Midtown, Immeuble Heaven's Lies
Appartement d'Andrew Blake
23H19

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On ne pouvait pas dire qu'Andrew était quelqu'un de très social à première vue. Il était vrai qu'il pouvait paraître un peu rustre sur les bords, voire totalement cynique et infect envers les personnes qu'il n'appréciait pas mais ça restait quelqu'un auquel la plupart des gens aimait parler. Non pas parce que il était âgé, avait de l'expérience et habitait dans un appartement hors de prix payé en majorité par l'armée mais bien parce que sa vision du monde était intéressante. Déjà à l'armée, nombre de psychologues et fouilles-caboche en herbe essayaient d'avoir ne serait-ce qu'une minute dans une pièce avec ce drôle d'oiseau. Tous ces intellos pensaient que la guerre l'avait rendu fou, qu'on ne pouvait pas enchaîner tant de conflits sans y laisser son âme mais tous se trompèrent. Andrew Blake, le Colonel Andrew Blake était ce qu'on pouvait qualifier d'un taré de la gâchette. Le conflit, c'était son environnement, son eau de vie et la guerre, c'était tout simplement son milieu de prédilection.

Seul derrière les lignes ennemies ou en plein milieu d'un affrontement dans les tranchées entre deux armées, il prenait plaisir à admirer le paysage. Tout était magnifique, les obus faisant éclater des membres, les balles laissant un sifflement de part en part ou même les terribles affrontements à l'arme blanche. Les éclaboussures de sang sur son visage le faisaient sourire, la boue recouvrant ses habits l'inspirait et les cris des agonisants le berçaient. C'était là la vie d'Andrew Blake, semeur de mort au Vietnam et sûrement un des meilleurs soldats qu'il n'ait jamais existé sur cette pauvre planète. Mais l'âge était contraignant, cette saleté l'avait fait passer des plaines dévastées à une ville aussi noire que le charbon et il était là à regarder sa télévision, comme un vieux dans une maison de repos.

Malgré le son assez élevé du téléviseur, il entendait encore les jacassements de la fête en bas. Quelle plaie c'était de devoir supporter cela... Il avait acheté un appartement presque au sommet du bâtiment mais devait encore se farcir les fêtes de ces maudits riches et aristocrates pourris jusqu'à l'os. Certes, il avait reçu une invitation, histoire de bien faire, de la part de l'organisatrice mais il l'avait tout simplement brûlé avec le bout de son cigare. Pas le temps de batifoler avec la merde, ça risquerait de l'éclabousser en plus. Autant regarder le match entre les Gotham Knights et Metropolis, ça s'était amusant.

Le vieux souriait légèrement en profitant de sa belle soirée de printemps, l'air était encore doux et chaud et au travers de ses immenses vitres il admirait encore la cité s'éteindre petit à petit. Il n'irait peut-être pas combattre le crime ce soir au final, il fallait savoir se donner des pauses de temps en temps, sinon on finissait par en crever. Une dernière fois, et sur un coup de nerf, il augmenta de nouveau le son de son appareil pour essayer de cacher le vacarme qu'il y avait en bas. Putain mais ils étaient en train de faire quoi pour avoir des bruits pareils dans le bâtiment ? Un twister entre amis ? Quelle déchéance... Qu'ils s'étouffent avec leur caviar pour la peine !

"À la santé de l'Oncle Sam" fit-il en buvant cul sec son verre de whisky qu'il venait de se verser.

Tout en rebroussant sa manche de peignoir, il en profita pour se servir un deuxième verre et s'allumer un deuxième cigare. Il avait une attitude très spéciale quand il regardait les matchs de football américain... Chaque essai se résultait par soit une gorgée d'alcool ou soit une bouffée de cigare, dans les deux cas il s'empoisonnait et dans les deux cas il n'en avait rien à foutre. C'est ça qui était magnifique quand on avait atteint la soixantaine et qu'on était complètement désabusé par la vie. N'empêche, il se demandait de temps à autre ce qu'il se passait avec la chaîne pour avoir des lignes pareil sur l'écran, ce n'était plus arrivé depuis des années ce truc.

Assez fainéant ce soir-là, il continua à regarder le match malgré les dérangements, ses vieux yeux fatigués essayant tant bien que mal de fixer les actions du Quaterback. Alors qu'il allait marquer un superbe essai contre les "Tigers of Metropolis", sa télévision se coupa brusquement et laissa un noir suspect prendre la place de l'image. Le vieux ronchonna un bon coup avant d'engloutir son alcool et de se décider à se lever pour voir ce qui clochait. Entre deux bouffées de cigare et deux rejets de fumée par les poumons, il tapa frénétiquement sur le haut de l'engin en grognant.

"Me lâche pas maintenant, les vendeurs sont fermés en plus... J'ai pas envie d'aller au lit à cette heure-ci ma chérie... Comprends moi, je suis pas si vieux que ça." dit-il à son engin, comme un drogué à son dealer. Peu de temps après sa sérénade, l'engin de remit en marche brièvement . "Ah ben tu vois que tu veux, c'était pas si dur ?" continua-t-il d'un ton amusé.

