"Les victimes de disparition forcée, dont on ignore où elles se trouvent et quel est leur sort, ne devraient pas être rappelées à notre souvenir seulement une fois par an. Il est impératif de faire face à cette tragédie et d'aider les familles de disparus à faire la lumière sur ce qu'il est advenu de leurs proches. Ne pas savoir si un être humain est mort ou vivant provoque une angoisse indicible, de la colère et un profond sentiment d'injustice." - Pierre Krähenbühl

Le journal de Julian lui était très précieux. Il en possédait des dizaines, rangés soigneusement sur la seule étagère de son petit appartement. C’était une façon pour lui de garder une trace écrite de l’ensemble de son parcours, de ses pensées et de son œuvre. Le travail de toute une vie. De toute sa vie. Ses livres étaient très indigestes et très violents. Tout le mal présent à l’intérieur était le fruit d’un trouble mental sévère. Le Calendar Man ne se rendait pas compte de sa folie. Ses délires psychopathiques le rendaient paranoïaque, cruel et dangereux. Si son surnom prêtait à rire, il ne fallait pas sous-estimer l’importance de la sauvagerie ancrée dans son esprit, prête à exploser à la moindre contrariété. Rien ne pouvait le sortir de sa maladie. Seule la mort pouvait désormais l’empêcher de mettre la population en danger. Il pensait faire le bien à travers son œuvre, mais il ne répandait que la mort et la souffrance. Sa place était à l’asile psychiatrique, l’unique endroit pouvant le contrôler. Les psychiatres le rangeaient parmi les criminels les plus touchés par la folie meurtrière. Son évasion avait provoqué la peur des spécialistes. Lâcher le Calendar Man dans la nature était la dernière chose à faire. Il ne devait et ne pouvait plus vivre avec la population. Le simple fait d’entrer en contact avec Gotham le replongeait dans ses délires criminels.

Ses journées à l’asile n’étaient réduites qu’à prendre des médicaments, lire des livres, écouter de la musique classique dans sa cellule et parler tout seul à l’intérieur de celle-ci. Entre deux rires sadiques, une citation – qu’il se disait à lui-même - revenait toujours :

En l’absence de son principal rival, Holiday, Julian était libre de tout saccager à Gotham. La police et les justiciers n’avaient pas encore de pistes solides pour le retrouver et le ramener à l’établissement psychiatrique. Lâché tel un fauve dans la ville, le Calendar Man était loin de s’arrêter. Le temps était compté pour ses poursuivants. Aujourd’hui encore il était prêt à faire une nouvelle victime. La bande de clochards qu’il avait vue depuis sa fenêtre d’appartement l’avait inspiré. L’un d’entre eux allait bientôt payer la folie du criminel.

Julian referma son journal et se prépara à descendre dans la rue délabrée des SDF en enfilant son célèbre long manteau rouge. Il plaça son pistolet dans la poche intérieure droite et une vingtaine de dollars en billets dans celle de gauche. Tout était prêt, il pouvait sortir… Le criminel descendit les cinq étages de son appartement par les escaliers grinçants. L’ascenseur ne fonctionnait pas, le bâtiment ayant été laissé à l’abandon depuis de nombreuses années. Partout à l’intérieur les murs étaient délabrés. Le sol était recouvert de poussière et l’odeur qui s’en dégageait était très désagréable. Ses seuls voisins étaient les cafards et les termites qui rongeaient constamment ce qui était encore solide et intact. Le Calendar Man y était heureux malgré tout. Aucun gothamite pour le déranger dans son travail, c’était une chance inouïe. Il était libre de faire ses expériences barbares sans que personne ne s’en aperçoive.

Dehors, devant la porte principale tout aussi délabrée, Julian sentait le vent glacial lui piquer le visage, les mains et les oreilles. Encore une soirée glaciale. L’obscurité de la nuit allait bientôt recouvrir la ville. Peu de personnes empruntaient la rue où se trouvait le criminel. Elle était sombre. Macabre. Malfamée. Les clochards qui y rôdaient étaient considérés comme agressifs et vulgaires. Ceux-ci venaient d’arriver à leur point de rendez-vous habituel. Entre deux appartements, ils installaient leurs tonneaux métalliques, y jetaient de vieux journaux et y mettaient le feu pour se réchauffer. Ils buvaient ensuite les quelques bouteilles volées pendant la journée. Un bien triste spectacle. Le criminel pénétra dans le couloir sombre formé par les deux bâtiments et s’approcha de l’un des tonneaux pour se réchauffer à son tour. Il tendit ses mains près du feu et regarda le clochard en face de lui. Il avait l’air contrarié, peut-être était-ce son tonneau personnel. L'odeur qu'il dégageait était insoutenable. Un vieux mélange d'alcool, de cigarette et d'urine. Une odeur qui venait se coller à la peau et qui reflétait sa tenue : une vieille veste verte foncée, crasseuse et délavée. Ses yeux jaunes et son nez rouge laissaient aisément deviner le taux d'alcool qui parcourait son sang.

