"Le Maître avait prévu votre retour. Je suis heureux d'être son émissaire et de vous accueillir en premier."

La porte de l'appartement s'ouvrit à la volée et Theodora subit, encore une fois, un violent coup de crosse de mitrailleuse en plein visage.
Alors qu'elle ressentait la brutalité du choc et de la surprise, elle pouvait entendre de l'agitation devant elle. Trois paires de bottes noires apparurent à l'intérieur de l'appartement, et les bruits caractéristiques d'armes rechargées avec rage et maîtrise se firent entendre à quelques mètres à peine.

Trois hommes, vêtus de combinaisons sombres et surarmés, la fixaient en la menaçant. Celui qui avait frappé la journaliste agrippa le collet de sa veste et la traîna dans l'appartement, pour la projeter violemment à l'intérieur. Là, Wesson put découvrir que son habitat avait été entièrement chamboulé depuis son départ. Les meubles avaient été retournés, les rideaux avaient été tirés et tout l'endroit semblait avoir été préparé pour un siège.

En observant mieux ses agresseurs, elle put découvrir des écussons étranges sur leurs épaules : de grands A blancs entourés de rouge. Par ses récentes aventures, elle avait pu entendre quelques rumeurs et murmures sur les Gardes Arkham, troupes étranges de Quincy Sharp, envoyées lors de l'ultime étape du plan du psychopathe qui s'était rêvé maître du monde.
Si celui-ci était décédé quelques instants plus tôt, alors que l'aube s'élevait lentement sur une ville encore terrorisée et usée, la nouvelle n'avait pas encore été transmise dans tous les quartiers de Gotham City. Et les trois Gardes Arkham ne savaient pas encore que les plans de leur leader étaient caduques.

"Le Maître savait que vous vous échapperiez d'Arkham City, et il savait que vous reviendriez ici. Le Maître refuse que cela soit aussi simple pour vous. Vos articles, vos actions ont été trop loin, mademoiselle Wesson. Vous ne pouvez stopper la marche du destin, et vous ne pouvez survivre. L'enfant non plus."

La voix du Garde Arkham était lente, neutre, dénuée d'émotion. Comme ses congénères, il avait été manipulé et lobotomisé par Quincy Sharp et n'était qu'une poupée entre ses mains.
Un de ses collègues s'échappa dans l'obscurité de la pièce et amena, avec violence, le petit Tommy, propulsé au sol face contre terre. Il était terrifié, incapable de bouger, les joues recouvertes de larmes et les pantalons humides de peur. Theodora ne savait pas depuis combien de temps ils étaient là, mais ils avaient lourdement affecté son fils adoptif. Pas sûr qu'elle encaisse encore une fois un tel retournement de situation.

"L'enfant d'un criminel et d'un traître, mademoiselle Wesson. Il ne peut survivre."

Les trois Gardes Arkham fixaient leurs deux otages, calmement. Aucune émotion ne trahissait leurs corps ou leurs visages, du moins le peu qu'on pouvait déceler sous leurs masques et leurs armes. Lourdement équipés, les doigts sur les gâchettes, ils étaient prêts à faire feu. Le lent débit de celui qui s'adressait depuis le début à Theodora confirmait encore leur détermination et l'absence d'humanité chez eux.
Ils n'étaient plus que des poupées aux mains de Quincy Sharp. Et feraient tout pour satisfaire leur Maître.

Derrière eux, la journaliste put en effet découvrir un corps inanimé. Couché au pied de la bibliothèque, dont des tonnes de livres recouvraient le sol, un homme reposait là, avec trois trous dans le torse et une marre de sang autour de lui. C'était un babysitteur employé par le Gotham Globe pour la jeune femme, mais il avait eu la malchance d'accepter la mission expresse de s'occuper de Thomas Blake Junior. Le livre "Les Masques du Mal" d'Oberon Sexton recouvrant son visage, il venait de payer cher son malheur d'avoir croisé la route de Theodora Wesson.

Celle-ci, cependant, devait maintenant se rendre compte qu'elle ne parviendrait pas à manipuler ou raisonner ses agresseurs. Ceux-ci étaient trop rigides, trop robotisés, trop mécaniques. Manipulés et lobotomisés jusqu'à la moelle par le schizophrène se prenant pour la réincarnation d'Amadeus Arkham, ils obéiraient à ses ordres jusqu'à la fin - et ceux-ci étaient précisément maintenant de mettre fin aux existences de la jeune femme et de l'enfant.

Tommy, qui s'était précipité vers Theodora dès qu'il avait été propulsé vers elle, se cachait les yeux avec ses petits bras tremblants. Sa vessie trouvait de nouvelles ressources pour se vider, et des larmes silencieuses coulaient le long de ses larmes. Collé à la journaliste, il espérait qu'elle puisse faire quelque chose pour les sauver, mais sentait bien en son for intérieur l'inutilité de cet espoir.
Les trois Gardes Arkham allaient les tuer, qu'importe les paroles et supplications de Theodora. Après être revenue de l'enfer d'Arkham City, après avoir lutté nuit et jour pour s'échapper de la ville-prison, après avoir fait face à la "maternité" et à l'éducation d'un enfant sans le connaître, après avoir encaissé le départ de Catman et l'enfer qu'ils avaient subi tous deux auprès d'un Pingouin, sa vie allait s'achever dans cet appartement génial dont elle n'avait jamais vraiment pu profiter.

"Le Maître a ordonné une exécution rapide. Le Maître sait être magna..."

Un grincement stoppa le discours du Garde Arkham : la porte de l'appartement venait de s'ouvrir.
L'aube était encore jeune, la luminosité encore faible et la pièce quasiment entièrement obscure. La seule source de lumière venait de l'extérieur, des volets légèrement ouverts et désormais du couloir. Une forme, une silhouette était dans le cadre de la porte. Immobile. Calme. Sereine. En apparence.

(HJ/ Si je pouvais, j'aurais mis cette chanson : http://www.deezer.com/fr/search/david%20garrett%20thunderstruck à ce moment-là. Au moins la première minute. /HJ)

Leurs yeux s'étant habitués à la quasi obscurité, les Gardes Arkham et les autres ne pouvaient distinguer vraiment les traits de la silhouette. Dans un silence de plomb, dans une tension énorme, la seule chose qu'ils avaient sur l'inconnu était... un son. Un son âpre, agressif, étrange... une respiration - sa respiration.
Lourde, intense, elle semblait plus profonde que celles des personnes présentes. Ses sinus semblaient bouchés pour produire un tel son. Si les Gardes Arkham avaient eu encore leurs esprits et leurs souvenirs, ils auraient alors fait le lien entre ce bruit et ce qu'ils avaient déjà entendu. Cette respiration, cet intense son d'inspiration et d'expiration, lui aussi emplit de tension et de rage contenue, était celle d'un... feulement. D'un feulement félin, pour être précis. Le genre qu'on entendait quand un chat était prêt à foncer, toutes griffes dehors, vers sa proie.

Les trois agresseurs se tournèrent de concert vers l'apparition, qui continuait à ne pas bouger. L'un d'eux avait, cependant, continué à viser Tommy, toujours dans les bras de Theodora, dont les sens commençaient à s'habituer à la lueur. Elle pouvait ainsi découvrir que l'apparition portait des bottes brunes, une sorte de combinaison orangée et qu'un épais liquide gouttait sur le sol, en provenance de ses mains.
Elle n'eut cependant pas le temps de réfléchir à ces informations : une voix connue, une voix qu'elle ne pouvait que connaître se fit lentement entendre. Avec un ton d'une froideur terrible, emplit de colère contenue, le nouvel arrivant s'adressait aux Gardes Arkham, et plus spécifiquement à celui qui visait Tommy.

"Tu menaces mon fils. Mon fils unique."

Les trois Gardes Arkham reconnurent la voix, évidemment. Ils l'avaient entendu dans les enregistrements et dans la prison de l'orphelinat.
C'était lui - c'était bien lui. Il était sorti et il était là, devant eux. Pour la première fois, les trois hommes possédés par Quincy Sharp retrouvèrent une émotion bien humaine : la peur. Ils avaient bien raison.

"Continue. Continue à menacer mon fils unique. Continue à menacer ma femme."

Sans s'en rendre compte, les trois hommes se crispèrent et reculèrent légèrement. La persuasion mentale semblait avoir ses limites, alors que Thomas Blake faisait un pas en avant. Theodora pouvait alors découvrir qu'il ne portait "que" sa combinaison, recouverte de sang. Son visage était tuméfié, fatigué mais recouvert d'une expression qu'elle avait déjà vue - plusieurs semaines plus tôt. Quand il l'avait sortie de l'Iceberg Lounge. Quand il avait massacré plus d'une dizaine d'hommes pour la sauver.

"Vas-y, petit. Make my day.*"

Il s'arrêta devant les trois hommes, toujours immobilisés, terrifiés. Tous comptaient les secondes avant un déferlement de violence qui s'annonçait sans limite et exceptionnel. Tous comptaient les secondes avant que le félin ne saute définitivement sur sa proie.

(HJ/ * fait évidemment référence à la célèbre phrase de l'Inspecteur Harry, que je ne peux traduire en français sans perdre sa classe et sa portée. Au mieux, on pourrait dire : "donne-moi une excuse/fais-moi plaisir", mais ça rend moins bien. /HJ)

Tommy n'était pas dupe. Même s'il n'avait que quelques années d'existence derrière lui, même s'il ne connaissait quasiment rien à la vie, il savait quand les gens mentaient ou arrangeaient la vérité. Theodora avait toujours pris soin de lui, elle lui avait offert les seules journées "normales" qu'il avait vécues et il était plus attaché à elle qu'à n'importe quoi - même son Captain Shield, son jouet préféré, n'arrivait pas à la cheville de celle qui incarnait désormais tout son univers.

Hélas, si la jeune femme l'avait toujours rassuré et aimé, il se rendait compte qu'elle ne lui disait pas tout. Quand l'inconnu était arrivé et qu'elle l'avait fait partir, il n'avait pas eu le temps de penser à ce qu'il venait de se passer. Il avait toujours peur, il était toujours tétanisé et son corps avait réagi avant lui, suivant les ordres de l'adulte par soulagement.
Seulement, maintenant, collé contre elle, sentant ses mains moites contre ses tempes et ses oreilles, le petit garçon comprenait le sens de ses paroles. Ils étaient en danger de mort - de MORT. Même s'il était encore jeune, il avait suffisamment souffert dans sa vie pour comprendre la portée du concept. Et... son papa était venu. Pour les sauver. Pour le sauver.

Tommy avait toujours cru Theodora quand elle avait parlé de son papa, il avait même fait le plus beau de ses dessins pour lui, mais... il n'y avait jamais vraiment cru. Il n'avait jamais vu son papa, il n'avait jamais eu de preuve de son existence et sentait, au fond, qu'il n'en aurait jamais. Même si, grâce à lui, Theodora était arrivée dans sa vie et prenait soin de lui, il avait toujours senti qu'il ne rencontrerait jamais son papa - que son papa ne l'aimerait jamais assez pour venir le voir.

Et voilà que son papa était là - pour le sauver. Le SAUVER.
Comme le faisaient tous les papas. Comme le faisaient tous les héros. Son papa était donc un héros. Son univers prenait un nouveau sens, et il ne supportait pas d'être coupé de son ouïe.
Alors que Theodora voulait l'empêcher d'écouter, elle fut elle-même trop absorbée par sa peur et son écoute du combat pour vérifier constamment que l'enfant soit bien protégé. Tommy entendit alors - il entendit tout.

Dans la pièce à côté, des cris éclataient, des bruits secs d'os brisés se faisaient entendre, des coups sourds contre de la chair humaine, des gémissements, des hurlements de rage contenue. Le petit garçon s'était déjà battu, avait déjà assisté à des bagarres, mais jamais il n'avait été témoin d'une telle scène. Seule son ouïe lui permettait de s'informer, et il était tétanisé - terrorisé par ce qu'il se passait.