Il alla rapidement se rasseoir pour essayer de regarder la fin du match mais à peine son postérieur sur le moelleux du fauteuil, l'engin claqua de nouveau. De rage, Andrew jeta son verre par terre - mais il ne se brisa pas car c'était de la superbe moquette de riche - puis se leva brusquement et essaya d'allumer la lumière de sa pièce. Rien ne se fit. Il tourna des talons et se dirigea vers sa chambre, voyant son réveil mort lui aussi. Quelque chose clochait, ce n'était encore jamais arrivé ici... Brusquement, il ouvra sa porte d'entrée et remarqua que les générateurs de secours étaient en marche, juste assez pour garder les halls éclairés. Frustré et mal luné, le vieux en profita pour gueuler seul dans le couloir :

"C'est pas bientôt fini votre fête de merde ? Vous avez fait péter ma télévision ! J'en veux une nouvelle une fois que vous avez fini de vous entre-lécher le cul à coup de foie-gras à mille dollars, bande de péquenauds !" Puis il claqua la porte derrière lui tout en continuant à ronchonner. "On peut plus être tranquille chez soi, je vous jure..."

Et si seulement il savait ce qu'il allait se produire, la notion de tranquillité n'était même plus à mentionner.

Andrew, tu a maintenant deux choix: Escalier ou Ascenseur.....Au choix. Ce que tu fera déterminera la suite de ce topic.

On avait souvent qualifié certaines personnes de démons pendant les guerres mais le vieux commençait à peine à se rendre compte de la chose qui essayait de défoncer sa porte. Et puis cette voix, si c'était une blague, elle était vraiment de mauvais goût. Bien qu'Andrew soit vieux, il ne pensait pas avoir attrapé des problèmes auditifs avec l'âge et pourtant les sons sortant de la "chose" semblaient provenir de loin, d'une grotte ou un autre truc où les sons étaient amplifiés. Au final, dans un sourire des plus sordides qui fit sourire l'Artiste en passant, la bête disparut dans un grognement en disant qu'il n'était pas un bon repas, était-ce une insulte ou un compliment ? Et puis merde, pourquoi y'avait un bidule sorti d'un film d'horreur à sa porte ? 

"T'as raison, je suis un trop vieille carcasse pour que tu puisses me bouffer." dit Andrew en s'avançant lentement vers la porte. "Mais j'ai quelque chose dans ma main que tu vas pouvoir bouffer, même te régaler avec." continua-t-il en prenant son fusil à pompe à deux mains. 


Alors qu'une légère tension montait au fur et à mesure qu'il avançait vers sa porte d'entrée, il put brièvement entendre d'autres cris. La voix était pourtant reconnaissable par le vétéran, c'était Catherine qui habitait au même étage que lui. Cette femme devait être vendeuse de produits de beauté aux dernières nouvelles et, en plus, adorait mettre la musique à fond toute la journée quand elle était à son appartement. Certes Andrew avait souhaité plusieurs fois sa mort dans d'atroces souffrances mais si il avait pensé un jour que ça deviendrait réalité, il y aurait réfléchi à deux fois. Dans un soupir, le vieux eut une dernière pensée envers cette grognasse, il espérait au moins que le démon l'ait trouvé belle avant de la dévorer - c'était le minimum quand on vendait des produits comme ça.


Une fois les cris finis, le vieux s'arrêta devant sa porte. D'un rapide regard par l'ouverture, il essaya d'entrevoir quelque chose dans le couloir peu éclairé mais il n'y avait rien hormis quelques traces de sang. Pas de quoi faire peur à un homme donc. Un long silence morbide régnait dans le bâtiment, on aurait dit qu'Andrew était le dernier survivant de cette attaque démoniaque, à son grand plaisir. Méthodiquement, il se prépara à ouvrir sa porte et à se dévoiler une bonne fois pour toute, rester caché n'était vraiment pas un mode de pensée pour le vieil homme. 


Déverrouillant les rares systèmes encore en marche, il finit par finalement laisser sa porte d'entrée vulnérable mais pas pour longtemps. Dans un fracas, il poussa sa porte violemment, la clinche rebondissant brutalement contre le mur et enlevant quelques morceaux de mur au passage - on était plus à ça près de toute façon. Toujours bien déterminé à flinguer la chose qui s'amusait à son étage, il arriva finalement à un virage vers la gauche menant vers ascenseur ou la cage d'escalier. Jetant un rapide coup d’œil histoire de ne pas être pris au dépourvu, Andrew put rapidement voir le cadavre de cette infâme Catherine en plein milieu.


Une fois sûr que tout était sans danger, le vieux se décida à avancer stratégiquement vers le cadavre de la femme. Elle ne ressemblait plus à grand chose pour ainsi dire, son dos était déchiré de toute part et ne parlons même pas du bras qu'il lui manquait. Blake n'eut aucun morceau à la retourner comme un bout de viande pour voir sa figure, après tout il avait vu assez de cadavres de sa vie pour y être habitué. Sa figure avait une largue griffe dessinée dessus, griffe qui en passant avait presque arraché la tête de la bonne femme, triste fin pour quelqu'un qui ne vivait que pour paraître.


Alors qu'il examinait la chose, des grognements se firent autour de lui. Ces choses étaient dans l'ombre, elles guettaient chaque mouvement, chaque geste du vieux. Mais Andrew n'était pas dupe, il vit rapidement un mouvement d'une bestiole dans une chambre d'à côté, ce qui le fit immédiatement se mettre en position défensive au milieu du couloir. Grognement après grognement, il put entendre quelque chose de rapprocher de lui aussi silencieusement qu'une ombre, ça en devenait presque terrifiant - ou amusant. 

"Allez montrez-vous les pas-beaux, je m'impatiente de faire votre connaissance." dit l'Artiste en rigolant en plein milieu du couloir.


