Trop blanche.

Malgré l'heure tardive, la blancheur immaculée des bâtisses siciliennes et gênoises de Little Italy renvoyaient à Lisey une lumière agressive, chargée du rouge des phares de voitures et lourde des fumerolles qui s'échappaient des bouches d'égouts et des cuisines des restaurants, tous plus louches les uns que les autres, qui servaient spaghetti et viandes variées à la louche. Tout cela était trop blanc, trop proche des villas à longs patio siciliennes qui semblaient être le cocon cotonneux de vieilles riches amatrices d'art mais qui abritaient des diables cinquantenaires, coiffés de borsalino fumant des rejets de leurs cigares aux extrémités plus rouges que l'enfer, assis sur une montagne de cadavres étalés aux noms de la famille, de l'argent et de l'argent de la famille. Comme là-bas, Little Italy était une antre diabolique maquillée en petit paradis. Le vernis s'écorchait de ci de là et Lisey sentait palpiter des pulsions horribles et des violents sursauts derrière les murs repeints en blancs plusieurs fois, pour cacher sangs et honteuses traces d'un passé pas si éloigné, elle sentait le diable derrière les lunettes noires des passants nocturnes, si peu habitués à voir le soleil qu'ils s'en cachaient même la nuit, derrière les portails immaculés, au verrou subtilement fracassé, témoignage d'un cambriolage mouvementé l'année passée, derrière les jupes apparemment sages des jeunes italo-américaines, partout. Elle voyait le malin partout, mais elle était là pour neutraliser une représentation bien particulière de sa puissance : un homme qui portait ses couleurs.

Le fou, échappé de l'asile d'Arkham lors de la fameuse évasion du mois dernier, se faisait appeler le crétin et passait pour une sorte de fils spirituel qu'auraient pu avoir Le Joker et le Son of the Man, si Pyg avait participé à la fête. Complètement marginal, dénué de modus operandi ou raisons de tuer, son esprit était décrit par les psychologues de l'Asile comme un labyrinthe de Dédale dans lequel le fil d'Ariane aurait été coupé, et utilisé par Dédale lui même pour se pendre et se livrer au minautore, ivre de colère et libre d'imprimer sa folie dans l'histoire humaine, en caractères majuscules, gras, et très très rouge. Engagée comme beaucoup de justiciers pour arrêter ce monstre, Lisey s'était délestée de ses habits civils dès les premières faiblesses de l'astre Soleil et s'était mise en chasse, sous l'habit de la Poetess, une fois la nuit menaçante. Désormais, seuls quelques rayons oranges se promenaient sur quelques murs et mettaient en valeur les visages pâles mais anguleux des italiens, se découpant sur les chapeaux et les mentons avancés, plongeant dans les yeux sans les aveugler. Lisey, elle, était hors de portée de la lumière, juchée, les pieds nus, sur le toit d'une villa particulièrement bien placée d'où elle voyait tout le quartier. Elle savait que le Crétin se trouvait ici. Et elle avait toute sa nuit pour le chercher.

Des heures durant, la jeune femme, armes à la main, évolua prudemment dans le temps comme dans l'espace, glissant entre les secondes et les paroies, se coulant de minutes en toits, tombant d'une heure pour atterrir dans une ruelle. Elle avait exploré toute la nuit et tous les recoins de Little Italy pour finalement trouver une fenêtre entrouverte dans une sorte de bâtiment désaffecté au croisement entre le siège social d'une ancienne entreprise et un entrepôt désaffecté et franchement dépassé. Son coeur accéléra, passant de Vie FM à une onde radio plus "tonique" : Panique FM. Elle le sentait. Il était près d'elle, et elle, elle était prête pour le renvoyer au royaume de Lethé...