Le Calendar Man explosa de rire. Il ouvrit son manteau et prit son pistolet dans sa poche intérieure droite. Son sourire s’effaça très vite de son visage, laissant place à une expression plus psychopathe et plus agressive, puis il pointa son arme vers lui.

Les autres SDF, constatant la scène du conflit entre les deux hommes, déguerpirent au plus vite, laissant leur ami seul avec le criminel.

Le clochard mit sa peur de côté, voyant la générosité de l’inconnu en face de lui.

Insouciant, à moitié saoul et ignare, le clochard accepta l'offre de Julian. Les deux individus se rendirent à l’appartement, montèrent les escaliers et entrèrent dans le deux-pièces du criminel. Le clochard, malgré sa sympathie pour celui qui venait de lui offrir l’hospitalité, semblait surpris par l’état du logement. La première pièce n’était occupée que par un rocking-chair, un lit, un bureau et une étagère remplie de livres. Le mobilier était très réduit et la décoration était totalement absente. La deuxième pièce était une petite cuisine très étroite. Là encore, tout était minimisé. C’était loin d’être l’appartement idéal. Le clochard, au milieu de la première pièce, fit part de son étonnement à Julian…

Le SDF accepta et se rendit à la cuisine pour aller se prendre à boire. Calendar Man, lui, en profita pour sortir discrètement de son bureau un petit bâton métallique très solide. Il s’approcha lentement du clochard, toujours en train de regarder dans le frigo. Tout se passait comme prévu. Il avait réussi à faire venir un sans-abri à son appartement. Il ne restait plus qu’à l’assommer avec le bâton et le tour était joué. Julian n’hésita pas une seconde, il frappa l’arrière du crâne du clochard qui s’effondra violemment à terre, laissant tomber la canette de bière qu’il tenait.

L’homme fini par se réveiller. Il était torse-nu, couché sur une table métallique glaciale et attaché aux bras et aux jambes. La pièce n’était éclairée que par la petite lampe au-dessus de lui qui l’aveuglait presque. La lumière était très intense. Il secoua son corps, ses bras et ses jambes pour essayer de se libérer de ses liens, mais rien ne faisait, il était solidement attaché. Il essaya, en vain, d’appeler à l’aide, seul l’écho lui répondait. L’endroit était sinistre et sale. La poussière se laissait observée grâce à la lumière de la lampe, se laissait emportée par l’air macabre et rentrait dans les narines et les yeux du détenu. L’odeur était nauséabonde. Cela sentait le renfermé. La pourriture.

La lumière baissa soudainement d’intensité. La porte au bout de la pièce s’ouvrit et une silhouette masculine fit son apparition. Le clochard, croyant qu’il s’agissait d’une personne bienveillante venue pour le libérer, appela à l’aide mais se rendit vite compte au fur et à mesure des pas du monsieur que celui-ci n’était pas là pour le faire s’échapper. La silhouette apparut dans le cercle lumineux. Le clochard reconnut son visage… Julian… Le criminel sourit.

Julian plaça du scotch autour de la bouche de sa future victime. Ses méthodes ressemblaient beaucoup à celles employées lors de la Journée de la jeunesse, le 12 août. Cela avait parfaitement fonctionné, autant en faire de même aujourd’hui… Le clochard poussait des cris derrière le bout de plastique, cependant personne ne pouvait l’entendre. Le Calendar Man caressa le visage de son prisonnier pour essayer de le calmer.