Sans avoir le temps de finir sa phrase, un truc noir déboula de la chambre à sa droite et fonça directement sur lui. Le vieux n'eut même pas le temps de tirer sur la chose qu'elle avait déjà sauté sur lui. Même en sol, le vieux tenait toujours son fusil à deux mains et malgré la force de la bête, il lutta de toutes ses forces pour redresser l'arme vers le torse du démon l'écrasant. Il pouvait sentir son haleine horrible sortir de sa mâchoire qui n'avait rien à envier à celle des plus dangereux animaux, haleine qui puait la mort. Le vieux appuya rapidement sur la gâchette du fusil et laissa la balle trouer le torse de la bestiole qui fut propulsée par le choc sur le mur en face d'Andrew. Elle retomba lentement, laissant une coulée de sang noir sur le papier-peint. Malgré le trou béant dans son torse, la bête essayait encore de donner des coups de griffe au vétéran mais elle n'était plus en état de rien. D'un regard moqueur, le vieux sortit un de ses deux Beretta et le pointa vers la tête du démon.

"Dis à Tonton Satan que je viendrai dans sa station balnéaire plus tard."

Le tir fut net et précis, la balle traversant le crâne de la chose pour aller se réceptionner dans le mur. Une fois la bête morte, le vieux put rapidement entendre les autres grognements disparaître petit à petit. Avaient-ils eut peur du vieux ou étaient-ils partis se rassembler plus bas ? Qui le savait ? La seule chose vraiment déterminée pour le moment était que le vieux allait prendre la cage d'escalier, il n'aimait pas la technologie et encore moins les ascenseurs, question de principes. Tout en avançant et toujours soigneux de son style, le vieux remit une munition dans son arme histoire de ne pas être à sec en cas d'attaque, ce soir il avait rendez-vous avec l'Enfer.

HRP : Le jet de dés te préserve d'une rencontre pour le moment.

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La descente de l'escalier pouvait se montrer périlleuse au vu du faible espace disponible mais apparemment la bande à Basile était partie faire la fête ailleurs. Andrew se méfia quand même, le fusil à pompe toujours bien serré entre ses mains. Après tout, qui pouvait savoir dorénavant ce qu'allait faire ces choses ? Ces horreurs sorties tout droit d'un film d'horreur nanar. Tuer des hommes, c'était facile comparé à ces choses-là. L'humain avait des réactions définies, un mode de pensée compréhensible mais personne jusque maintenant n'avait pensé à écrire un bouquin sur "comment tuer des démons.". Ce pauvre Sun Tzu et son art de la guerre pouvait aller se rhabiller sur ce coups-là, ce soir Andrew dînait en enfer.

La décoration de la cage d'escalier laissait à désirer, il fallait même complètement revoir le sujet pour Blake. Ces traces de sang contre le papier peint rendait extrêmement mal, du rouge sur du bleu, c'était vraiment dégueulasse. Et de plus les cadavres à chaque étage rendaient la chose encore plus mauvaise. Qui allait nettoyer toute cette saloperie ? La pauvre petite grosse payer presque rien du tout ? Ah non... Elle devait déjà être morte elle aussi à l'heure qu'il était, triste monde. De temps en temps, on pouvait aussi remarquer un bras ou une jambe traînant dans un coin, non loin de son propriétaire légitime qui ne semblait plus en état de réclamer son dû. Au final, il y avait tellement de macchabées qu'on aurait fait fortune à vendre tous leurs organes au marché noir, pour peu qu'on se fasse pas chopper.

Arrivé vers le soixantième étage, Blake fut confronté à un genre de fresque morbide dans un espace assez restreint. Même les pires peintres n'auraient pas pu imaginer ça. La femme plaquée au mur, le torse bien ouvert. Un couteau des plus tranchant ne serait même pas arrivé au même résultat, c'était dire l'attirail que se trimbalait les démons présents dans l'immeuble. De plus à côté, on pouvait remarquer le pauvre bougre découpé en deux, il n'avait pas eu de bol apparemment. Le cadavre du nouveau-né ne dérangea pas l'Artiste plus que ça, à la guerre seuls les plus forts survivaient et cela n'incluait pas les gamins braillards.

Le vieux s'abaissa rapidement pour regarder l'état du pauvre gars par terre. Dans une petite grimace, Andrew souleva du bout des doigts sa main, qui jouait avec les intestins sortant du buste, puis le jeta sur le côté et découvrit un petit livre dépassant par une des poches ventrales du veston. Agrippant le corps d'une de ses mains, Blake en profita pour arracher le bouquin au cadavre avant de le laisser retomber lourdement dans sa position d'origine. Le vieux recula ensuite pour éviter de marcher dans la mare de sang puis s'assit sur une des marches avoisinantes pour commencer la lecture du bouquin.

Le livre ne montrait rien de spécial à première vue hormis un homme qui semblait avoir des problèmes à faire sortir sa femme. Cela parlait aussi d'un mystérieux bonhomme, un certain Von Homburg, encore un fritz celui-là, qui semblait être sorti de nulle part. La description du bonhomme prêtait à confusion, surtout quand on voyait que qu'il était apparu peu de temps avant le massacre d'aujourd'hui. Certes Andrew était loin d'être un détective hors pair, surtout dans le domaine surnaturel, mais cette preuve suffisait amplement pour commencer un début d'enquête au sujet de l'allemand. Et peut-être en cadeau pourrait-il voir cette fameuse femme qui avait subjugué l'auteur du journal.

"Monsieur Von Homburg, nous devons avoir une petite discussion vous et moi il me semble..." fit l'Artiste tout en refermant le journal et en se relevant de sa marche d'escalier.