Pendant cinq longues minutes, Tommy eut l'impression qu'un monstre s'acharnait sur ses victimes, sans patience, sans pitié, sans remords. Il ne savait pas ce qu'il se passait, il n'osait pas comprendre et était même trop jeune pour réussir ; mais sa terreur s'intensifia. Le monstre allait peut-être s'attaquer à son papa, et il ne supporterait pas de perdre son héros après l'avoir à peine aperçut.
Toujours collé contre Theodora, les poings du petit garçon se serrèrent ; il ne pouvait pas perdre son papa. Il ne pouvait pas laisser son papa être en danger. Le monstre n'avait pas le droit de s'en prendre à lui.

"Papa, j'arrive, j'viens t'aider !"

Le petit garçon se releva et fila en trombes, sans laisser la moindre chance à Theodora de le retenir. Se précipitant contre la porte de la chambre, il parvint seul dans le salon. Les poings levés, les dents serrées, le coeur battant, il était prêt à se battre pour son papa mais tomba immédiatement contre une immense masse humaine.
Il rebondit au sol, aussi rapidement qu'il était sorti. Légèrement K.O., Tommy se tint le crâne alors que l'homme qui l'avait stoppé s'avançait et fermait la porte derrière lui, en pénétrant dans la chambre.

L'enfant avait mal au crâne, tremblait - non de douleur, mais de peur. Il avait foncé sans réfléchir, et alors qu'il fixait le sol, déboussolé, il comprenait l'erreur qu'il venait de faire. Il avait amené le monstre dans la chambre... il avait amené le monstre près de Theodora !

"Nan ! Tu... tu la touches pas ! Tu la touches pas !"

Malgré la fatigue, la peur, le choc et la douleur, Tommy se releva et se propulsa en avant pour protéger la journaliste. Sa voix était brisée par la peur, alors que sa vue était encore trop troublée pour lui permettre de voir vraiment celui qu'il venait de faire entrer.

"TU TOUCHES PAS A MA MAMAN !!!"

Jamais le petit garçon n'avait utilisé ce mot pour elle, mais son instinct avait pris le dessus : jamais il ne la laisserait être blessée. Voulant la protéger jusqu'au bout, il se précipita en avant, mais fut immédiatement soulevé par des mains sûres et fortes, se plaçant sur ses flancs. Il fut élevé au niveau du visage de l'inconnu, qui parla d'une voix qui se voulait sérieuse mais dont l'amusement était clair.

"Ce sera difficile, petit : j'ambitionne clairement de la toucher beaucoup et longtemps. Mais je ne pense pas que mes façons de la toucher la gênent tant que ça."

Tommy rouvrit finalement les yeux, et les posa sur le visage fatigué, usé, souffrant, mal rasé et sale de... Thomas Blake. Qui avait vaincu le monstre, sinon il ne serait pas là.
Son papa. Son héros. Evidemment.

"N'est-ce pas ?"

Catman profita du choc chez son fils pour se tourner vers Theodora, un léger sourire aux lèvres. Sa combinaison était déchirée sur le torse, laissant apparaître ses cicatrices de griffes. Le reste était recouvert de crasse et de sang séché, mais moins qu'elle aurait pu l'imaginer.
Il semblait bien, calme - serein. Plus qu'elle ne l'avait jamais vu. Peut-être le début d'une nouvelle ère, si elle parvenait à lui faire garder cet air... et à le faire rester.

Tommy était assis sur le lit - incapable de bouger.
Il avait été reposé quelques secondes plus tôt au sol, et s'était laissé aller, incapable de pouvoir supporter la situation. Les yeux ronds, fixés su la silhouette immense et puissante devant lui, il était subjugué par la présence de l'homme qui venait d'embrasser avec fougue et passion Theodora. Il s'était emparé des lèvres de la jeune femme, de son corps avec assurance et dureté - c'était impressionnant. Et un peu terrifiant, il devait bien se l'avouer.