Le Calendar Man s’éloigna quelques instants dans l’obscurité, laissant sa cible dans la panique la plus totale, et revint avec une scie aux dents tranchantes et bien aiguisées. Le clochard comprit que la mort qui approchait allait être tout sauf courte et indolore. Il agita férocement ses bras pour se libérer et cria à pleins poumons derrière le bout de scotch, espérant que quelqu’un vienne le libérer du psychopathe. Rien à faire, personne ne pouvait le sauver…

Le prisonnier secoua sa tête, le suppliant d’arrêter. Julian interpréta ce geste comme une réponse. La tête. Il serra fermement la scie dans sa main et enfonça, d'un coup sec et avec beaucoup de détermination, les dents dans le cou de sa victime qui hurla de douleur. D’un va-et-vient convaincu, l'arme métallique séparait la tête du clochard du reste de son corps. Le sang éclaboussait sur le visage du criminel. La peau du cou se séparait en deux, petit à petit. Le sans-abri avait cessé de hurler. Il était déjà bien trop tard. Etouffé par son propre sang, le métal lui pénétrant la chair, la vie l’avait abandonné. Sa tête fini par se détacher complètement et tomba à l’arrière, au sol. Sans y prêter une réelle attention, Julian continua son travail. Il s'essuya le visage avec son bras et découpa le restant de ses membres. D’abord la jambe gauche, puis la jambe droite, ensuite le bras droit, puis le bras gauche et, finalement, les doigts.  

Un carnage. Un bain de sang. Le Calendar Man dépassait les limites de la terreur psychopathe. Il les surpassait. Il ne ressentait plus rien. Plus aucune compassion, plus aucune pitié. Plus rien. Les incidents du 11 et du 30 juillet lui avaient donné un nouvel élan. Un élan plus barbare, plus efficace, plus déterminé que jamais. Cela commençait à faire effet. Il ne tenait plus compte des règles et des valeurs humaines. Seul comptait désormais l’accomplissement de son œuvre, quelqu’en soit le prix, quelqu’en soient les moyens. Sa cave était devenue une boucherie, un lieu de démence, un centre expérimental. La table sur laquelle étaient posés les restes du clochard était recouverte de sang. Les gouttes coulaient le long de son corps encore intact. Les membres découpés s'entassaient à terre au-dessus de la flaque rouge qui prenait de l'importance à chaque seconde. Le Calendar Man, lui, récupérait son souffle, épuisé physiquement par les gestes répétitifs du démembrement. Il posa sa scie sur la table et regarda le résultat final avec un petit peu plus d'attention. Il en était fier, c'était du travail bien fait. Il sourit. Son plan avait une fois de plus fonctionné. Il avait réussi à faire venir un clochard, à l'assommer et le découper en morceaux. Le corps avait disparu, ses membres étaient séparés. Il fallait maintenant s'en débarrasser une fois pour toute et constater la réaction de la population.

Julian prit un sac poubelle noir et y jeta les membres découpés de sa victime ainsi qu’une feuille de papier sur laquelle il avait pris soin de noter, toujours avec le sang de sa cible, 22 septembre. Il se lava les mains et le visage dans le petit lavabo rouillé de la cave. Il remonta au rez-de-chaussée de l’appartement avec le sac poubelle pour ensuite sortir dehors, le placer près du trottoir et aller faire une petite balade en ville avant de nettoyer sa cave. Les éboueurs de la ville n’allaient pas tarder et l’usine de recyclage serait la première informée du meurtre. Nul doute qu’ils appelleraient la police. Quelqu'un finirait par agir. C’est tout ce que le Calendar Man souhaitait...

-------------------------------

A Gotham, c’était l’heure du crépuscule, le soleil commençant à se dissiper vers l’horizon, tout au bout de l’étendue d’eau qui entourait la ville. La journée se terminait doucement, paisiblement. Les longues balades à pied plaisaient beaucoup au Calendar Man. C’était, à tous les coups, l’occasion pour lui de décompresser. Un moyen d’oublier et de mettre de côté ses pensées macabres. Une façon de redevenir un petit peu plus humain. Cette promenade était particulière. A vrai dire, Julian ne pensait pas au meurtre qu’il avait commis en fin de soirée, ni même au fait de devoir retourner chez lui, à sa cave, pour nettoyer les flaques de sang répandues au sol. Il pensait à elle. A Jenna. Leur rencontre était une véritable bénédiction. Assis sur un banc public, admirant le magnifique coucher de soleil, ressentant la petite brise d’air lui caresser le visage, il revivait la scène dans son esprit. Alors qu’il venait juste de tuer quatre personnes au Sinner’s Inn le 11 juillet - lors de la Journée de la population -, la sombre Lignée, écoeurée par cet acte de lâcheté, décidait de mettre un terme à son existence. Pourchassé jusqu’au transport public souterrain, Julian réussit à leur échapper en prenant, de justesse, le premier métro venu. C’est là que le miracle eut lieu. Dans le même wagon, la Charpentière, de son vrai nom Jenna Duffy, apparut devant lui et lui proposa son aide. Était-ce le hasard ? Était-ce le destin ? Aucune idée, mais cette apparition féminine bouleversa la vie du criminel. Parcourant l’ensemble de la ville jusqu’à Little Italy, au repaire de la marionnette, fuyant les membres de la Lignée, les deux individus créèrent un lien fort et ne purent s’empêcher de se proposer de se revoir. Mieux encore, de travailler ensemble et de former un duo. Le Calendar Man et la Charpentière s’associait dès lors pour devenir l’un des binômes mixtes les plus imprévisibles de Gotham City.