À peine fut-il debout qu'un cri résonna dans la cage d'escalier, cri très court de par sa nature. Apparemment les démons s'amusaient à jeter les gens d'endroits élevés, ça devait être leur trip après tout. D'ailleurs le cri semblait venir de la petite fête de cette enflure de Wellington, qui sait peut-être y avait-il encore des résistants parmi la noblesse de Gotham ? Et puis si Wellington était toujours en vie, il pouvait avoir des informations sur ce fameux Von Homburg, entre saligauds ils devaient se connaître. Le vieux se décida donc à continuer sa descente, jetant le journal dans la mare de sang à ses pieds et s'allumant un cigare au passage, c'était peut-être son dernier après tout.

Plus il descendait, plus les cris se faisaient violent. N'importe qui aurait continué sa route pour ne pas aller fourrer son nez dans une telle folie mais apparemment pas Andrew qui semblait apprécier particulièrement la tournure des événements. Il ne s'était pas autant amusé depuis son escapade en Afghanistan où il avait massacré un village de Talibans à coups de mortier, bordel c'était bien marrant ce truc-là. Mais bon, dans un immeuble il était difficile d'utiliser un mortier donc il faudrait se rabattre sur les bonnes vieilles méthodes. Une fois arrivé au cinquante-deuxième étage, Andrew se positionna face à la double porte en métal de la salle de réception puis chargea son fusil tout en prenant une longue bouffée de fumée.

Il souffla rapidement le gaz de ses poumons puis mit un violent coup de pied dans la porte, dévoilant une salle qui ressemblait à un banquet sanglant digne des films de Dracula. Blake, tout en souriant, pointa son fusil droit au milieu de la salle qui semblait encore mal éclairée puis avança lentement, chaque pas comptait.

"Monsieur Wellington, je suis désolé d'arriver en retard à votre réception mais je pense que nous devons parler vous et moi. Et si c'est pas Monsieur Wellington, je vous conseille de foutre le camp avant de manger du plomb dans la gueule, les monstros."

L'ambiance n'était pas des plus affriolantes dans la salle de réception. Au final, Andrew ne savait pas ce qui le dérangeait le plus dans l'affaire. La lumière clignotante qui créait une atmosphère digne d'un film d’Uwe Boll, les respirations rauques et saccadées des cadavres se relevant ou la puanteur avoisinante. On pouvait aussi remarquer un pauvre gars empalé sur le lampadaire, les tripes sortantes de son ventre décrivant une magnifique banderole morbide. Bref, tout cela n'était pas très ragoutant même pour un vétéran qui avait vu les pires horreurs de la guerre. Mais bon, après l'armée de démons, il fallait évidemment s'attendre à une bande de zombies amateurs de cerveaux. Se tuaient-ils comme dans les films d'horreur avec une balle dans la tête ? Le démon était mort d'un tir bien placé mais il fallait supposer qu'il était "vivant" - supposition bien sûr - tandis que les pourritures marchantes étaient plus mortes que vives.

"Je vois que vous vous refusez à toute conversation Monsieur Wellington !" fit Andrew en pointant son fusil vers un des corps titubant vers lui. "Quand je disais que l'argent et le pouvoir faisait perdre la tête, je n'aurai jamais pensé cela littéralement cependant."

L'adrénaline montait petit à petit dans tout le corps du vétéran, il allait enfin mener un combat digne de ce nom. Son fusil à pompe contenait huit munitions et Andrew n'arrivait même plus à compter le nombre de saloperie se relevant petit à petit. Certes il avait des recharges dans une de ses poches mais recharger son fusil semblait beaucoup trop dangereux dans la situation présente. Il savait qu'à un moment, il n'aurait plus que ses pistolets et son couteau pour le sauver de la marée de mort-vivants affluant vers lui. Un sourire se dessina sur les lèvres du vieil homme, un sourire qui était presque plus malsain que les choses en face de lui mais qui en révélait long sur ce qui allait se produire dans la salle. Le Vietnam allait peu à peu s'effacer de ses pensées et laisser place à une guerre encore plus admirable, une guerre contre des choses surnaturelles, un véritable défi.

Une rotation de coup accompagnée de deux bonnes respirations et l'Artiste était prêt à en découdre avec toutes les saloperies présentes dans la pièce. Environ neuf étaient déjà debout et s'avançaient vers le vétéran qui semblait être un repas de choix pour les choses. Malgré le fait qu'elles étaient de plus en plus proches, le vieux n'appuya pas sur la détente, il savait comment gérer les combats rapprochés après tout. Tout débuta dès que la première chose - habillée dans un costume de marque - fonça, les bras devant et les dents en évidence, sur le justicier pour essayer de le mordre. En l'espace de quelques secondes, la crosse de l'arme alla percuter d'une force exemplaire la mâchoire du décédé, faisant voler ses dents sur le sol et cassant littéralement le cou du pauvre homme. Après le double tour sur elle-même de sa tête, le zombie s'écroula par terre, dévoilant derrière lui ses autres amis tous prêt à déguster l'Artiste cru.

Tout s'enchaîna ensuite très vite, un premier tir résonna dans la pièce. Le canon s'illumina et laissa partir une volée droit vers la tête du gars le plus proche. La munition heurta directement le crâne du mort-vivant et éclata sa boîte crânienne en morceaux. Le cerveau aussi vola dans petits bouts sanglants face à la puissance du tir entraînant en même temps la chute du corps sur le sol, inanimé. Une autre détonation partit droit vers une femme dont la mâchoire pendait, le monstre, étant trop proche de l'Artiste, fut projeté contre un des murs dans un fracas et badigeonna le mur d'une fresque de sang des plus magnifiques. Le bas de la mâchoire se détacha aussi en passant et alla percuter une des portes en métal avant de ricocher sur le sol pour aller finir près de sa propriétaire.