Devant lui se tenait son papa, son héros. Qui avait vaincu à lui seul les méchants hommes et le monstre, qui avait poussé ces terribles hurlements. Longtemps, il avait imaginé l'effet que ça lui ferait de le rencontrer enfin, de découvrir vraiment son papa ; il ne savait pas s'il était déçu ou non.
Son papa était bien grand, fort, héroïque et impressionnant, mais il semblait si sale, si terrible, si... terrifiant, avec le sang qui recouvrait tous ses habits ; ce n'était pas très rassurant, mais le petit garçon ne voulait pas s'arrêter là. C'était son papa, il les avait sauvés et Theodora se collait à lui comme si ses bras étaient le seul endroit au monde où elle voulait être, où elle se sentait bien. Il ne comprendrait définitivement jamais les filles, grandes ou petites.

"Pa... papa ?"

Sa voix était faible, presque un murmure. Les mains tremblantes, jointes sur ses genoux, il fixait l'homme immense devant lui, incapable d'agir autrement. Il hésitait entre terreur et joie, entre soulagement et timidité.
Heureusement, Thomas Blake avait un peu plus préparé la rencontre que son fils. Lâchant Theodora pour s'approcher, il s'accroupit devant l'enfant et posa ses yeux dans les siens. Avec d'abord un visage neutre et froid, il se força à afficher un sourire franc et sympathique. Il lui répondit lentement, avec une voix douce et tendre, elle-même un peu troublée par l'instant.

"Oui, Tommy. Je suis bien ton papa."

Légèrement tremblante, sa main se posa sur les deux bras du petit garçon. Son sourire s'agrandit encore.

"Et je m'excuse de n'avoir pas été là à ta naissance, quand ta mère t'a laissé et quand tu as dû vivre dans des familles d'accueil. Je... j'aurais dû être là. J'aurais dû m'occuper de toi. Et... et je m'excuse. Plus jamais je ne t'abandonnerai."

Catman baissa lentement les yeux, véritablement honteux. Il n'avait jamais dit ces mots, il n'avait jamais osé rencontrer son fils et ravaler suffisamment sa fierté pour dire le mot le plus difficile dans la langue humaine : pardon. Des hommes passaient la moitié de leurs vies à faire du mal à leurs proches, et l'autre à essayer de s'excuser. Lui n'avait plus envie de simplement essayer.

"Ca... ça veut dire qu't'vas rester ? Avec... moi ? Et... et maman ?"

La voix de Tommy fut encore plus faible qu'avant. La réponse de son père suivit la même intensité, le regard toujours percé, encore plus honteux.

"Oui. Plus jamais je ne vous abandonnerai. Plus jamais je ne vous laisserai loin de moi... si vous voulez encore de moi."

A peine une seconde après, Thomas sentit le poids d'un enfant de quatre ans sur son torse. Reculant légèrement, il se rendit compte que Tommy venait de lui sauter dessus et l'enserrait de ses bras, un immense sourire aux lèvres, des larmes silencieuses de joie coulant sur ses joues.
Il hésita quelques secondes, avant de lui rendre son étreinte et de lui caresser lentement le dos, dans un geste tendre - paternel. Enfin.

Au bout de quelques instants purs et doux, Blake se releva, serrant toujours son fils dans ses bras. Il se tourna vers Theodora et ouvrit la porte d'une main, murmurant quelques explications aux oreilles de la journaliste.

"Ils ne sont pas morts : je ne veux plus faire ça, je ne veux plus aller aussi loin. L'appartement sera remis en ordre pour demain matin, et les corps..."

Il sortit de la chambre et arriva dans le salon, en désordre mais sans aucune trace des trois Gardes Arkham et du babysitteur décédé. Ils avaient disparu comme par magie.

"Les corps ont été évacués. Par une connaissance... enfin, non, pas une connaissance."

Sur le mur en face d'eux, un tag noir avait été déposé à la hâte sur la tapisserie. Un symbole connu, synonyme de terreur et d'espoir dans toute la ville. Une chauve-souris - une chauve-souris, évidemment.

"Un ami, je pense. Un ami a évacué les cadavres et remettra l'appartement en ordre."