Lisey devait se l'avouer, elle avait un peu peur.
Et heuresement. Sans la peur, pas de courage, pas d'effort pour surmonter sans soi, pas de lutte. Le Crétin semblait répondre exactement à l'idée que la justicière s'en était fait et cela ne pouvait qu'altérer l'appréhension qu'elle en concevait. A sa façon d'agir, elle pouvait extrapoler le type de criminel qu'il était et planifier ses actes. Elle avait dans ses mains le bout du fil d'Ariane et même si leur labyrinthe spirituel était incompréhensible, elle pouvait, en tirer un peu, en sentir les coins et les virages, en se basant sur ses connaissances du "Joker-like". Fidèle aux bases de l'horreur, Crétin se terrait dans l'ombre, ne laissant aperçevoir que l'éclat de son arme - blanche comme de bien entendu - et avait surpris Lisey en arrivant derrière elle puis en tournant autour. Il s'était adressé à elle d'un ton mielleux, à la fois rauque mais murmuré, chargé des pulsions sanguines qui devaient l'agiter. Elle savait que la vie du crétin était un long amok, à la fin duquel il se suiciderait vraisemblablement si personne n'arrivait à le neutraliser, et qu'il ne voyait en elle ni identité à détruire, ni âme à s'accaparer, ni débouché pour une quelconque impulsion sexuelle. Rien de tout cela ne l'intéressait, il était simplement obsédé par le désir et le plaisir - réel, c'était cela le pire - que lui procurait la mort de ses victimes, et l'accroissement de ce dernier lorsqu'il prenait son temps et recourait à des actes de torture ou de barbarie corporelle. Des cas inguérissables. Il ne voyait donc en elle ni femme, ni justicière, simplement une proie parfaite.

Elle savait exactement ce qui allait se passer, l'essentiel était de prendre le dessus, d'opposer à la furie de l'amok le calme et la technicité rationnelle de la justice. Il avait une arme blanche, il comptait donc l'attaquer au corps à corps. Elle pouvait remporter la victoire sur ce terrain là, elle le savait, elle le sentait. Elle s'entraînait chaque jour dans ce but. Sans se retourner, l'épiderme chauffé par le regard dèjà sanguinolent et extrêmement brûlant du Crétin, elle prit une grande inspiration et rammassa ses cheveux en une queue de cheval confortable, avant de tirer de sa ceinture une matraque télescopique qu'elle n'ouvrit pas mais garda dans sa main gauche. Crétin était membre du type de malfrats le plus imprévisible de la Création, répondant à des impératifs animaux et réagissant à des gestes anodins d'une façon surprenante et sauvage. Pour gagner, elle devait impérativement faire sienne le rythme du combat et prendre la position de l'assaillante. C'est donc elle qui se retourna en premier et fondit sur le Crétin, sans répondre à sa promesse létale. Sans contemplation, elle trouva le Fool dans son obscurité, en plongeant dedans, se baissa pour éviter un coup et balaya de son pied les jambes du mass murderer. Mais le coup était, évidemment prévisible, et elle ne pouvait que le rater, c'était e toute façon prévu, elle se releva alors en un bond félin et frappa brièvement au niveau du torse, puis au niveau de la tête avant de se baisser à nouveau et de porter tout son corps contre le corps du Fool, en posant sa main sur la poigne du fou pour stopper son couteau au cas où.

Elle l'avait fait reculer et venait de décaler légérement son centre de gravité. Il ne semblait pas avoir pris de garde mais au cas où, elle l'avait brisé. C'était vraiment peu, mais c'était ainsi qu'elle avait décidé d'engager le combat, pas en essayant de lui briser les os en un coup, mais en lui envoyant un message : elle ne se laisserait pas faire.