Malgré la boucherie qui était en train de se produire, les zombies ne cessait d'avancer et ne semblait pas ressentir la peur. Une bande d'humains normaux aurait déjà commencé à reculer face à la détermination du vieux mais pas ces choses-là, elles semblaient animées par quelque chose qui les forçait à aller se faire tuer, ou tuer. Sur les neuf qui étaient déjà debout, trois jonchaient déjà le sol dans des mares de sang et de chair. Les six restants continuèrent leur avancée macabre, certains piétinant les cadavres de leurs anciens amis au passage. Andrew en profita pour reprendre une bouffée de son cigare, histoire de se redonner des forces, puis tira une nouvelle fois vers le thorax d'une des choses approchantes. Le zombie se retrouva avec un trou béant à la place de son cœur et s'écroula par terre tout en écrasant son organe manquant. Un autre tir alla percuter un autre homme s'approchant de trop près mais malgré le bras s'envolant avec la décharge, la chose continua d'avancer en grognant. Elle fut achevée par un autre tir trouant le milieu de sa figure, ce qui l'arrêta définitivement.

Alors que cinq choses étaient déjà au sol, deux autres se relevèrent du bout de la salle pour prendre la relève, cela ne semblait jamais vouloir s'arrêter. Il ne restait plus que trois munitions pour six morts-vivants, après il allait devoir s'en sortir à l'ancienne pour en finir avec ces choses. Hormis les deux qui venaient à peine de se relever, quatre autres zombies s'approchaient de façon critique du vétéran qui ne cessait de reculer après chaque tir, laissant une douille fumante rouler au sol après chaque tir. Vint le moment dramatique où l'Artiste se retrouva collé à une porte, bloquant toute retraite possible. Bien décidé à ne pas se laisser dévorer par ces choses, il appuya frénétiquement sur sa gâchette pour libérer de l'espace. Une balle arracha la jambe d'une des quatre abominations en face de lui, la faisant tomber au sol mais ne l'arrêtant cependant pas car elle continuait d'avancer en se servant de ses mains, comme dans les récits d'horreur les plus normaux. Les deux autres balles touchèrent un zombie à deux endroit, l'expulsant inanimé au loin.

Une fois son fusil vidé, l'Artiste le jeta immédiatement au sol pour pouvoir s'emparer de ses pistolets mais il était déjà trop tard. Un des morts l'agrippa sur son épaulette de métal et commença à essayer de la déguster alors que son ami attrapait le bras du justicier, prêt à déguster un avant-bras. Andrew sentant la situation échapper à tout contrôle s'énerva brutalement. Il tira son bras de l'emprise d'un des deux zombies et alla directement chercher son couteau dans son étui pour le planter droit dans la boîte crânienne de l'autre morts-vivant qui plantait ses dents dans la partie métallique de l'armure.

"Ça se saurait si des dents pouvaient bouffer ça, connard." crachat ‘il à la figure du mort tout en enfonçant le plus fort possible son arme dans la tête, l'empalant contre le mur au même moment.

De son autre main, il s'empara de son cigare et alla l'écraser sur l'œil de l'autre zombie qui revenait à la charge. La chose, déjà borgne à l'origine, fut complètement aveuglée par la brûlure sur sa rétine et recula tout en donnant des coups de griffes dans le vide. L'Artiste, fort et fier de sa victoire, reprit son couteau bloqué dans le crâne d'une des choses et le remit immédiatement dans son étui avant de s'emparer de ses deux Beretta. Une balle précise alla heurter la tête du mort aveuglé, ce qui le fit immédiatement s'écrouler par terre. Le dernier gars encore en état de fonctionner proche d'Andrew était celui qui s'était fait arraché une jambe auparavant, il fut achevé d'un écrasement de botte droit sur le visage, broyant littéralement la tête de la pauvre chose. Blake se considérait déjà vainqueur, il ne restait plus que deux choses en "vie" et elle était encore à distance respectable. Elles furent achevée d'un tir dans la tête pour chacune, le combat était enfin fini et non sans mal.

Une véritable boucherie avait eu lieu, dévoilant des cadavres en morceaux et des douilles partout dans la salle. La scène de départ n'était déjà pas fabuleuse alors celle de fin ne donnait rien de mieux.

"Y-a-t ‘il encore des volontaires pour se faire découper ?" cria Andrew dans la pièce tout en récupérant son fusil à pompe, tout en profitant pour le recharger rapidement. "J'ai toute la nuit pour vous, les monstres."

Une fois l'ardeur du combat dissipée, l'Artiste eut quelques instants pour reprendre son souffle. Il en profita au même moment pour se rallumer un cigare, l'autre ayant été utilisé pour la bonne cause - mais gâcher quand même. Une fois le cigare sur ses lèvres, il sentit la fumée - nauséabonde - s'élever dans l'air, emplir la pièce d'une aura toxique et rentrer par tous ses pores. Au diable les écologistes et leur tabagisme, ça faisait tellement de bien ces choses-là... Il emplit ses poumons de fumée avant de laisser le gaz s'échapper de par sa bouche, le tout appuyé sur son fusil de manière à récupérer le plus de force qu'il pouvait, c'était loin d'être terminé. Au moins, si il faisait une autobiographie plus tard, en plus des Viêt-Cong qu'il avait buté, il pouvait maintenant ajouté une armée de zombies bourgeois en costume haut de gamme.