Un léger sourire passa sur son visage. Sa situation allait définitivement changer, maintenant.

Vingt-quatre heures plus tard, la "famille Blake" retournait au sein de l'appartement découvert par Jason Bard et acheté grâce à la fortune du "patriarche". Comme prévu, le lieu avait été lavé, rangé et rien ne pouvait laisser penser qu'une scène aussi horrible s'était déroulée là la veille. Même le symbole avait été effacé du mur.

Thomas entra en premier pour vérifier le bon état de l'immense appartement, avant de donner le feu vert aux siens. Déposant le lourd sac qui contenait leurs affaires sur le sol du salon parfaitement nettoyé, il s'avança lentement jusqu'aux fenêtres et fixa l'extérieur, pensif.
Il n'avait pas eu vraiment le temps de réfléchir, depuis leur départ. Il se demandait jusqu'où ses réflexions le mèneraient, maintenant qu'il avait décidé de revenir réellement à Gotham City et d'assumer ses responsabilités.

Les heures qu'il venait de passer avaient été somptueuses, après un début difficile. Emmené par Theodora, évoluant quasiment comme un zombie avec le petit jusqu'à son sommeil, il avait laissé son corps réagir et parler avec elle lorsqu'ils avaient partagé de longs et merveilleux moments tendres - voire sauvages. Ils s'étaient manqués l'un à l'autre, ils étaient en manque l'un de l'autre, et l'état de la chambre en fin d'après-midi, durant la sieste de Tommy et après leurs ébats, le prouvait.

Tous deux s'étaient ensuite endormis, se reposant quelques heures à peine et réveillés par le petit garçon, tout timide et troublé par la présence de son père. Blake avait lui-même eu quelques difficultés, au début, à se placer devant lui, à parler, à se justifier et à simplement vivre auprès de lui.
Et, finalement, l'ancien mercenaire s'était réveillé, s'était ouvert et leur soirée avait été douce, sympathique et emplie d'amour. Ils avaient joué avec le petit, ils avaient regardé un film à la demande et Tommy s'était à nouveau endormi, couché entre ses deux "parents" - heureux, apparemment. Et son père se rendit compte combien cela importait pour lui, maintenant.

Thomas colla son front à la vitre et poussa un long soupir, créant une épaisse buée. Les mains dans les poches d'un pantalon de toile marron, sentant la fine chemise de soie beige contre sa peau nue et encore à vif à plusieurs endroits, il se souvenait des dernières heures - des derniers meurtres. Pour s'enfuir de sa prison, il avait dû frapper, mutiler et tuer, et il l'avait fait sans remords. Il voulait retrouver Quincy Sharp et se venger, mais avait finalement changé d'avis et de direction.

Il avait voulu retrouver Theodora et Tommy. Et après de longues heures de recherche, il était arrivé juste à temps. Ce n'était pas assez.
Jamais ils n'auraient dû être autant en danger. Jamais ils n'auraient dû se retrouver dans un tel enfer. En les abandonnant, depuis peu ou plus longtemps, Blake les avait menacé et n'avait pas assumé ses actes et son rôle. Il se dégoûtait pour ça.

En fixant la ville, qui se réveillait d'une journée terrible et mortelle dans l'espoir d'un futur meilleur avec l'élection à venir, il se jura de ne plus agir ainsi - de se comporter en homme. Et de rester, d'être là - pour eux. Et surtout pour lui.

"Je m'excuse, Theodora."

Sa voix était faible, comme un murmure. Fixant toujours l'extérieur devant lui, Thomas appréciait et goûtait la présence de la jeune femme contre son dos et son corps.

"Pour t'avoir abandonné, pour t'avoir forcé à prendre Tommy, pour t'avoir constamment mis en danger... et pour avoir été si égoïste. Je ne me rendais pas compte de ce que je faisais et de qui je pouvais blesser en voulant retourner en Afrique, en refusant de m'occuper du petit... j'ai été stupide et égocentrique. Comment imaginer qu'il serait mieux dans une famille d'accueil qu'avec moi ? Ou avec quelqu'un de bien, que j'aurais choisi ?"

