Harley l'avait déposée à un coin de rue et s'était enfuie pour emmener la police loin d'ici. Le Joker, elle, s'était déjà faite oublier et dévalait les rues de Gotham en secret. Quasiment toutes les forces de police avaient été envoyées à Lady Gotham ou pas loin, ainsi les rues étaient-elles désertes. Son visage était certes connu de tous, désormais, mais sous de nouveaux vêtements, noirs, larges, et les cheveux noirs humides sur le visage, personne ne la remarquait. Tout au plus ressemblait-elle à une adolescente émo-gothique aux blessures superficielles. Plus de maquillage, plus de tenues colorées, plus de rouge à lèvre ; seuls ses cheveux, verts sales étalés sur son visage, pouvaient la confondre. Aussi bougeait-elle vite et évitait-elle les rues bondées.

De toutes façons, il n'y avait quasiment personne ici. À cette heure, tous étaient chez-eux à manger, tout en regardant son petit passage télévisé qui passait en boucle sur toutes les chaînes locales, déjà décortiquée par ceux que les médias présentaient comme des experts du problème. Experts… De nos jours, tout le monde était expert. Expert en criminalité. Expert en terrorisme. Expert en criminologie. Ça ne voulait rien dire. Ces experts n'en savaient pas plus que ceux qui les écoutaient, et les pseudo-analyses qu'ils vomissaient déjà étaient à mourir de rire.

Violette luttait pour refaire surface. Le Joker continuait d'avancer, tremblante, instable, apeurée. Elle lançait de temps à autres des regards derrière elle, pour vérifier qu'elle n'était pas suivie. Elle changeaient souvent de direction, feignant de passer par les petites ruelles ou par les égouts. D'ailleurs, dès qu'elle fût certaine qu'on ne la voyait pas, elle prit le chemin des souterrains pour gagner du temps et éviter le monde. Vu l'état dans lequel était Killer Croc, il n'allait probablement pas rejoindre cette partie du réseau d'eaux avant un bon moment.

La canadienne refit surface près du Kane Memorial Bridge et se posta dans un coin d'ombre. Naturellement, quasiment personne ne prenait le pont à cette heure-là. Elle glissa sa main dans la poche de son long manteau. Pistolet, couteau. Il lui fallait un véhicule. La police allait commencer à fouiller la ville, et elle allait finir à Arkham. Il lui fallait fuir de Gotham au moins pour quelques jours.

Fuir… Fuir très loin d'ici, là où le Joker n'allait pas la retrouver. Violette se mordit les lèvres jusqu'au sang. Et s'il la retrouvait ? Elle tenait fermement son couteau papillon, méditant sur la chose. S'il l'a retrouvait, eh bien… Elle allait probablement se faire tuer. Ou pire. Le Joker lui avait déjà montré qu'il était capable de lui faire vivre quelque chose de bien pire que la mort…

Une voiture arrivait lentement. Sortant de l'ombre de la nuit, le Joker se mit en plein jour et menaça l'automobile, qui s'arrêta. Elle s'approcha du conducteur. Une femme, la quarantaine. Elle la pointa de son pistolet et l'intima de lui laisser le siège conducteur. Elle obéit sans opposer la moindre résistance.

Violette se glissa au volant, et démarra le véhicule, conduisant de la main gauche. De la main droite, elle maintenait la lame de son couteau sous la gorge de la civile qui avait la gentillesse de la conduire de l'autre côté. Ne pas lui faire de mal, Violette… Si tu peux, essaye de ne pas lui faire de mal…

La voiture démarra péniblement et se mit à filer à toute vitesse sur le pont. La trajectoire hasardeuse du véhicule manqua plusieurs fois de se terminer dans les murs, mais Violette réussissait à chaque fois à se rattraper. Heureusement, à cette heure, il n'y avait pas grand monde. La traversée dura cinq bonnes minutes, passée sous les menaces constantes pour la pauvre civile qui était là au mauvais endroit au mauvais moment. Si elle savait qui était à ses côtés ? Sûrement. Si elle savait ce qu'il se passait précisément ? Le Joker lui-même ne le savait pas. Elles n'échangèrent rien. De toutes façons, il n'y avait pas grand-chose à dire, pas vrai ?

Le véhicule termina sa course sur un bas-côté, là où la végétation reprenait ses droits. Violette fixait l'ancienne conductrice.

Elle tremblait. Violette tremblait.

Lentement, elle pointa le canon de son pistolet vers la quadragénaire. Celle-ci haleta et se mit à la supplier, pour qu'elle la laisse en vie. La poigne de la canadienne se referma sur le manche de son couteau papillon, qui était ouvert. Elle en approcha la lame du visage de l'inconnue, qui recula autant qu'elle le pouvait, par réflexe. Puis elle s'arrêta.

Son bras tremblait. Elle ne voulait pas la poignarder. Violette essayait de se retenir de la tuer. Ce n'était pas une criminelle, pas vrai ? Une victime.

Elle lâcha un gémissement et glissa la lame du couteau dans la bouche de la gothamithe. D'un coup sec, la lame lui trancha la joue pour ressortir et trancher l'appuie-tête du fauteuil. Hurlement déchiré. Effusion de sang. Une deuxième déchirure, puis un coup.

Violette ressortit de la voiture quelques instants plus tard. Lançant un dernier regard vers le véhicule, elle prit la fuite vers une grange abandonnée, non-loin de là.

Sans vérifier si elle était suivie ou pas, la Joker pénétra dans le bâtiment agricole. Une vieille grande remplie de paille et de matériel fermier, abandonnée depuis au moins un demi-siècle semblait-il. Du pied, elle écarta la paille au sol pour révéler une trappe. Elle l'ouvrit et se glissa dans un couloir flambant neuf qui passait sous le sol. Une porte lourde, blindée, devant elle, et un digicode.

Cinq. Quatre. Deux.

La porte blindée s'ouvrit, dévoilant un bunker de survie. Elle s'y glissa en refermant la porte derrière elle. De chaque côté de la première salle, des étagères avec assez de boites de conserve pour vivre pendant des années. Au fond de la salle s'ouvrait une autre pièce, sur la gauche. D'un mouvement du poignet, elle replia son couteau papillon et le glissa dans sa poche, s'avançant dans les couloirs de la mort.

Dans l'autre pièce, bien plus lumineuse, il y avait un homme. Attaché sur un fauteuil, pieds et mains liés à des sangles. Une ancienne chaise électrique débranchée, apparemment. L'homme, Matthew Jefferson, était un photographe reconnu qui était de passage à Gotham l'année dernière. Cela faisait quelques temps maintenant qu'il n'avait plus donné de signe de vie. Juste à côté de lu photographe qui semblait inconscient se tenait un chariot d'hôpital. Il y avait là de nombreuses seringues usagées, une paire de gants en latex usés, et d'innombrables flacons transparents, certains percés sur le dessus. Violette fixa les seringues, puis l'homme attaché, silencieuse. Son regard se perdit ensuite sur le sofa noir deux places et la petite table basse blanche, devant elle et qui faisaient face à Jefferson. Sur la table basse se tenait un verre de whisky plein et une bouteille débouchée. Elle s'installa sur le fauteuil et attrapa le verre de ses mains tremblantes. Fixant quelques instants le liquide ambré, elle l'avala d'un coup. Puis se mis à tousser, pendant de longues secondes, le temps que l'alcool cesse de lui brûler la gorge. Frisson alcoolisé, nouvelle toux. Il lui fallait au moins ça pour se remettre…

Se versant un second verre, elle n'entendit pas quelqu'un s'approcher d'elle...