Une voix résonna dans la pièce, une voix féminine. Cela attira l'attention du vieux combattant qui était en train de se reposer dos au mur car personne ne semblait être dans la pièce avec lui, hormis les morts. Cette voix semblait mélancolique, le prenait presque de pitié ! Mais qui était cette catin du démon pour oser traiter un vétéran tel que lui de la sorte ? Qu'elle vienne, il y avait encore assez de balles et d'explosifs pour lui faire danser la java toute la nuit à cette prostituée ! Et en plus elle osait nommer la fille du vieux, une fille qu'il n'avait pas vu depuis des années ! C'était le pompon ça, utiliser la famille pour s'en prendre à un homme, la chose qui parlait n'avait juste pas comprise qu'Andrew n'en avait que faire de sa fille, elle avait fait ses choix tout comme lui. Au moins, il lui avait offerte une éducation digne de ce nom, pas comme les crapules de cette ville.

"Vous ne savez même pas de quoi vous parlez. Ma fille est majeure et vaccinée, elle n'en a plus rien à faire de ce que son père fait car elle est partie des années de cela, alors ne l'utiliser pas contre moi." dit-il d'un ton sérieux. "Et puis, comment osez-vous utiliser la famille, vous venez de perdre tout honneur à mes yeux mes chers démons... Vous ai-je froissé en tuant un de vos amis ? Votre amant ? Celui qui de sa chibre démoniaque vous transperçait la nuit dans les torrides flammes de papa Satan ? Allez montre-toi salope, je vais te montrer de quel bois je me chauffe."

Alors qu'il se relevait du mur auquel il était appuyé que qu'il s'apprêtait à faire le tour des corps, les lampes de la salle s’éteignirent de nouveau. Le vieux eut rapidement ce vieux réflexe de braquer son fusil droit devant lui, ces choses pouvaient sûrement sortir de l'ombre comme des vers du sol. Il ne ressentait pas de peur, pas de pitié, il ne ressentait que la joie de mener pour une fois un combat digne de lui, loin de la racaille populaire de Gotham City. Des ennemis qui ne sentaient par la peur comme lui, des ennemis prêts à se battre jusqu'à la mort comme lui, il n'en fallait pas plus pour rendre un vieil homme heureux. L'attente fut de courte durée car d'un coup, les lumières de l'étage se rallumèrent de façon presque divine, une large scène sanglante se dévoila à lui, non pas pour lui déplaire.

Il commença son tour des cadavres une fois tout danger loin de lui mais il ne trouva rien d'intéressant. Certes, ils étaient tous bourrés de fric mais à quoi bon voler de l'argent quand on était aux portes de l'enfer ? En plus, la plupart des billets étaient recouverts de sang coagulé, difficile de payer avec ce genre de chose sans finir en taule. Andrew rigola cependant en passant à côté de Wellington qui ne semblait plus avoir si bonne mine qu'auparavant, un morceau de sa tête avait volé en éclat ce qui lui donnait ce petit air de tomate écrasée, c'était divin. Du bout de sa botte, l'Artiste jeta le bras de Wellington hors de sa veste et fouilla les poches du costume, il y trouva la liste des invités présents. Von Homburg devait participer à la réception et pourtant aucune trace d'un homme de la sorte dans l'assemblée, ni de sa femme d'ailleurs. Ça ne sentait pas bon du tout.

Un bruit résonna vers la porte des cuisines, une chose venait de défoncer la porte et essayait de s'enfuir apparemment. Blake tourna directement son regard vers l'endroit puis se mit à courir frénétiquement dans le but de trouver le coupable de ces événements surnaturels, peut-être allait-il tomber sur Von Homburg ? Ou sa mignonne ? Empoignant son fusil à pompe d'une façon déterminée, Andrew fonça dans la double porte en métal l'épaule première pour l'ouvrir puis tomba dans la salle des cuisines, elle menait sur un petit couloir à l'arrière, la salle froide où était stockée la viande. Lentement, l'Artiste fit rapidement le tour de la pièce pour vérifier qu'il n'y avait personne dans le local des cuisiniers mais il ne trouva rien hormis des cadavres découpés ainsi qu'un cuistot la tête la première dans un bac de friture, ça donnait faim tout ça.

À l'approche de la salle réfrigérante, Andrew sentit le fond de l'air se glacer peu à peu. Cela aurait été naturel dans des temps normaux mais la température était presque glaciaire, digne de celle qu'il avait dû affronter pendant un hiver au Kazakhstan. Il ouvrit la porte d'une main, le tout lentement. Le crissement métallique laissa place à une penderie où des carcasses d'animaux refroidissaient en attendant d'être préparée, rien de spécial sois dit en passant. Un bruit se fit dans les caisses à l'arrière de la salle, Andrew accourut pour essayer d'attraper sa proie et tira sans sommation dans le tas de cartons amoncelé à l'endroit. Il se décida à aller vérifier si il avait touché quelque chose mais il fut surpris de ne rien voir, pourtant cela avait bougé auparavant... Il avait été piégé et il avait foncé dans le guet-apens comme un bleu, quelle honte.

Il serra son poing si fort qu'il faillit en saigner puis le balança de rage dans le mur en face de lui. Tout en remettant la munition manquante dans son fusil à pompe, il en profita pour rallumer son cigare qui faiblissait de par son trajet dans la salle froide. Dans le local des cuisiniers, la partie menant à la salle de réception était couverte de noire, comme si l'ombre recouvrait même les parties éclairées. De par le sol, des yeux rouges luisaient comme des chats dans la nuit, ils venaient pour lui, ils l'avaient piégé. Cela ne lui était jamais arrivé mais il fallait se rendre à l'évidence, il était foutu, c'était fini, tout était fini.

Le sourire aux lèvres et la main bien posée sur la gâchette de son fusil, il eut un petit rire nerveux pour décompresser. Alors c'était comme cela qu'il allait finir ? Entouré de démons, à se battre jusqu'aux ongles avec eux pour dans un vain espoir survivre ? Peu importe, si il fallait qu'il meurt aujourd'hui, il emporterait le plus de ces saloperies avec lui, il n'allait pas se laisser tuer ainsi. Il s'empara de ses deux parts de C4 qu'il avait dans son armure est les colla sur son ventre, reliant le tour d'un fil explosif de manière à pouvoir se faire sauter au cas où il se faisait submerger. Il avança aussi la position de ses grenades de manières à être plus à portée, c'était le dernier combat d'un vieil homme, le plus fabuleux combat d'un vieil homme.

"Allez venez, j'ai pas toute ma journée. Qu'on en finisse." fit-il en crachant par terre le tabac qui rongeait ses dents, toujours le cigare aux lèvres.

Il fallait croire qu'il était plus solide qu'une vieille carne pour survivre à une telle explosion. Ou alors même la mort ne voulait pas d'un abruti comme lui dans son royaume, cela aurait été une réponse plus normale - sachant que la normalité ne tenait plus qu'à un fil avec tous ces événements. L'Artiste sombra pendant quelques instants dans un noir total, un néant. Pour décrire la chose, c'était comme si il dormait éveillé, un sentiment de se régénérer tout en étant conscient. Ce n'était pas déplaisant, la prochaine fois, ils veilleraient quand même à rependre le décor car le noir est très morose.

Au bout d'un certain moment tout pris fin, s'arrêta net sans demander. Andrew eut l'impression d'être brusquement transporté quelque part sans pour autant savoir où. Mais merde, si ça faisait ça à chaque fois que quelqu'un mourrait, ça ne devenait plus marrant de tuer ! Il les ferait plus souffrir avant de les abattre la prochaine fois, au moins il sera sûr que les malfrats comprennent avant de trépasser. Au final, Blake retomba brusquement sur un sol mou. Il ne pouvait pas encore ouvrir les yeux mais il pouvait déjà sentir la température et entendre les bruits, il savait où il était.

Son cerveau s'activa comme dans sa jeunesse, envoya les messages d'alerte dans tout le corps pour qu'il se réveille et après deux minutes d'attente, le vieux ouvrit enfin les yeux pour contempler les vestiges de sa vie. À côté de lui, il y avait toujours ce maudit chat qui ne semblait pas vouloir déguerpir. C'était en partie pour cela qu'il n'avait jamais voulu d'animaux domestiques d'ailleurs, il suffit de les nourrir et ils ne vous lâchent plus ! Et ce ronronnement agaçant n'arrangeait rien à l'affaire, le vieux n'avait qu'une envie qui était de mitrailler ce matou avec sa bonne vieille M16. Mais bon, l'animal venait de survivre à une explosion mortelle, les balles ne seraient d'aucun effet ici.

L'Artiste se releva doucement, admirant autour de lui la faune et la flore environnante. Elle était majestueuse comme dans ses plus lointains souvenirs. Il passa un rapide coup de main sur son habit militaire pour effacer les plis, cela lui mettait du baume au cœur de pouvoir enfin revêtir une dernière fois son costume de l'armée. Le vieux était nostalgique, il vivait presque un rêve éveillé - malheureusement sans la meilleure partie : la guerre. Il toucha du bout des doigts les feuilles d'une fougère et porta la senteur jusqu'à son nez, tous ses souvenirs lui remontaient d'un coup. Mais trêve de plaisanteries, rien de cela n'avait l'air normal. Il aurait dû être désintégré dans l'explosion, il ne devait normalement plus rien rester de lui ! Que s'était-il passé bon sang ?

Le chat semblait être à l'origine de tout ça, même si cela était dur à admettre. Et puis comment pouvait-il tout savoir sur le vétéran ? Sa fille, sa guerre et bientôt ses mensurations ? Et pourquoi s'attardait-il tant avec un homme qui voulait le faire exploser cinq minutes auparavant, les chats étaient vraiment bornés.

"Qu'espériez-vous sincèrement, vous qui connaissez tout de moi ? Une station balnéaire ? Une maison de repos où j'étais en train de me faire torcher mon cul plein de merde par une aide-soignante de vingt piges ? Réveillez-vous, la guerre est la seule chose qui a été importante dans ma vie. Et puis dites-moi qui vous êtes à la fin, le jeu de "je sais tout sur toi", ça a tendance à m'énerver facilement. Par contre cette fois-ci vous m'excuserez, j'ai plus de C4..."

Le vieux esquissa un léger sourire de satisfaction en continuant sa ronde commémorative. Tout semblait si réel, comment cela pouvait-il se produire ? Et en plus, il y avait encore les cigares qu'il foutait dans ses poches à cette époque ! Et même le briquet ! Ni une ni deux, le vieux s'alluma son poison à une vitesse faramineuse et commença à aspirer la fumée comme un drogué en manque. Une fois le tour de ses poumons bien encrassé, il relâcha l'épais nuage dans la chaleur de la jungle tout en admirant doucement le gaz disparaître avec le vent. C'était arrivé si longtemps auparavant et pourtant, cela faisait comme si c'était hier... Il aurait donné sa vie pour revivre le Vietnam.

"Vous devriez travailler l'effet de surprise la prochaine fois... Ça manque de combat ce genre de zone. Je me souviens encore de l'aviation qui les bombardait de napalm et moi qui les regardait cramer à la jumelle. Ou encore des tanks tirant des obus droit sur les bunkers, on voyait même des membres s'envoler des fois. Je vous le dis Madame Chat, on savait s'amuser en ce temps-là ! Et vous, vous avez de quoi m'amuser ? C'est pas tout mais je n'ai même plus la mort devant moi avec vos conneries."

La guerre fut demandée et la guerre apparut. Elle était indescriptible tellement elle était grandiose. L'aviation bombardant les positions ennemies, les chars d'assaut tirant des obus sur les tranchées ennemies et les troupes d'infanteries mitraillant comme si leur vie en dépendait. La terre volait dans tous les sens  et le sang en faisait de même. C'était comme vivre un rêve éveillé. Depuis le temps que Blake attendait de pouvoir revivre ce moment magnifique où tout était permis, il était enfin comblé au plus haut point. La nature humaine avait toujours été bestiale et agressive, la guerre n'était que le meilleur moyen de l'exprimer.

"Ne me jugez pas, vous n'êtes pas quelqu'un qui est là pour me juger." renvoya Blake totalement subjugué par le conflit ayant lieu au loin. "Cette guerre a été autant la mienne que de tous ceux qui ont été impliqués dedans, que tous ceux qui sont morts dedans. Elle a fait plus que servir mes intérêts, elle m'a conçu et bâtie brique par brique. Le regret est pour les faibles et les simples d'esprit. Tout ce que j'ai fait, j'en ris encore "Lynn", si cela est réellement votre nom."

Le vieux resta cependant silencieux, il se laissait bercer par les bruits transperçant le silence de la jungle. Bruits qu'il avait entendu maintes et maintes fois par le passé mais qui ne semblait jamais le déranger. Le pire était qu'ils avaient perdu cette saloperie de guerre contre les bridés, si seulement les Etats-Unis avaient eu les couilles d'utiliser des moyens plus radicaux à cette époque... Avoir pitié des races inférieures n'était en aucun cas la façon dont on gagnait un conflit, la loi du plus fort prévaut toujours. C'est la sélection naturelle humaine, les faibles périssent et les forts s'attardent.

Le chat ne semblait pas vraiment cohérent dans sa manière d'agir au final. Andrew ne le contesta pas mais il ne semblait pas vraiment comprendre sa façon de faire, elle était incompréhensible. Pourquoi lui avait-elle permis de revivre si c'était pour encore une fois essayer de le tuer avec une horde de démons Viêt-Cong ? Soit elle aimait voir les gens combattre et mourir, soit elle savait qu'Andrew allait gagner ? Bref, encore un nouveau combat à mener pour le vieux, ça en devenait presque lassant. Son M16 en main, il regarda la troupe de bridés - qui ne l'était plus car ils n'avaient plus d'yeux de toute façon - s'approcher du combattant, la rage consumant leurs corps. Il fuma son cigare de plus belle avant de souffler la fumée par les narines et se mit en joue vers le plus proche.

"La guerre nous forge, elle façonne notre être à la survie et à la lutte pour vivre." répondit-il au chat tout en tirant une première balle qui transperça le milieu du visage du vietnamien, s'écroulant par terre. "La guerre est obligatoire dans le monde des hommes, elle est la façon la plus simple de s'affirmer en tant que nation forte. Il nous était dès lors obligé de la mener jusqu'à la fin." continua-t-il tout en tirant une deuxième et troisième balle qui transpercèrent le torse et le coup du second monstre approchant. "Si vous avez mené autant de guerres que moi, vous savez que vous pouvez faire face à tout grâce à cela, ne dites pas le contraire."

Une balle siffla près de l'oreille de Blake à la fin de sa réponse. Alors ces espèces de monstruosités sans nom savaient comment utiliser leurs armes ? Intéressant, mais savaient-elles se battre dans la jungle ? Question à élucider tout de suite ! Le vieux se dépêcha de s'enfoncer dans les arbres et courut quelques mètres avant de se coller face à un tronc assez épais pour le cacher et le couvrir, comme on lui avait appris quarante années auparavant. Les choses le poursuivant s'empressèrent de le suivre, leur cri résonnant dans la jungle d'une façon terrible. Cependant, c'était le terrain de prédilection de l'Artiste et non des démons, ils n'avaient aucune chance.

Les monstres stoppèrent leur progression rapide pour finalement s'imposer un rythme plus lent, de manière à chasser leur proie comme des prédateurs. La chose la plus navrante était qu'elles étaient devenues des proies et non l'inverse. À un détour, cinq démons s'approchèrent pas à pas de la couverture de Blake, les feuilles crispant sous leur poids. L'Artiste compta lentement les trois secondes avant d'agir puis se retourna brusquement, l'arme rechargée au poing, et tira frénétiquement dans la direction des choses. Ce fut un véritable carnage, elles tombèrent les unes après les autres jusqu'à la fin du chargeur de Blake. Il n'en restait plus qu'un à la fin et il avait une balle dans la jambe.

Le monstre essayait de donner des coups de baïonnette ridicules vers l'avant, il espérait sûrement toucher Andrew mais comment ? L'Artiste se contentait de reculer lentement, le sourire en grand sur ses lèvres et le nouveau chargeur dans la main. Il se contenta de recharger lentement son arme tout en regardant avec amusement la pénible chose qui galérait à l'attraper. Une fois son arme de nouveau prêtre à l'utilisation, il tira une autre balle dans la jambe intacte du monstre, le faisant tomber à genoux par terre. Puis il s'approcha tel un sadique de la chose et enfonça son canon dans sa bouche, écartant les crocs au passage. Après un petit rire, il fit feu et laissa le monstre s'écrouler inanimé par terre, il avait de nouveau gagné.

"Alors Lynn, vous allez encore m'envoyer vos armées impies ou allons-nous enfin discuter de pourquoi je suis là ? Je suis peut-être exaspérant et désespérant mais vous n'êtes pas loin de le devenir à votre tour ma chère." cria-t-il dans le bruit assourdissant des bombardements.