savoir à qui il avait affaire. Le mafieux avait dû tuer beaucoup et souvent; là résidait sa faiblesse. Contre Miller, il n'avait eu aucune chance, croyant pouvoir l'abattre facilement, il n'avait pas assez réfléchi et maintenant c'était lui qui était en position de faiblesse : le poignet cassé et désarmé.

Une conversation entre les deux hommes s'en suivirent. Crimson admira l'absence de peur dans les propos du mafieux: Émilio. Sachant sa fin proche, il ne suppliait pas son bourreau, accueillant la mort comme une adversaire, pas comme une fatalité. C'était admirable, mais stupide. À quoi servait l'honneur et la fierté quand on avait un calibre sur la tempe? James se demanda si lui aurait supplié le géant pour qu'il l'épargne, mais secoua la tête en laissant échapper un rire cynique. Lui n'était pas comme la majorité, elle voulait vivre, lui s'en foutait.

- Qui va là?, demanda Miller en perçant les ténèbres qui entouraient le deuxième chasseur de prime.

Celui-ci s'en extirpa, se révélant du fait même. Sur Miller, il pointait son Desert Eagle, presque invisible dans la pénombre.

- Peu importe qui. Ce qui compte c'est quand. Quand cela fera trop longtemps qu'il manque à l'appel, les hommes de main d'Emilio rappliqueront et là je ne donne pas cher de ta peau, aussi brûlée soit-elle.

Le chasseur de prime au long manteau laissait paraître un ton neutre à travers sa voix grave sans once de peur. Il y avait des avantages à ne plus avoir peur de la mort, celle-ci devenant presque apaisante dans une vie de solitude et de souffrance.

McFear dégaina alors son Taurus Raging Bull pour le pointer sur le garde du corps d'Emilio, encore inconscient. Puis, l'intonation d'un coup de feu se fit entendre, faisant rendre son dernier souffle à cet homme que Miller avait mit hors d'état de nuire.

- Il allait mourir de toutes façon. Trop perdu de sang.

Abaissant son arme encore fumante, il se rapprocha de Burnhead en le regardant dans les yeux.

- Alors, dois-je le tuer moi-même ou es-tu prêt à le faire basculer de l'autre côté?

Son chapeau cachant le haut de son visage, James McFear toisait Burnhead à-travers ces ténèbres. Qu'allait-il choisir ?