Les yeux fixés vers le soleil qui disparaissait presque totalement, Julian ne savait pas quoi penser. Il était heureux. Sa vie était belle. Il vivait de son œuvre, il vivait pour tenter de changer la population, et avait finalement rencontré une femme. Il avait hâte de la revoir. Partie quelques temps pour se préparer avant de rejoindre son nouvel équipier, Jenna était au centre de ses pensées. Elle était tellement magnifique. Son visage était gravé dans son esprit et il n’y voyait plus qu’elle. Son seul désire était de la retrouver au plus vite, de continuer son œuvre avec elle, et de faire plus ample connaissance.

Le temps était passé si vite. Sans s’en rendre compte, Julian avait marché et, sur son banc, avait pensé à elle, toute la nuit et toute la journée. Il était à présent difficile de penser à autre chose. Le psychopathe du calendrier, connu pour sa cruauté et sa folie meurtrière, laissait ressortir ses émotions, ce qui n’était plus arrivé depuis la mort de ses parents. « Le monstre », selon les gothamites, n’en restait pas moins un être humain, capable de ressentir quelque chose de bon. C’est ce qui se passait. Bien sûr, sa folie ne partirait jamais. Il était et serait toujours aussi déterminé à réaliser son œuvre jusqu’à sa mort, mais Jenna changeait les choses. Il allait, avec elle, tout partager. Il espérait cela.

L’obscurité commençait à montrer le bout de son nez. Il était plus que temps de rentrer. Il y avait encore du travail. Le Calendar Man devait absolument effacer toutes les preuves de son meurtre. Marchant les mains dans son long manteau rouge, baissant la tête pour ne pas éveiller les soupçons de la population sur lui, il se dirigeait vers son appartement de Gotham Depths. Son assassinat de la veille avait été une parfaite réussite. Aucun témoin, aucun imprévu, aucun problème. Tout avait été soigneusement pensé et le résultat était là. Julian pouvait être serein. Le clochard était mort et découpé en morceaux. Les morceaux étaient envoyés au centre de recyclage et venaient certainement d’être découverts. Il avait, également, déjà prévu son prochain coup. La Journée sans voiture du 22 septembre approchait à grands pas. Si tout se passait bien, le duo serait formé pour ce jour spécial. La première œuvre du binôme Julian - Jenna.

La nervosité regagna soudainement le psychopathe à son apparition dans le quartier qui n’était bizarrement plus si malfamé que ça. Au contraire, les gens – qu’il n’avait jamais vus là depuis son enfance – semblaient plus souriants, plus joyeux, plus… banals. Il ne lui en fallut pas plus pour comprendre que son habitation avait été repérée. Un pas de plus et sa position aurait certainement été localisée. Il sentait déjà les portes de l’asile lui ouvrirent les bras. Un frisson d’angoisse parcourut l’ensemble de son corps. Le centre pénitencier et psychiatrique d’Arkham était sa hantise. Retourner dans sa cellule capitonnée était devenue le dernier endroit où le criminel aurait aimé aller. La tête toujours baissée, discret, il marmonnait.

Bien tenté messieurs les policiers ! Ils ont fait plus vite que ce que je pensais. Merde… Je ne me suis pas débarrassé des preuves ! C’est foutu, je ne peux plus retourner ici. Si j’avance encore, même si je suis à cent mètres de chez moi, ils vont me repérer. Qui a bien pu réussir à me trouver ? Cette personne ne perd rien pour attendre. Je la retrouverai et je m’en débarrasserai… En attendant, il faut que j’aille prévenir Jenna. Il faut qu’on change de planque le temps que ces flics dégagent d’ici. Une espèce aussi peu évoluée qu’eux n’a heureusement pas compris que je vivais ici depuis mon plus jeune âge et que je connais tout le monde. Les flics ne sont pas difficiles à reconnaître...

Se retournant sans éveiller les soupçons sur lui, Julian parti de la zone rouge et s’en alla prévenir sa partenaire au plus vite. Le 22 septembre approchait, il ne fallait pas être en retard, le binôme devait être prêt et il ne fallait pas commettre d'erreur.