Connor Crock reposa le portable sur la table de verre couverte d'un désordre réjouissant, des coupes de champagnes cotoyaient un 357 magnum étincelant au canon allongé, une carte de crédit gold présentant quelques traces d'une poudre blanche, un magazine sportif qui le représentait souriant sur la couverture lors de la remise du prix du meilleur joueur de la décénie ainsi que des sous vêtements féminins plus vulgaires que distingués. Il s'extirpa du canapé en cuir blanc moelleux, et se dirigea vers la verrière qui abritait le jacuzi. Il ne portait qu'une serviette de bain blanche nouée autour de sa taille, sous ses abdominaux travaillés par des années d'exercice.

-Les filles, je vais devoir vous laisser, ça me chagrine mais rien ne vous empêche de continuer la fête sans moi, la caméra est sur le lit. Les deux filles le regardèrent d'un air de dépit feint. La jeune rouquine menue avec un air mutin et un accent irlandais à couper au couteau lui souffla de la mousse au visage tandis que l'autre, une brune aux airs de gothique et aux courbes provocantes se contenta de dévisser le bouchon de la bouteille de Zubrowka qui se trouvait là et se mit à boire directement à la bouteille. Il les regarda un instant avec un soupçon de regret puis tourna les talons.

Depuis qu'il avait quitté le monde du sport il avait été en cheville avec la puissante et respectée famille Bertinelli qui l'avait d'abord incité à bidouiller quelques matches pour eux. Par la suite il avait montré un intérêt évident pour les affaires et s'était acoquiné avec la jeune Helena qui lui avait appris certaines ficelles du milieu. Il avait été ébahi de voir que la jeune femme ne s'était pas limitée aux traffics et corruptions en tous genre mais que celle ci poussait le vice jusqu'à avoir épousé une identité de ce qu'on nommait super-criminelle. A l'époque Connor lui avait révélé avoir lui aussi baigné dans ce milieu particulier, lui même était le fils du super héros ringard, Sportsmaster. Les activités de son père, ainsi que son patrimoine génétique avaient permis au jeune Connor de devenir un joueur de baseball réputé et envié. Il avait derrière lui une brillante carrière parmi les Gotham Knights et suite à de nombreuses affaires de corruption, il s'en était sorti avec une fortune personnelle bien mal acquise. A la mort de son père, Connor avait repris le flambeau, mettant son argent et ses muscles au service du crime.

Son contact venait de lui confirmer le coup d'éclat qui se préparait ce soir. En tant qu'ancienne gloire du baseball, Connor Crock avait reçu une invitation de la part du golden boy chirurgien, Thomas Elliot. Il savait que le jeune enfant chéri de Gotham ne l'aimait pas, mais avoir une célébrité sportive dans ce genre de soirée était presque obligatoire. Il s'y rendrait donc, bien-sûr, mais seulement parce-que cela permettrait à l'un des leurs de repérer les lieux. Il s'y rendrait seul et conserverait son équipement dans sa voiture, une Ford Shelby noire, jouerait son rôle de sympathique sportif, puis quitterait la soirée quand il jugerait bon de s'éclipser. Quand il reviendrait ce serait sous l'apparence du redouté criminel Baseball.

Connor se vêtit d'un costume de soirée gris sombre, noua une cravate à son cou et laça de coûteuses chaussures en peau de crocodile avant de rassembler le reste de ses affaires. Il plaça dans une valise le magnum, et récupéra dans son coffre fort la tenue qu'il portait lors de ses méfaits. Un masque semblable à celui des joueurs de hockey qui dissimulerait ses traits célèbres, une tenue bleu nuit renforcée aux épaules et aux coudes, un plastron pare-balles et bien sûr sa redoutable batte de baseball en acier. Il se promettait de faire quelques bons swings ce soir.

Sa valise à la main et avec un sourire mauvais, il quitta l'immeuble en fredonnant.




[hj : J'espère que ça ira. Robin, je mentionne un contact et ça pourrait être toi, tu peux me mp pour me dire ce que tu en penses si on ne se croise pas d'ici là]

[HRP : Je repasse à la troisième personne pour ce rp. Me facilitera un peu le jeu ]

Tim Drake. Red Raptor. Un criminel. Un criminel terriblement dangereux. De longues serres à chaque doigts de ses gantelets métalliques. Quatre autres grandes serres à chacune de ses bottes. De grandes ailes rouges et noires jaillissant d'un harnais dans son dos. Un masque évoquant le faciès d'un oiseau de proie. Une armure rouge et noire, tachée du sang de ces proies.

Comment Tim Drake était il devenu le Red Raptor ? Ses parents avaient été assassinés par un pervers psychopathe se délectant de la souffrance de ses proies. Leur sang avait été jeté sur Tim. Et pourtant, le jeune garçon ne ressentait aucune souffrance, aucune détresse. Juste une terrible rage. Il tenta d'abord de demander de l'aide à la police. Un lieutenant corrompu, Jim Gordon, pris en charge l’enquête, mais des billets bien placé le firent taire. La rage du jeune garçon se reportait maintenant sur la ville. Et quelqu'un allait l'aider à se venger. Le Batman. Le tueur de la nuit abattit sans la moindre pitié le psychopathe, avant de prendre le garçon sous son aile.

Cela faisait maintenant dix ans que les deux hommes travaillaient ensemble. Raptor s'était émancipé, devenant Red Raptor, et aidait maintenant le Batman à accomplir ses crimes, tout en effectuant les siens. Et ce soir, un gros coup était prévu. Batman, Red Raptor et Baseball s’apprêtait à tuer quelqu'un qui comptait nettoyer Gotham, un certain Thomas Elliot. Pour Red Raptor, la ville n'avait pas encore assez souffert. Sa vengeance devait avoir lieu, et ne pas être volé par ce Thomas Elliot.

Un coup de botte du Red Raptor venait d'enfoncer une vitre. Se plaçant au dessus du vide, l'assassin pourpre prit une grande inspiration, avant de plonger dans le vide. Il battait des ailes, et se dirigeait vers le lieu de l'attaque. En volant, il activa sa radio.

Batman, quel est le plan ?

La nuit tombait enfin. Les rues se vidaient. Tout le monde rentrait à la maison. Une menace rôdait dans Gotham City, et Quinn revêtait enfin son costume de justicière.


Quinn, ou l'Acrobate, Harleen Quinzel. Une silhouette littéralement élancée, des cheveux blonds, longs, attachés en une queue de cheval basse, des yeux d'un bleu profond, maquillés d'un simple trait noir sur les paupières, qui soulignaient leur jolie forme, et un masque qui lui permettait de garder l'anonymat. Elle portait une tenue d'acrobate, qui soulignait ses courbes et les mettait même en valeur. Elle y avait ajouté des protections aux coudes, avant-bras, genoux... ainsi qu'un gilet par-balles. Et toutes les protections nécessaires qui lui permettaient de résister aux mieux aux attaques ennemies, celles des criminels de Gotham City.
Elle avait toujours été douée et avait poursuivit ses études en gymnastique, pour intégrer la Gotham Gym University. Sa soeur aillant été blessée gravement par un psychopathe de la ville, elle avait décidé de faire justice elle-même, puis y avait pris goût, et était finalement devenue Quinn, l'Acrobate, après le rétablissement de sa soeur qui maintenant était en fauteuil roulant. Elle n'avait aucune idée de ce que Quinn faisait. Personne ne savait...

Sur un toit de la ville, les yeux grand ouverts, et sac sur l'épaule (là où elle contenait tous ses gadgets et armes), elle observait les rues, et se tenait alerte des moindres mouvements. Soudain, ça bougeait près du GCPD. Le Red Hood y avait fait un saut... elle décida alors de s'en rapprocher.

- … On me signale que plusieurs criminels vont tenter de s'en prendre à un gala ce soir, en l'honneur de Thomas Elliott. Ce dernier risque d'être tué, et je comptais sur vous pour sauver ce saint homme. »

Thomas Eliott ? Merde... Ca ne devait pas être des petits vandales... Red Hood s'en alla, et Quinn le suivit, pour se diriger sur un autre toit. Cet homme-là n'était pas comme les autres. Il était différent... fascinant. Elle l'interpela, d'une voix douce et plutôt sensuelle, arrivés tous deux sur le grand immeuble en face du GCPD.

« Alors, alors... Du nouveau, on dirait.

Elle se tenait derrière lui, tenant la corde de son sac, attendant que celui-ci se retourne vers elle, sourire au coin. Elle avait toujours espéré voir son visage.

- Laisse-moi t'aider ! Tous les deux... on les arrêtera sans problèmes ! »

Sur ces mots, elle se rapprocha de l'homme au casque rouge, posant tendrement ses mains sur son costume imposant. Son ton était devenu sérieux, et son visage encore plus. Ils se connaissaient depuis longtemps maintenant... et pourtant... jamais le visage de l'homme qui l'intéressait le plus au monde n'avait été révélé. Elle voulait arrêter ces criminels. Et si IL était à ses côtés, la surprise serait encore meilleure pour leurs opposants, et ils seront plus forts... plus difficiles à contrer. Unis, ils seraient une bonne équipe...

Spoiler:

Plusieurs voitures de police étaient arrêtées, gyrophares allumés, devant la maison de l'inspecteur Flass. Cela faisait plusieurs dizaines de minutes que la scène macabre avait été découverte. Flass avait toujours été un bon flic, aux principes moraux irréprochables. Il était déterminé à nettoyer la ville, et à dévoiler les affaires de corruption au sein de la police qu'il soupçonnait depuis plusieurs mois déjà. Il disait avoir des preuves, et que tout serait dévoilé au grand jour très bientôt. Mais ce soir, l'inspecteur Flass était mort, après vingt ans de bons et loyaux services envers les citoyens de Gotham City. Coup dur, pour les quelques bons flics, et pour l'ensemble de la communauté honnête de Gotham.

Son ami, le procureur de la république Harvey Dent, que l'on surnommait Double-Face depuis son tragique accident, était là, examinant les lieux en compagnie de policiers. Harvey était autrefois un avocat véreux qui défendait les pires criminels de la ville sans aucun scrupule, tant qu'on le payait bien. Et il était très bon pour réduire considérablement les peines de ses clients. Jusqu'au jour où il ne défendit pas suffisamment le redoutable Dick Grayson, alias Nightwing le violeur de la nuit. Ce dernier se vengea, et Harvey eut la moitié de son visage brûlé. Il s'en sortit de justesse, et se jura de ne plus jamais défendre les criminels. Il était par la suite parvenu à être élu procureur de la république, étant un très bon avocat des victimes et touchant les gens par son accident tragique.

Un géant venait d'entrer dans la maison par l'une des fenêtres, et s'approchait de Harvey dans son dos. Il portait un long manteau et ses mains étaient rangées dans ses poches. Il était difficile de le constater dans la pénombre, mais c'était un être hideux dont la peau était recouverte de plaques et d'écailles verdâtres.

"C'est toi, Croc ?"

"Ouais. J'ai vu les voitures de police devant la maison, quelque chose devait pas tourner rond alors j'suis entré."

Killer Croc, connu sous l'identité officielle de Waylon Jones, n'avait pas eu une vie facile. D'abord persécuté par ses camarades d'école à cause de son apparence, il avait dû se battre et faire ses preuves pour montrer aux autres qu'il n'était pas un moins que rien. Dans son enfance, il s'était rapproché d'autres enfants que l'on disait "sans-amis" et qui étaient également persécutés. Sa force et sa carrure lui avaient permis de les défendre, et finalement il s'était fait plusieurs amis pour la simple et bonne raison que l'on savait qu'en ayant Waylon avec soi, on ne risquait rien.
Ensuite, il était parti dans l'armée, et avait été envoyé en Irak durant la guerre du golfe alors qu'il n'était âgé que de 18 ans. Très doué pour le combat et la traque, il fit une fois de plus ses preuves à la guerre et acquit son surnom de Killer Croc. C'est ainsi qu'il devint assez célèbre auprès des autres militaires. Après la guerre, il retourna en Floride, ravi de la reconnaissance qu'il avait obtenue en aidant ses camarades militaires durant la guerre. Il se dit qu'avec sa force, il pourrait aider les gens pour obtenir leur reconnaissance. Il choisit donc la ville la plus rongée par le crime qui soit, Gotham City, et décida d'en devenir l'un des justiciers protecteurs, tout en restant au service de l'armée.

Il balaya la scène du regard. Le cadavre de Flass était étendu au sol, il avait plusieurs membres brisés et des traces de coups violents sur tout le corps.

"Il disait avoir des preuves de la corruption au sein de la police. Mais on n'a trouvé aucun dossier. Je suis convaincu qu'on l'a assassiné pour l'empêcher de parler. Le pauvre a souffert... Il a été battu à mort... avec des bâtons, d'après les traces."

"Et sa femme ?"

"Elle a été violée puis étranglée, dans sa chambre."

Killer Croc partit faire un tour dans la chambre, puis revint quelques minutes plus tard auprès du procureur.

"C'est Nightwing. J'ai senti son odeur sur les vêtements de Madame Flass."

"Ça ne m'étonne pas... Quelqu'un a dû l'engager pour les assassiner et récupérer les preuves..."

"Je traquerai Nightwing, et je le ferai parler. Ils payeront pour ça."

Le colosse sortit ensuite de la maison par la porte principale et s'engouffra dans les ruelles. Ce soir là, un bon flic était mort. Et pour le venger, Croc avait envie de casser du voyou.

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Cela faisait plusieurs jours qu'il était sur la piste du Nightwing. Il avait passé ses nuits à interroger des brigands aux quatre coins de la ville pour savoir s'il avait été aperçu. Parfois, il ressentait son odeur dans des ruelles, signe qu'il était passé par là récemment. Mais malgré tout, il demeurait introuvable. La nuit était sa spécialité et il s'y dissimulait très bien.
Un soir, le philanthrope Carmine Falcone l'appela. Il lui dit que son ami, Thomas Elliot, organisait un gala dans lequel il invitait du beau monde. Il lui demanda de s'y rendre, juste pour vérifier que tout se passe bien. La seule condition était qu'il devrait se faire discret et ne pas se montrer, pour ne pas effrayer ou mettre mal à l'aise les personnalités de Gotham, d'autant plus qu'il n'avait pas été invité. Croc accepta : peut-être que Nightwing s'y rendrait pour assassiner Elliot ou un autre.

Il prit le taxi et se rendit dans une ruelle adjacente. Il marcha jusqu'au coin de la ruelle, et resta dissimulé dans la pénombre, tout en surveillant à distance l'immeuble situé de l'autre côté de la route. Il fallait surveiller d'avantage le toit et les fenêtres que la porte principale. Croc portait sur lui un téléphone portable, de façon à ce que Carmine, invité au gala, l'appelle en cas de pépin.