Gotham City se noyait dans l'encre de la nuit et brassait avec son habituelle torpeur les flots déraisonnable de son impiété. New Gotham City, la ville dans la ville, monstrueux organisme imaginé par un esprit industriel qui pensait pouvoir gérer le crime comme une usine traite ses déchets avait cru pouvoir derrière ses allures d'ange cachés le diable qui se tapissait entre ses murs. La milice, jugée trop militaire avait elle aussi troquée ses ailes déchirée par la main de Lucifer pour des aile blanche immaculée, la Police Privée de New Gotham City n'était qu'un nouveau nom qui ne dupait que ceux qui désirait l'être.

Mathew Stevens, jeune recrue qui avait changé son uniforme rouge d'Arkham City pour les uniformes bleus et noirs de la PPNGC profitait de la fin de son service, dans un bar non loin des portes principales de l'anti-chambre de la cité de réinsertion. L'ambiance était poisseuse et l'air allourdit par les relents d'alcool et de tabac. Mathew buvait sa bière grasse, affalé à une table à la surface qui rappelait une piste d'huile. Une serveuse passait avec son sourire pour lui proposer une autre boisson ce qu'il accepta, autant pour avoir le plaisir de revoir la belle que pour s'enivrer et oublier son "boulot de merde". Les tabourets raclaient le sol chargé de la saleté d'une journée de piétinements de travailleurs, ouvriers de chantier et de policier privés au rythme des allers et venus. La soirée touchait à son terme, le barman tirait les dernières bières, la patronne faisait les compte, une cigarette nauséabonde entre ses lèvres mal maquillées. La jeune serveuse revint et le jeune mathew lui demanda la fin de son service. Elle gloussa un instant sachant pertinemment comment se finirait sa soirée. Elle déposa la bière et le regardant avec envie et lui chuchota la réponse. Il n'avait que trente minutes à attendre, ce qui revenait à dire pile le temps d'enfiler sa bière, pisser dans la ruelle adjacente pour enfin ramener la prise dans son appartement.

La bière fut la partie facile. Il s'échappa un instant du troquet pour se retrouver dans l'air froid du soir. Trouva la ruelle adéquat et commença à retirer sa ceinture d'équipement pour la poser sur un couvercle de poubelle, il posa sa main à sa braguette et sentit un frôlement. Il se retourna pour admirer le vide de la nuit et la lumière des réverbères. Le bruit qui retentit mis ses sens en alerte, le bruit d'un couteau de lancer. L'objet se ficha dans un mur non loin de lui, pile dans une fissure, celui qui venait de le lancer était fichtrement doué. Malgré lui sa vessie se vida avant le moment propice.

-Qui...qui est..commença-t-il en déglutissant, qui est là?

Mathew, comme tant d'autre avait une vaillance proportionnel au nombre de d'individu de son groupe. Seul, il était désemparé, comme un enfant qui découvrait la dureté du monde et les dangers qu'il recèle. La main tremblante de l'ex-milicien se porta à sa ceinture d'équipement qui avait disparue.

Merde.

Un nouveau frôlement le fit sursauter, mais à la place du néant qu'il s'attendait à voir, une silhouette de haute stature lui faisait face, son casque se découpait dans la lumière tremblotante du réverbère et ses mains telles deux serres le saisirent au col.

-Mathew.... souffla la voix.

Ses intonations étaient semblables à celle d'un spectre, ses paroles identiques à des malédictions antiques.

-Mathew Stevens... rajouta-t-elle en projetant une haleine d'une froideur à faire geler l'enfer. La Cour des Hiboux t'a jugé.

Le jeune homme n'eut pas le temps de comprendre le sens de ces paroles qu'une lame vint perforer son abdomens lui arrachant un ultime râle de douleur. Lorsque la serveuse voulu le retrouver, elle ne découvrit rien d'autre qu'une ruelle vide à peine entachée de sang. Le Tribunal des Chouettes ne déclarait jamais de sentences en vain.

Dans les douanes, l'ambiance était à la quiétude nocturne, on triait quelques dossiers pour passer le temps, on jetait un coup d'oeil au téléviseur pour voir la rediffusion d'un match du super-ball, certains jouaient aux cartes ou tentaient de se concentrer sur un livre. Le poste de Garde était tranquille depuis que l'édifice ne retenait quasiment plus aucun détenu dangereux, la moindre alerte à Blackgate ou l'Asile leur laissait une bonne heure pour écumer les rues vidées par la couvre-feu, généralement, ils mettaient environ trente minutes. Cette fois-ci, ils n'attendaient que peu de retour, parmi eux, Mathew Stevens, mais peu d'entre eux n'espérait le revoir avant le lendemain matin, il avait sa petite réputation. Un homme se présenta à l'entrée principale avec le badge du jeune homme. Le gardien regarda hâtivement la silhouette que les ténèbres dissimulaient. La lumière vacilla, les caméras s'éteignirent toutes d'un seul coup et les hommes ne firent pas attention au pauvre Mathew qui revenait sans conquête pour égayer leur semaine. Il grimpa dans la cohue générale des techniciens de gardes et des "Policiers" d'astreinte vers ses quartiers et dévia dans l'indifférence générale vers les sections scientifiques.

Au matin l'on ouvrirait sûrement un placard et découvrirait la tenue et le matériel de Stevens, pour l'heure, l'ombre progressait vers le bureau du dernier responsable encore en place. Elle se projeta sur le nom du bureau "Dr S.Hurt, responsable des divisions scientifiques". La porte ne fut pas ouverte, simplement défoncée avec la justesse de l'habitude. LE docteur n'était pas là, bien entendu, la Cour ne se trompe jamais. S'approchant du bureau, l'Ergot sortit un couteau et le planta dans le bureau du docteur, quiconque viendrait saurait... La vérité n'est rien si elle se dissimule dans l'ombre, on enquêterait, le goulot lentement se refermerait et l'on saurait alors: les Hiboux volent librement et ne craignent ni les administrations ni les pouvoirs que cette ville dérisoire érige comme un bouclier d'airain que l'on peut briser d'une seule main.

Un vent nouveau soufflait sur la ville. L'agent de la cour se glissa hors du bâtiment avec la facilité d'un oiseau de proie dans un nid ennemi où la panique de la panne généralisée menait la danse. Qu'importe au fond que naissent ici les dissidences.

Volant de toit en toit, l'ergot se déplaçait en tapinois. Du haut de ses perchoirs, il pouvait admirer une civilisation en train de choir, se perdant lentement dans l'agonie d'une nuit noire. Les rues et les gens défilaient lamentablement, avec pour seuls soucis leur vie et leur travestissement en l'idéal de leur gouvernement. Leurs yeux vides et leurs lancinantes peurs ébranlaient leur coeur. Pathétiques zombies d'une ville à l'agonie. L'ergot se laissa glisser dans les rues pour se fondre dans la laideur, au loin la tour de l'horloge sonnait l'heure. La propriété si peu protégée se révéla à ses yeux haineux. Derrière le verre qui se voulait fort et inébranlable, l'ennemi se rendait atteignable. Fixant sa proie, il prépare ses serres pour qu'elles le foudroient. D'une simple mais gracile pulsion, la main de la Cour poursuit sa mission. L'air fouette délicieusement son visage et s'insinue dans son casque, jusqu'à ce que le bris de la glace le démasque.

Tandis que les débris de verres terminent leur vie sur le tapis du bureau, s'élève face au docteur Simon Hurt son bourreau. La voix qui d'une seule tonalité rappelle les crimes et les cauchemars du monde lança: