Tim ne courait pas. Il n'était pas choqué le moins de monde par ce qu'il venait de faire à Hawk. Il lui avait déboîté l'épaule, lui avait déchiré la clavicule d'un coup de poignard, lui avait déplacé une vertèbre et l'avait balancé dans le canal. Du sang se trouvait partout sur son costume de Nightwing. Ses phalanges et ses bottes étaient rouges de sang. Et l'assassine lui avait laissé une marque de près de 8 centimètres au niveau de l'oeil droit. Une soirée difficile.

Cependant, le jeune homme rentrait calmement vers le manoir. Il avait même oublié sa moto au niveau de l’entrepôt. En marchant lentement, simplement, il réfléchissait à ce qu'il avait fait. Il n'aurait pas du faire cela. La jeune femme aurait pu en mourir, et était peut être même morte. Non, elle était morte. Mais Dark Hawk l'avait cherché, l'avait provoqué, avait menacé sa famille. Maintenant, sa rage était partie, il pouvait le sentir. Rien ni personne n'entendrais jamais parler de ce qui s'est passé cette nuit, pas même Bruce.

Cependant quelque chose n'allait pas dans le quartier ou allait le jeune homme. Il se sentait observé, suivi, presque ... traqué. Ca ne pouvait pas être Hawk elle était morte. Catwoman qui voulait sa revanche ? Bruce qui l'avait suivi ? Nightwing qui avait découvert le vol de son costume ? Ou même .... Red Hood ?

La dernière rencontre de Tim avec Jason n'avait pas été des plus droles. Il avait fini à moitié mort avec un batarang planté dans sa poitrine. Mais, il avait grandi, et était devenu bien plus puissant.

Son premier réflexe avait été de se dire qu’il s’agissait de Nightwing, mais bien vite il constata que la carrure de l’inconnu était différente de celle du premier Robin. Le seul point commun restait le costume, absolument identique d’après ce qu’il pouvait voir. Désireux d’en avoir le cœur net, Red Hood coupa à travers les rues de manière à ne plus pister cet étrange Nightwing, mais bien de le devancer.
Son attitude n’était pas menaçante, pas encore, mais il était clair que l’homme saurait attaquer s’il en sentait le besoin. Ce fut alors qu’il remarqua… qu’il le remarqua. Tiens donc, son… « remplaçant » ?
Il était peu probable que Dick ait donné un de ses costumes au petit, cela serait empiéter un peu trop dangereusement sur le territoire de Batman et de ses enseignements. Alors quoi ? Autre chose : Tim puait le sang…
Il en était recouvert : l’uniforme, les mains, l’écorchure sur son visage…
Trop de sang pour qu’il n’appartienne qu’à lui seul. Hé bien, voilà qui était intéressant…

« Dure nuit on dirait…. »

Une simple constatation, rien d’amical. Jason ne voyait aucun intérêt à être amical avec lui, si la dernière fois il avait voulu l’envoyer ad patres, cela n’était pas sans raisons.

« Alors, on joue les mauvais garçons ? T’es pourtant sensé être un petit prodige… Tout le monde perd la tête dans cette foutue ville. »

Et cela devenait franchement inquiétant. Jason s’appuya nonchalamment contre un mur, enlevant son masque de Red Hood.Il fouilla dans ses poches à la recherche d’un paquet de cigarettes et en alluma une, avant de tendre le paquet vers Tim.

« T’en veux ? »

« Dure nuit on dirait…. »
"Ça tu peux le dire Jason ..."

Étrangement Tim ne sentait pas la moindre peur vis à vis de son interlocuteur. Celui ci l'avait déjà vaincu, et laissé pour mort, mais cette fois ci, Red Hood n'avait l'air aucunement agressif. C'était fort étonnant de sa part d'ailleurs. Sa voix n'était pas amicale, mais n'était pas pour autant vindicative. Elle était juste neutre.

« Alors, on joue les mauvais garçons ? T’es pourtant sensé être un petit prodige… Tout le monde perd la tête dans cette foutue ville. »
"Qu'est ce qui te fait dire ça ? "

La voix de Tim était monotone, empreinte d'une certaine lassitude, d'une certaine fatigue. Il n'avait d'ailleurs pas réellement envie de parler. Il voulait une seule chose, dormir, et ne surtout surtout pas rêver. Ces rêves étaient ce qui lui faisaient le plus peur. La réminiscence de ses affrontements passés avec Talia Al Ghul, Catwoman et Dark Hawk le terrifiaient et le tourmentaient chaque nuit. Seul des injections monumentales du calmant d'Alfred lui offraient un souvenir sans rêves.

Entre temps Jason s'était adossé à un mur, avait innoçament retiré son masque, et avait allumé une cigarette, avant d'en proposer une au jeune prodige. Celui ci ne fumait pas, et ce n'était pas ce soir qu'il allait commencer. Red Hood se trouvait maintenant juste devant le jeune prodige, lui bloquant le chemin. Son visage n'avait pas changé, un beau visage, mais toujours l'air rusé, sournois, toujours aux abois. Cela lui rappelait de forts mauvais souvenirs.

Non merci Jason. Laisse moi passer.

« T’es arrivé à dire « non merci », t’arriveras bien à dire « laisse-moi passer Jason s’il te plait », t’es un grand garçon après tout. »

Le gamin avait refusé les cigarettes, il s’agissait donc toujours de Tim Drake, monsieur perfection 2.0
Alors pourquoi l’hémoglobine ? Evidemment, Red Hood n’avait aucune réponse concrète, juste des suppositions.

« Tu vas en faire quoi de ce costume, le brûler ? A moins que tu ne le donnes à Alfred ou ne le lave toi-même avant de le rendre ni vu ni connu à son vrai propriétaire. Propriétaire qui, en l’enfilant, portera donc un costume qui aura malgré tout été souillé par un sang qu’il n’aura pas fait couler. Remarque, j’aime l’idée… »

Jason se redressa alors pour se planter devant son cadet, cigarettes aux lèvres. D’une certaine manière, Tim avait usurpé l’identité de Dick et il y avait peut être peu de chances que Batman apprécie ce fait.
Remarque, qu’est-ce que Batman appréciait encore en ce bas monde ? Il faudrait l’euthanasier en fait….

Il paraissait crevé, ce gosse, ça en était presque amusant. On était bien loin du Robin fringuant et plein d’espoir pour le monde et la vie, combattant le crime sans sang sur les mains. Cette utopie avait-elle seulement un jour été vraie pour eux ? Dick, Tim, lui-même…Bruce ?

« Le combat en valait le coup ? »

Léger sifflement méprisant, Jason avait certainement confondu compassion et dédain. Une habitude chez lui, depuis sa résurrection… Cruel, il n’avait pas d’autres envies que de pousser Tim hors de ses limites, tel un chat s’amusant d’une souris. Voir ce qu’il avait réellement dans le ventre, ce qu’il pouvait faire, ce qu’il avait fait.

La voix de Jason débordait de mépris à peine dissimulé. Il se moquait du jeune prodige. C'était clair et net. Ensuite, Red Hood abordât le sujet qui fâche. Le sang présent sur le costume du jeune héros. Effectivement, qu'est ce que Tim allait pouvoir bien faire de ce costume taché de sang ? Si il ne le remettait pas en place, Dick s'en apercevrait, et poserait des questions. Bien entendu, il ne pouvait pas le donner à Alfred. Il pourrait tout bêtement le laver lui même. Mais ce ne serait pas très discret. Sa réponse fut bien entendu une question rhétorique.

Ça t'excite tant que ça le sang ?

Jason se trouvait maintenant juste devant Tim. Ce dernier était légèrement plus petit que son interlocuteur, et appréciait de moins en moins son ton dédaigneux. Mais il s'était déjà bien assez battu pour cette nuit. Il n'allait pas céder à la provocation.

A la prochaine question de Jason, le jeune homme hésita à nouveau un long instant. Le combat en valait il le coup ? Hawk était morte, ce qui débarrassait Tim d'un ennemi une bonne fois pour toute. Cependant, il avait renié ses principes en effectuant cet acte. En tout cas, il avait réussi à exorciser sa rage, en même temps qu'il se débarrassait d'elle. Le jeune homme se sentait maintenant tristement vide.

Au moins, elle ne fera plus jamais de mal à personne.

Il avait grandi, le moineau, on pourrait presque le considérer comme un adulte accompli et terriblement ennuyant ! Enfin, presque… Jason ricana encore une fois, amusé par les pauvres piques que lançait Tim pour riposter malgré tout. Le sang ? Bah il était bien plus animal qu’humain dans sa manière de penser, toujours à agresser et attaquer alors bien sûr que le sang lui plaisait. Il ne s’en cachait pas, il ne s’en cachait plus…

« Si t’es dans cet état là après avoir mis ton ennemi à terre, alors c’est qu’il a gagné. Tu ferais presque chialer une pierre avec la tronche que tu tires. »

Mais cela ne l’intéressait pas, ne le regardait pas. Cependant cela ne l’empêcha pas de mettre d’autorité dans les mains de son cadet une petite flasque de whisky. Tant pis pour lui si l’autre refusait d’en boire, cela prouverait juste qu’il était bien plus idiot que Jason le pensait. Le gamin avait besoin d’un remontant ou bien d’un coup de poing dans la figure, au choix. Si Red Hood n’avait pas choisi la seconde solution, c’est qu’il était fort peu sage de se mettre Batman à dos ces derniers temps.

« Rentre chez toi, moinillon… »

Et, sans un mot de plus, Jason remit son masque avant de se décaler. Robin ne l’intéressait plus, du moins pas pour le moment. Il n'avait aucune affection pour lui et ne se sentait en rien le devoir d'un frère aîné en charge de le remettre sur le droit chemin. Soyons sérieux quelques instants, son rôle était parmi les ombres et les ennemis. Pas tout le temps, pas toujours, mais cette fois il semblait que si...

Moinillon ?

Il en avait assez entendu. Le jeune homme avala une gorgée de la bouteille de whisky qui était dans ses mains. C'était âcre, amer, et lui brûlait la gorge. La chaleur cessa cependant aussi vite qu'elle était venu, laissant juste une impression de courage à Tim.

Le moinillon était de trop. Robin "Nightwing" était un homme bien plus dangereux qu'auparavant. Il voulait le provoquer, il voulait voir de quoi il était capable, il allait voir. Le justicier pourpre avança d'un pas, et semblait sur le point de partir.

Cependant, il ne partit pas, comme aurait pu se le dire son adversaire. Son revers du droit fusa immédiatement, faucha Jason au niveau du visage, et le projeta contre un mur sur le coté de la rue. S'approchant de lui, une étincelle de fureur s'étant rouvert dans ses yeux, Tim frappa d'un grand coup de pied au niveau de la cage thoracique de son adversaire, chassant l'air de ses poumons. L'attaque avait été immédiate, ne laissant pas de chances d'esquives à son adversaire. La suite du combat serait plus difficile.

Tim recula et dégaina ses deux bâtons de combat, les accrochant l'un à l'autre pour former un bâton plus long, avant de se placer dans une position de combat, non pas défensive ou neutre, mais clairement agressive. Il voulait voir de quoi il était capable ? Il allait voir.

Le gamin sortait enfin de ses gonds, et Red Hood en aurait rit avec plaisir si un coup n’était pas venu le faucher. Allons bon, l’alcool agissait vite sur ce petit ! Hilare, Jason se redressa juste pour goûter au bon coup de genou de Tim dans sa cage thoracique. Ca faisait mal peut être mais moins, bien moins qu’un pied de biche.

« Ca y est, tu sors les crocs…. Ouais, pas mal. »

Il ne lui rendit pas son coup, comme si l’attaque de Tim envers lui-même lui avait soudain transmis toute sa lassitude également. Cela ne se voyait pas derrière le masque de Red Hood, mais Jason avait abusé de l’alcool bien avant d’avoir passé la flasque à Robin. Cela expliquait son comportement de tantôt, bien plus pacifistes qu’on en avait l’habitude le concernant.

« Et maintenant, hein ? »

Il pouvait frapper ce gosse, l’éclater contre un mur, le laisser pour mort comme une fois déjà il avait osé. Mais ses gestes n’étaient pas ceux d’un homme sûr de lui, et il y avait le sang, tout ce sang… Jason n’était pas une personne sensible, loin de là, mais son esprit embrumé faisait de trop macabres relations avec le simple fait d’avoir un Robin couvert de sang.
La vérité était là il n’était pas au mieux de sa forme, ce soir. Que faire alors, se battre ? Fracasser Tim ne l’émouvait pas plus que ça, mais la petite bête avait appris à répliquer bien évidemment. Il n’aurait pas été un Robin, sinon, certainement pas…

« Encore un peu de sang sur le costume ? Mais vas y, je t’en prie ! Dick appréciera tellement, sans parler de Batman ! Tes pieds… positionne les un peu mieux si tu veux me frapper, oublie pas d’avoir autant d’élan que d’appui et ne me rate pas, le cas contraire sinon, moi je t’aurai… »

Il pensa à rire mais ne le fit pas. Jason se contenta d’ouvrir les bras, invitant son cadet au massacre, ivre et curieux de voir ce qui allait suivre.

Tim s'attendait à une contre attaque d'une violence fulgurante, il s'attendait à ce que Jason sorte de ses gonds, que la réponse soit puissante, agressive, que Tim soit détruit par une vague de violence. Et bien non. Jason s'était simplement légèrement redressée, avait écarté les bras, et continuait de provoquer Tim. Il lui donnait même des conseils pour placer plus de puissance dans ses coups.

Que se passait il ? L'odeur d'alcool qui émanait du Red Hood expliquait sans doute son comportement étrange. N'ayant pas l'habitude du whisky, Tim avait réagi avec violence. Le Robin déchu, buveur vétéran, ne devait plus trop avoir de poussées de violences à cause de cela. Que devait il faire ? Frapper ? Céder à la violence comme plus tôt dans la soirée ? Oui, ça semblait être un bon choix.

Le jeune homme avait déjà été vaincu et laissé pour mort par Jason, mais beaucoup de choses avait changé depuis cet époque. En devenant Red Robin, Tim avait été entraîné par Ra's Al Ghul, et avait même été capable de le mettre à terre, recevant le titre de Détective par l'Immortel. Il était sans nul doute capable de vaincre Red Hood.

Se jetant brutalement en avant, son bô à la main, le premier coup partit de la main gauche de Tim, non directrice, et toucha le ventre de son adversaire. Son bâton partit en tournoyant de l'autre coté, frappant le visage de son adversaire avec force, causant une fissure sur son masque. Enchaînant avec vitesse et violence, se focalisant sur sa colère, Robin frappait de toute ses forces, dans le but pure et simple de faire mal et de faire souffrir.

La colère du gamin se traduisait en coups tous plus violents les uns que les autres. Il aurait été facile pour Jason, un peu moins saoul, d’y opposer sa propre furie. Cependant son esprit imbibé par l’alcool préférait s’amuser des évènements en cours.
La colère, Red Hood y connaissait quelque chose c’était ce sentiment ci qu’on lui avait toujours reproché de posséder, même en tant que Robin et, d’une certaine manière, la colère était et resterait ce fil rouge pour relier les deux vies qu’il avait eu : celle de l’enfat et celle du « revenant ».
Cela sonnait comme une part propre de sa personnalité, de son identité, au même titre que le cœur chevaleresque de Grayson. En fait, cela lui faisait penser à une réplique de Star Wars…. Il eut un rictus derrière son masque à moitié fêlé.

« De mieux en mieux… »

Cependant, même ivre, Jason savait se battre. Cinq années il avait parcouru le monde pour modeler sa propre colère selon ses capacités physiques. Le petit Tim en avait fait les frais, mais le petit Tim grandissait lui aussi. Il n’avait pas le choix, c’était cela ou mourir, pas un univers pour les enfants, tout ça.
Sa main fusa alors, saisissant Robin à la gorge et appuyant légèrement sur la trachée.

« Q’est-ce que tu veux, faire mal ? C’est pas suffisant si tu veux gagner, pas suffisant du tout. Tu dois savoir COMMENT tu veux me faire mal, pas juste frapper au hasard, c’est ce qui t’épuisera le plus. Concentre toi sur un point, un seul point, morveux…. »

Et, sans ménagement, il repoussa Tim un peu plus loin en le lâchant. Pour le moment, l’alcool l’empêchait de vraiment ressentir une douleur persistante. Nul doute que le lendemain, courbaturé, blessé et avec une migraine à vomir, Jason trouvera tout de suite moins amusant sa confrontation de la veille.

« Si t’as la technique sans la raison, t’y arriveras jamais. Allez, réessaye…frappe-moi donc, montre ce que t’as dans le ventre vu que tu veux jouer au grand à ce point ! »

« Q’est-ce que tu veux, faire mal ? C’est pas suffisant si tu veux gagner, pas suffisant du tout. Tu dois savoir COMMENT tu veux me faire mal, pas juste frapper au hasard, c’est ce qui t’épuisera le plus. Concentre toi sur un point, un seul point, morveux…. »


Jason venait de prononcer ces quelques mots alors qu'il tenait Tim bloqué par la gorge. Hébété par l’arrêt soudain de son enchaînement, celui ci ne prit même pas la peine de riposter. Au contraire, il écouta soigneusement ce qu'avait à dire son aîné, et retint bien la leçon par ailleurs.

Lorsque Jason le relâcha, le jeune homme attendit une seconde, fit craquer ses articulations, puis se relança dans l'offensive. Ainsi, il faucha les jambes de son interlocuteur d'un coup de pied tournant avant de le toucher de son autre jambe en terminant sa rotation. Le choc le projeta contre le mur, où il fit une cible de choix pour Tim. Le jeune homme choisit de se focaliser sur un seul point comme le lui avait conseillé le Robin déchu.

Ainsi, son visage et son masque furent la cible d'une série de coups de poings violents et non interrompu, et ayant réussi à calmer sa rage, ce n'était plus des coups irréfléchis, mais des coups précis, se basant à la fois sur l'élan et l'équilibre de Tim pour infliger le maximum de dégâts. Sous la violence des impacts, le masque rouge si caractéristique commençait à se fissurer, et un dernier coup, un direct du droit particulièrement bien placé fit céder le masque, dévoilant le visage de Jason. Malgré sa douleur au niveau de ses jointures, le jeune homme ne cessa pas, continuant à frapper, faisant saigner son adversaire, et frappait encore et toujours.

Au bout de bien longues minutes, suant et respirant rapidement, Robin réussit enfin à s’arrêter. Jason était encore adossé au mur, se servant sans doute de lui pour se soutenir debout.

Les jambes, il avait eu raison de se focaliser là-dessus pour commencer, Jason aurait fait de même. Plaqué contre le mur, il n’avait d’autres choix que de subir les coups de Tim désormais.
Le jeune garçon avait tout modifié de sa posture jusqu’à sa manière de respirer. Combattant émérite –il portait le costume de Robin après tout- il avait su adapter sa morphologie même au but qu’il voulait donner à ses coups, trouvant la meilleure posture pour s’essouffler moins rapidement et surtout taper plus fort.
Tim était doué, Jason n’en doutait pas. Il ne pouvait pas faire grand-chose en manière de réplique pour le moment, mais cependant se tenait de telle manière pour que les chocs soient moindres malgré tout.
Lorsque le masque se fissura entièrement avant de choir à terre, il ne souriait pas. Robin frappait encore et encore, et encore, jusqu’à ce que finalement il arrête enfin, essoufflé … calmé ?
Jason resta silencieux quelques instants. Il avait fermé les yeux par réflexe le temps des coups, à présent il pouvait cependant les rouvrir. Il considéra Tim un instant, jeune garçon essoufflé, pantelant, à la limite de la bête sauvage lorsque lui-même restait contre le mur à ne pas bouger et à tenter de retrouver un souffle que lui aussi n’avait plus.

« …. Calmé ? »

Son propre rythme cardiaque reprenait un rythme moins affolé. L’avalanche de coups avait eu au moins un mérite : le déssaouler légèrement.

« Et c’est comme ça que tu veux être un soldat combattant le crime ? Un soldat n’a pas d’émotions, toi t’en as trop, le moineau. Tu sais pas quoi en faire, tu sais pas te battre avec. Tu sais pas comment agir, là, maintenant… »

Avec souplesse, il se laissa glisser au sol, ignorant ses muscles endoloris et son visage en sang. Il tâtonna jusqu’à trouver les morceaux du masque et les ramassa. Il y eu un instant de silence, aussi poisseux que le sang dont ils étaient couverts tous les deux, puis Jason se releva, presque menaçant. Il regarda Tim de la même manière que l’on regarde le cafard sous sa botte et, presque élégamment, lui jeta les morceaux de masque aux pieds.

« Ton trophée, ne l’oublie pas… »

Il essuya finalement son visage sur la manche de son blouson, enlevant une infime partie du sang qui le recouvrait. Le gamin devait en avoir eu mal au mains, non? En tout cas, il l'espérait...

" Dommage que ton vol de costume t'empêche de dire à Batman ta victoire sur moi, tu ne pourras pas te vanter de ça, moinillon"

[HRP : Pour souligner l'intensité du moment, je tente un post à la 1ère personne ]

Je venais enfin de battre Jason. Celui ci venait enfin de s'avouer vaincu, désignant les bris de son casque comme un trophée pour notre affrontement. Malgré la défaite que je venais de lui arracher, celui ci continuait encore à me provoquer, à m'assaillir de questions pour me pousser hors de mes gonds. Sa dernière phrase me fit réaliser que malgré ma victoire face à un adversaire qui m'avait déjà laissé pour mort, je ne pourrais jamais en parler à quiconque; pas même à Bruce, ce qui m'aurait permis de lui montrer que je devenais chaque jour un peu plus son égal.

Et soudainement, une voix que je ne désirais aucunement entendre surgit des ombres. Je désirais que mon père n'entende jamais parler de cette terrible nuit, nuit où j'avais renoncé à mes principes, et avais tué Dark Hawk. Une voix qui posait une question, une terrible question sans la moindre réponse, qui fit immédiatement cesser mon envie de combat.

"Se vanter ? De quoi ?"

Je me tais, estimant que je n'avais pas de réponse à formuler. Je devais simplement écouter ce que Batman avait à dire, et à y réfléchir. Sa deuxième question fut tout aussi agressive, nous comparant Jason et moi à des enfants. Et effectivement, notre comportement était tout sauf mature. Je m'enfermais peu à peu dans la violence, j'avais choisi de tuer Hawk. Je n'avais rien à dire. Je devais simplement écouter, et me préparer au châtiment.

"De vous enfermer dans le massacre de criminels juste pour me prouver une pseudo maturité ? D'épouser l'identité de son assassin par simple réflexe adolescent ?"

Je ne voulais rien lui prouver. Une fois de plus, Bruce n'avait rien compris. Je ne voulais pas lui prouver ma maturité ou quoi que ce soit d'autre. Je veux juste protéger Violette et Elly, les deux personnes les plus importantes de ma vie, comme il est prêt lui à tuer pour défendre Rachel. Le meurtre du Joker en était la preuve.

"De porter un costume qui n'est pas le sien, de le déshonorer ? De s'enfoncer plus encore dans la médiocrité et les échecs ?"

La médiocrité ? Les échecs ? Il se foutait de moi ? J'avais vaincu son plus grand échec, Jason Todd, et il appelait cela un échec ? Déshonorer un costume ? S'il avait été plus présent pour moi, s'il ne m'avait pas laissé partir à la dérive, je n'aurais pas eu à me contraindre à cette mascarade. Je serais resté Red Robin, et j'aurais quand même tué Dark Hawk, et vaincu Red Hood. Bruce était le pire d'entre tous, et il osait me juger ? Seule ma rage accompagnait ma voix quand je lui répondit.

Tu ose me juger Bruce ? Tu ose me juger alors que tes actes sont cents fois pires que les miens ? Tu as tué le Joker pour défendre Rachel. J'ai tué Dark Hawk pour défendre Violette et Elly. Tu ose me juger ? Tu pense pouvoir venir et me tabasser pour montrer ta supériorité ?! Mais c'est fini Bruce. C'EST FINI !

Bien qu'il porte des coups de poings américains, je dégaine mon bâton sans la moindre hésitation, et me jette sur lui dans un élan de colère. Comment ose il me juger alors qu'il est pire que moi ?

Une fois à portée de lui, mon bâton vole par la droite et le touche au visage. Ne lui laissant pas le temps de se remettre, j’enchaîne d'une série de coups de bâton utilisé à deux mains, à des points bien précis de son corps. Je frappe les tempes, la gorge, les côtes, l'abdomen, et je finis mon enchaînement en relevant violemment mon arme dans son visage. Je me retire en le frappant en plein torse d'un coup de pied tout en sautant en arrière, et je me pose sur mes pieds à deux mètres de lui. Je me place à présent dans une position de combat agressive, le bâton dressé vers l'avant. Nous allons en finir maintenant.

Mauvaise blague de la nuit : l’arrivée de Batman. Voilà qui aurait pu être franchement comique, mais Jason n’avait désormais plus envie de rire. Plus devant son ancien mentor, plus jamais. Il se redressa complètement, les muscles tendus et le regard fier face aux accusations de Bruce. Jouer au gros dur, faire comme si tout cela ne l’atteignait pas…
Ses colères, ses regrets et ses tourments, Batman ne les avait jamais compris, cherchant à les cacher et les ignorer derrière le costume de Robin, et puis l’abandonnant tout simplement une fois après sa mort. En vérité, Jason avait appris à lui pardonner bien des choses, et ne lui tenait pas rancune de certaines de ses actions. Non, ce qu’il lui reprochait est et resterait tout ce qu’il n’avait jamais osé faire. Des colères d’enfant, peut-être, mais celles d’un enfant assassiné. On ne peut pas grandir quand on est mort, et même une fois ressuscité Jason restait coincé mentalement encore dans l’adolescent qu’il avait été, refusant de passer outre certains de ses traumatismes et névroses.

« Cela fait longtemps que je ne veux plus rien te prouver, ne te flatte pas sur ce point. »

Sa colère était froide, venimeuse, empoisonnée. Elle avait eu le temps de mûrir, lorsque la furie de Tim n’était rien d’autre qu’un feu, une explosion.

« Tes actes sont semblables aux nôtres, tu ne peux plus te cacher derrière ta morale, plus maintenant… Enfin tu montres ton vrai visage. »

Le jeune homme sourit alors lorsque Batman dévoila ses bras et les coups de poing américains. La violence, il ne connaissait que cela, au moins ce langage là il le comprenait, et qu’importe s’il n’avait été rien d’autre qu’une déception ou un échec. Il savait très bien qu’on ne pouvait être fier de lui, pas pour un gamin ayant grandi dans la rue, pas pour un Robin ayant à s’extraire de l’ombre de Dick, pas pour un coéquipier incapable de se protéger et meurt ainsi loin de tout, pas pour un martyr qui revient en fou furieux.
Et ce n’était pas grave, il n’avait pas besoin de fierté. Il savait ce qu’il avait à faire et se montrait en paix avec lui-même sur ce point, qu’importe le meurtre sur ses mains.

Il allait attaquer, mais Tim le devança, se jetant sur Batman comme un animal enragé. Pas très intelligent de sa part, il allait sûrement se prendre une dérouillée monumentale. Si Jason avait eu quoi que ce soit se rapprochant de l’instinct fraternel, il aurait aidé Robin mais… non. Juste non.
Il se contenta de reculer, une étincelle dans les yeux, attendant de voir si ce qui aurait pu être un père et un fils, allait s’entretuer, avant d’agir.

"Un jour, tu seras le meilleur, Timothy. Tu dépasseras Jason, tu dépasseras Richard - tu me dépasseras. Malheureusement..."

Pardon ?! Quoi ?! Je serais le meilleur un jour ? Je ... je ... mais ... Donc mon attaque n'as pas lieu d'être ? Je sais être doué, mais que Bruce l'admette lui même c'est une nouveauté. Non ! Ce n'est pas en jouant sur mon orgueil que Bruce va m’arrêter. Le combat à commencé, je comptais en finir, et ce n'est pas ça qui allait m’arrêter. Cependant, quelque chose m'inquiète. Le malheureusement. Lors de notre dernier affrontement, Bruce m'avait vaincu sans la moindre difficulté, et m'avait cassé un bras. Je m'inquiète légèrement pour la suite de sa phrase.

"Ce jour n'est pas encore venu."

A peine a il fini de parler que la silhouette massive et brutale de Bruce se jette vers moi. Je n'avais vu mon mentor ... mon père qu'une seule fois ainsi. C'était lors de notre derniers affrontement, il y a environ six mois. N'ayant pas le temps de s'écarter, je sens son poing s'abattre sur mon visage, renforcé par le métal du poing américain. La douleur arrive en deux temps. D'abords le choc, déjà suffisamment important pour me briser le nez, suivi aussitôt après d'une décharge électrique de 150 volts, extrêmement violente qui me fait sentir une terrible sensation de brûlure au visage. L’électricité, conduite par le sang qui coule de ma plaie au visage pénètre l'intérieur même de mon être. Le coup à l'abdomen, bien plus près du coeur est encore plus douloureux, m'arrachant un terrible cri de douleur et me pliant en deux. J'ai beau contracter les muscles pour limiter au maximum le choc la douleur reste atroce à cause du choc électrique. Qui plus est, celui ci contracte tout les muscles de mon corps par réflexes nerveux, m’empêchant d'éviter la suite de son enchaînement. Sa jambe droite fauche les miennes, et je me retrouve au sol.

Je pleure. De douleurs, de rage, de honte. Je pleure. Je pleure et j'attend de voir ce que va faire Bruce. Celui ci s'est tourné vers Jason. Il le provoque, comme Jason m'a provoqué plutôt dans la soirée. J'ai mal. J'ai atrocement mal. Je ne peux plus combattre ce soir. Plus la force, plus le courage. La terrible douleur qui habite désormais mon corps en a chassé la rage animale. Je connais la paranoïa de Bruce. Il va s'attendre à ce que je l'attaque par surprise, que je le frappe quand il affrontera Jason. Je ne suis pas comme ça. J'ai beau en avoir violé beaucoup, j'ai des principes. Bruce est mon égal, et je ne l'attaquerais pas dans le dos. Il faut que je m'en aille. Robin est mort ce soir dans le sang. Red Robin renaît dans ce même sang.

J'appuie sur mon corps malmené pour me relever. Je me remets debout peu à peu, difficilement, avec beaucoup de douleur. Rentrer au manoir promet d'être ardu. Je ne tiens plus à voir Bruce, ni Jason, ni personne. Pas même Violette. Je veux juste qu'on me laisse seul avec ma colère. Je marche difficilement, pas à pas, laissant Batman et le Robin déchu face à face. Ça ne me regarde plus à présent. Je marche, traînant plus ma carcasse que marchant. Je marche avec douleur. J'ai mal, j'ai honte. J'ai ... j'ai peur de quoi est capable Bruce ... Je retire mon masque de Robin et le jette au sol. Je vais redevenir Red Robin. Ce soir. Il faut que je retourne au manoir. Vite.

[HRP : Je m'en vais donc rédiger un post unique au manoir, où je redeviens Red Robin. Jason, merci pour le sujet. Bruce, merci également. Nos relations promettent d'être plus que froide. Préviens moi dès que tu veux me remettre dans le droit chemin. Je reste cependant habiter au manoir. Sauf si tu me vires. ]

Batman n’a que peu de mal à se débarrasser de son Robin. Si Drake est un excellent combattant, il ne fait pas le poids devant son mentor, et Jason a eu tout le loisir du bref combat pour se rendre également compte que Bruce n’a pas l’intention de faire semblant et n’hésite pas à frapper sans limites. Tim l’apprit à ses dépends, avec un cri pareil à celui d’un chiot blessé.
C’était à lui maintenant de faire face au Batman, mais contrairement à son cadet Jason ne se sentait pas l’âme d’un gamin ayant à recevoir une punition par cette figure paternelle omnisciente et omnipotente. Son visage, déjà maculé de sang, disparaissait presque sous son regard, furieux et animal, empreint de cette colère si caractéristique, aussi glacée que le pays des morts. Les mots du Justicier lui arrachèrent un rictus aussi tordu que douloureux, pouvait-on encore se souvenir de l’enfant que Jason avait un jour été alors qu’une violence pure et primaire modelait ses traits en un masque grotesque ?

« C’est sa ta colère, vieil homme ? Non, j’attendais juste que tu contemples tes échecs et tes erreurs, ce gamin ne sera jamais rien et tu le sais très bien. Tu ne le laisseras pas faire, tu préfères avoir le contrôle, décider de tout, être l’égal d’un dieu nous délivrant ta loi et ton jugement ! Tu veux frapper ? T’inquiète, on va voir si sa majesté toute puissante est capable de saigner… »

Ils se font face désormais, presque de la même taille, presque de la même carrure, l’un est un chien errant, fou, l’autre a revêtu le masque d’une chauve souris. Savez vous quel est le point commun entre ces deux animaux ? Ma foi la réponse est fort simple, chacun d’eux peut transmettre la rage.

Jason esquive un coup, un simple, un coup de chance, et tente de frapper à son tour. La colère porte ses poings, il est trop près de son adversaire pour utiliser une arme de jet et, tout à sa rancœur, n’a également pas prit le temps de dégainer une arme blanche. Les reproches de Bruce l’ont touché, évidemment qu’ils l’ont touché ! Son esprit malade s’arc boutait dans ses défenses, se dépeignant lui-même en justicier plutôt que de se laisser aller à la folie qui l’habitait. Entre lucidité et déraison, Jason refuse évidemment de voir tous les reproches que l’on peut lui porter, ainsi que les accusations pareilles à celles des criminels qu’il se prend à chasser.

Il bondit alors, cherchant à frapper à l’endroit du plexus à l’aide de son genou, laissant la douleur de son coup se réverbérer dans sa jambe et, agile, tenter de refouler la menace des points américains, de l’électricité. Ce combat, c’est le sien désormais, mais il n’a aucune idée de l’issue possible. Bruce serait-il capable de le tuer ? le Batman avait bien changé, ces derniers temps, aussi Jason comprit-il que oui, sa vie pouvait être menacé. Il dégaina un couteau, semblable aux kriss orientaux, de sa ceinture, prêt à riposter, à se défendre, à attaque.
A faire saigner.
A faire saigner ce père tout puissant, ce père déficient, ce père qui n’en était pas un, aussi traître que pouvait l’être une image de justice divine.

Le comparer à Drake, le comparer à Grayson… Il commençait à en avoir l’habitude, lui le Robin déchu, raté, bon à rien. La colère que cela provoquait en lui était familière, comme une vieille amie que l’on ne supporte plus. Oui il utilisait une arme blanche, et qu’importe si le dégoût de Batman le frappait comme une gifle. Au moins il était bon dans ça, le dégoût…
Le jeune homme, aveuglé par sa colère, était incapable de voir si ses coups avaient un effet ou non. Bruce restait semblable à une figure de granit que rien ne pourrait jamais détruire…

Lui-même est essoufflé, déjà bien sonné par les coups de Drake quelques minutes avant malgré tout. Il ne peut éviter rien des attaques de son aîné, épuisé soudain par sa propre furie. Jason s’effondre alors, le souffle coupé, un sang frais- le sien- lui coulant à nouveau sur le visage. Le sang appelle le sang, le meurtre appelle le meurtre et la haine ne répond à autre chose qu’à la haine.

Si Bruce est capable d’exorciser le passé, ce n’est pas le cas de Jason. Il stagne, c’est exact, perdu dans une vie trop grande pour lui, sans les armes pour s’en défaire et comprendre un monde pas aussi noir qu’il ne veut le croire. Cependant l’homme a choisi son chemin, celui de l’animal, et contre cela il n’y a pas de solution.
L’électricité l’assomme depuis le sol, il tombe à genoux, ne peut rien faire, haletant.
Un instant, il croit même que son cœur s’arrête, encore, et sent la nausée l’envahir. Un reste de vapeur d’alcool, une colère soudain bien froide, trop froide, un monde sans sens ni raison…
Il pourrait s’effondrer, mais son choix est autre. Tomber, il ne le veut plus, alors Jason se relève, golem de souffrance et de courroux, et les yeux noirs, fait de nouveau face à Batman. Peu importe le puit, peu importe tout ce qui s’est jamais passé et l’a amené ainsi à se relever d’entre les morts, au fond les blessures de la bombe, celles du Joker, elles n’ont jamais cicatrisées. Elles saignent encore et toujours oui, de ce sang invisible qui nourrit névroses et traumatismes.

Un instant, Red Hood paraît calme, trop calme à travers le rideau de la nuit. Il ne parle plus, désormais au-delà des mots, et semble presque accepter la punition à venir. Puis encore, la vie, il bouge, il se démène, il frappe et le poignard n’est rien d’autre qu’une extension de sa main. Sa rage est telle qu’il attaque, mais ne se protège pas, il est comme un enfant : il commet des erreurs.
Et puis Jason se rend soudain compte que le poignard a volé au loin il y a quelques longues secondes déjà, qu’il ne se bat désormais qu’avec la force de ses bras. Il ne sait plus s’il a été désarmé, s’il l’a lâché de lui-même, tout est flou. Juste qu’il ne veut pas perdre, même si cela semble inévitable.

La défaite que veut lui imposer Batman, après tout, il n’en connaît pas les conséquences…