Elle ne connaissait pas les compétences martiales de son adversaire, mais elle avait appris à s'adapter à tout. Elle l'avait appris, dans la douleur, dans l'agonie de sa jeunesse, dans l'agonie d'une jeunesse entière, en Afrique... Elle se souvenait très bien de ces jours écrasants de lumière, ces tours et détours de vingt quatre heures dans un monde de verre et de bois, sous le soleil impérial de la corne somalienne. Elle promenait alors sa peau blanche - trop blanche - entre des dizaines, des centaines de peaux noirs, tendues à l'extrême, humides sous la transpiration du combat, usé par les efforts des combats passés. Elle s'était glissée parmi les enfants soldats, avait abandonné sacs de marque et études universitaires, Amérique somnolente et France incivilisée avec raffinement, pour découvrir une autre facette de l'humanité, dans le seul but de devenir à Gotham ce que d'autres dèjà symbolisaient, dans le seul but de suivre leurs pas, et les aider. Eadem mutata resurgo : dans l'envers de son quotidien, elle avait changé à jamais. Un jour, dans les profondeurs lascives d'une après midi interminable, elle avait été choisie, dans les rangs, par l'un des formateurs du camp. L'homme voulait démontrer l'importance de l'adaptation dans les combats, rappeler tous les styles martiaux et leurs variations, souligner leurs compromis, leurs différences et surtout leur harmonie. Lisey, adepte d'arts raffinés fleuris en Asie et adoucis en Europe, s'était retrouvée confrontée à un colosse africain, torse nu, dégageant une odeur si forte et si agressive de menthe que son souvenir en était encore plein.

L'homme n'avait aucune expérience dans les techniques martiales et se contrefichait des étiquettes et codes d'honneur portés par l'art asiatique. Il était rompu au CQC - le Close Quarter Combat, le combat de situation - que les Américains avaient inculqués à toute l'Afrique et combattait à la manière d'un mauvais heel d'UFC : violent, puissant, mais stratégique. Il était dur, mais intelligent. Il l'avait humiliée, et lorsque son formateur l'avait relevée, Lisey croyait toute tentative d'approche de la justice nocturne terminée. Elle se sentait dèjà revenue à l'université, flottant dans les parfums et les sonorités incongrues avec lesquels la jeunesse marque et signe ses oeuvres et ses territoires.

C'est là qu'il lui avait parlé du temps du combat. Du rythme. Chaque combat à son "temps", chaque adversaire a son rythme, sa force. Pour les vaincre, il est dangereux de confronter sa force et son rythme avec ceux de l'adversaire. Il faut lui voler les siens, comme on vole une armure, effacer son temps et utiliser sa force contre lui. S'adapter à son combat, c'est évoluer en enrichissant le nôtre du sien. Il faut utiliser les détails, les secondes perdues, les mouvements inutiles, tous sont la voie qui mène à l'essentiel et la victoire. Lisey avait commencé à changer cette après midi là, en Somalie, et elle avait continué son évolution pendant le reste de son tour du monde, au Brésil, en Australie, puis en Europe occidentale et enfin, aux portes de l'Asie.

Lorsqu'elle était revenue à Gotham, elle se sentait prête, et ce n'était pas un mass murderer inexpérimenté qui allait la faire mentir. Sa peur s'évapora et le soleil somalien vint éclairer l'obscurité de la cachette du Fool. Lisey se sentait capable. Et pourtant.. Pourtant, comme réveillée par le regard dément du Crétin, une musique de mauvaise augure lui trottait dans la tête. Elle essayait de l'ignorer, mais elle savait que son esprit était sa plus grande faiblesse. Elle décida de contrebalancer ce doute en continuant sur sa lancée. Elle lança un deuxième assaut, frappa dans le creu du bras armé du Fool, posa un pied sur le sien et essaya de lancer son poing droit dans son flanc. C'est alors que quelque chose se déchira, quelque part, en elle. Une vague de compréhension, à l'écume d'angoisse, la frappa. Tout l'avant de son corps était découvert, et offert au bras gauche du Fool. Pour ne pas manquer de confiance, elle avait agi sur un coup de tête, en essayant d'être aussi imprévisible que son ennemi. Mais ce n'était manifestement pas son meilleur atout, et dont sa lutte pour neutraliser un être si abject, elle avait oublié l'essentiel : elle même.

Dans un acte désespéré, Lisey tenta de faire marche arrière, et s'éloigna du Crétin..