Le soleil couchant inondait Gotham d’un voile d’or scintillant, comme une dernière tentative pour en cacher la laideur et le vice, le crime et la corruption, sous une lumière bienfaisante et chaleureuse. Les millions de fenêtres et de parois en verre de la cité devenaient des miroirs qui amplifiaient et démultipliaient encore le phénomène.

Mais l’une d’entre elles ne joua pas ce rôle très longtemps. Dans un bruit sourd, la baie vitrée du dernier étage de la tour Wayne explosa en un feu d’artifice de morceaux de verre qui retombaient en scintillant comme autant de gouttes de soleil pur. Un instant plus tard, un homme suivit le même chemin, violemment projeté à l’extérieur. Son corps sembla flotter une seconde dans la douce brise du soir, avant de décrire une courbe descendante et implacable droit vers le sol. Droit vers la mort.
Penthouse de la tour Wayne, quelques minutes plus tôt.

L’homme attendait sa cible, celui qu’on lui avait demandé de tuer : Bruce Wayne. Malgré les nombreux systèmes de sécurité, il n’eut aucune difficulté à pénétrer à l’intérieur de la forteresse déguisée en palace, et attendit dans l’ombre la venue de sa cible. Ses muscles se tendirent lorsqu’il entendit la porte être déverrouillée puis lentement ouverte.

Un sifflement quasi imperceptible se fit entendre dans l’intérieur feutré, accompagné d’un éclat métallique qui ne dira qu’une seconde avant qu’une sorte de fléchette de métal ne vienne se ficher dans l’épaule du justicier de Gotham. Le coup avait été rapide, sûr et d’une précision redoutable.
Passé le premier effet de surprise, l’homme se releva lentement pour entrer dans le champ de vision de sa victime. Il était vêtu d’un costume de cuir sombre qui soulignait l’importante musculature de celui qui le portait. La chose la plus curieuse était sa tête, recouverte d’un masque surmonté de deux espèce de lunettes à verres épais. Ainsi équipé, il ressemblait à un hibou, impression confirmée par une protection métallique à son avant-bras droit elle aussi à l’effigie du volatile nocturne.



Avec un calme inquiétant, le bourreau s’avança vers Bruce Wayne, une lame dénudée dans la main droite qui reflétait la lumière orangée du soleil couchant, et de sous son costume surgit une voix étrange, caverneuse et mécanique. Une seule phrase fut prononcée.

Bruce Wayne… La cour des hiboux vous a condamné à mort.

Et d’une démarche toujours aussi assurée, il s’avança vers le milliardaire pour finir le travail.