Il poussa un long soupir, n'appréciant guère de lister ses erreurs mais comprenant bien qu'il ne pouvait y échapper, maintenant. Il savait que Theodora attendait des réponses, et il se devait de les lui donner enfin - par respect pour elle et pour lui-même.

"Je veux rester. Je veux m'occuper de Tommy. Je veux vivre avec toi. Je veux pouvoir enfin assumer mes actes... et mes sentiments. Je ne connais pas ce garçon, mais... c'est mon fils. Mon fils. J'en ai assez de fuir mes responsabilités, et j'en ai assez d'être loin de toi."

Blake avait la gorge sèche, et dans ses poches ses mains s'étaient mises à trembler.

"Il n'y a jamais eu personne d'autre, Theodora. Ni en Afrique, ni durant le voyage, ni depuis le retour. Il ne pouvait pas y avoir quelqu'un d'autre."

Il n'osait pas se tourner, il n'osait pas la regarder - terrifié. Il avait peur qu'elle le repousse, qu'elle refuse ses propositions, qu'elle en ait assez de devoir supporter ses frasques et la dangerosité qu'il mettait dans sa vie. Elle l'avait bien dit : jusque-là, elle avait retrouvé un peu de normalité dans son existence... pourquoi aurait-elle voulu risquer de tout perdre avec lui ?
Il était perdu et terrifié, mais il devait continuer. Parler comblait le silence.

"Et... pour savoir comment je suis revenu... comment je vous ai trouvé... c'est long. Dur. Et sanglant. Je ne sais pas si tu veux vraiment tout savoir..."

Thomas esquissa un sourire alors que Theodora lui répondait. Il avait voulu, espéré entendre de telles paroles dans sa bouche, mais n'avait pas osé y croire complètement après ce qu'il lui avait fait. La jeune femme avait apparemment une capacité de pardon et de compréhension plus grande que la plupart ; il avait définitivement de la chance.

"C'est en effet ce que j'ai dis. Et si tu me permets d'échapper à une union civile et religieuse, engoncé dans un costume qui me mettra mal à l'aise, j'espère que tu accepteras que je t'appelle encore ainsi par la suite."

Lentement, il se tourna et prit enfin la journaliste dans ses bras.
Jusque-là, il avait craint de lui faire face, de la fixer alors qu'il s'expliquait et qu'il essayait de la convaincre de le garder, de lui pardonner définitivement ses torts et ses erreurs ; maintenant qu'elle venait de l'absoudre et d'accepter qu'il reste auprès d'elle, auprès d'eux, il n'avait plus besoin de se protéger autant.

"J'en ai assez de courir, Theodora. J'en ai assez de fuir et de m'abandonner dans des utopies et des rêves que je ne réaliserais jamais. Je veux vivre maintenant, avec toi et le petit, car c'est tout ce dont j'ai besoin pour me réveiller le matin et sourire."

Il caressa tendrement la joue de la jeune femme et remit une mèche de cheveux roux derrière son oreille. Ses yeux bleus étaient fixés dans les siens, avec une intensité rare.

"Je suis prêt à déposer les armes. Je suis prêt à stopper les tueries et à avoir un rôle plus positif, plus constructif dans cette ville et la société. J'ai passé la moitié de ma vie à profiter de mes rentes et à être un bête chasseur, et l'autre à m'abandonner dans des stupidités de super-vilain, de mercenaire et de pauvre imbécile, perdu dans un jeu que je n'ai jamais compris. Je ne veux pas quitter le costume, quitter Catman, mais... peut-être en faire quelque chose d'autre, quelque chose de mieux.
Je ne serai jamais un héros ou un justicier, et ça ne m'intéresse pas. Mais peut-être que j'arriverai à être plus moi-même et meilleur en agissant... autrement. Et si tu veux bien m'aider."

Au loin, un bruit de casse et un cri étouffé vinrent troubler leur petit moment. Blake sourit, et tourna lentement son regard vers la chambre de son fils, qui en sortait lentement, le regard honteux et baissé.

"J'ai... j'ai p'têt fait une bêtise..."